Макс Нежин - Потерянный в бездне

Отхил на игровом сленге это лечение. Да, что-нибудь для самолечения мне не помешало бы.

— Вот это! — радостно вскрикивает он и уже начинает доставать что-то из кучи… но разглядев цену грустнеет и засовывает обратно.

Снова чешет голову — на этот раз на затылке. Так активно чешет, что его поблёскивающий на утреннем солнце колпак слегка съезжает в сторону.

— Вот, — он извлекает из стопки потрёпанный томик. — Он стоит восемнадцать, но я уступлю.

Уступлю? Торговцы торгуются очень редко. Очень!

— Ого, — говорю я, — спасибо!

— Вы красивая пара, — говорит он показывая пальцем на Баронессу, а потом переводя его на меня.

— Пара?! — Рита фыркает.

— Поругались, — с пониманием кивает маг. — Помиритесь.

— Угу, — задумчиво соглашается она.

Кручу томик в руках. Перед глазами в воздухе появляется текст.

«Малое Исцеление»

Судя по мелким буквам ниже томик восстанавливает пять единиц жизни. Но не сам. Надо взять в руки и кастовать. На себя или на… или на кого-нибудь.

— Беру.

Не самая удобная штука если вспомнить о том, что пока главное моё оружие — винтовка. Винтовка — это всегда занятые две руки, и значит чтобы подлечить себя, мне нужно её повесить на плечо или положить на землю, затем только достать томик и скастовать на себя. Умереть получится быстрее чем вылечиться.

Неудобно, да. Но доступно. Скорее всего единственное что мне доступно за моих полтора золотых.

— Всё? — Петька вопросительно кивает.

Пора начинать — отмазок больше нет.

— Да, — киваю. Чувствую как от волнения пересохли губы. Пересохли они там, в реале, но чувствую я это и здесь.

— Мы там с Петькой посмотрим, — Стас машет рукой в сторону хранителя.

— Да, — Ник незаметно опускает руку на рукоять своего ножа.

Так… вот и план. Он понятен каждому из нас без слов.

Ник режет мага, Стас с Петькой хранителя и кузнеца стоящих здесь же на вершине холма. Ну а потом со всех ног несёмся вниз, уворачиваясь от пуль и стрел охранников на мосту и оставшихся в живых торговцев.

Краем глаза наблюдая за тем, как Стас с Петькой занимают позиции, медленно снимаю с пояса свой кошель с деньгами, развязываю и высыпаю на стол перед магом всё, что там есть внутри.

— Да, всё правильно, — кивает он собирая серебро.

Засовываю томик за пояс и снова кошусь на друзей. Стас уже показывает кузнецу рукоять своего меча отставив щит в сторону. Петька рядом с хранителем.

Встречаюсь взглядом с Ником — он как будто ждёт моего сигнала.

Киваю одними глазами.

— Зачем?! — маг прикладывает руку к груди пытаясь удержать расползающуюся по мантии кровь и удивлённо разглядывая рукоять ножа, который убивает его сейчас.

— Добивай, — Ник извлекает нож и вытирает о свой рукав.

— Что?! — Рита с ужасом смотрит на него, потом переводит взгляд на меня. — Ребята — зачем?!

Нож в рукаве — я держал его там с того момента, как мы подошло к мосту.

Бью дважды. В горло — сейчас это простая цель. Маг не закрывается — слишком большая рана на груди, слишком сильный яд сейчас съедает его.

Справа крик. Короткий — кузнец пытается достать лезвие огромного меча Стаса из своего живота. Не успевает — умирает раньше.

Хранитель даже не пытается выступать в бой, хоть и вооружён. Бежит к железным решёткам Хранилища. Добегает и уже там вспыхивает.

«Самовозгорание» — один из многих скилов Петьки.

— Джек! — орёт Стас.

Вот чёрт, я растерялся. Мне же добивать! Мне нужно три кила, а есть пока один.

Срываюсь с места. Мимо кузнеца просто пробегаю — там моё участие уже не требуется… судя по его стеклянным глазам. А вот хранитель ещё жив. Пытается, промахиваясь раз за разом, попасть в замочную скважину ключом. Зачем он туда лезет — не понять. Для большей части дальнобойных скилов решётка не помеха.

Перед лицом пролетает стрела. Это плохо — значит те, внизу, не только заметили кровавую баню здесь, но и не испугались. А я надеялся на такое, каюсь — неожиданный натиск многих сбивает с толку.

На ходу меняю планы, присаживаюсь и вскидываю винтовку. Хранитель еще жив, но пламя терзает его так, что промахнуться проще простого.

Дзынь, — пуля влетает в решётку. В решётку, вместо его головы, сука. Мысленный таймер отсчитывает пару драгоценных секунд и я снова жму на курок.

Есть! В голову. Может еще жив — надо проверить.

Мир пока вокруг меня не существует — всё как в замедленном сне. Я вижу только повисшее на решётке горящее тело. Это цель и пока мне лучше ни на что больше не отвлекаться.

Еще одна стрела. И опять мимо.

Везёт.

Пока везёт.

Добегаю и бью ножом в грудь. Жив или не жив — не важно. Мне сейчас быстрее ударить, чем выяснять. Он дёргается и тухнет. Тухнет сразу — потому что на мёртвых «самовозгорание» не работает.

Есть! Два! Еще бы одного и на мою улицу придёт праздник и море радости.

На миг оглядываюсь — Баронесса замерла там где я её оставил. Похоже у неё шок. Это неприятно, но разве у меня есть сейчас выбор. После Риты взгляд выхватывает Петьку. Он корчится как уж на земле пытаясь вырвать из ноги стрелу. С ним всё плохо — стрела морозная и лёд уже успел покрыть его ноги и одну из рук до локтя.

Плохо!

Помогать смысла нет — стрелу может извлечь только он сам. Да и пока я добегу — всё решится.

Прежде чем сорваться вниз, на помощь Стасу, который медленно сползает по склону холма прикрываясь от пуль и стрел щитом, осматриваюсь. Ника не видно — что нормально для роги с его инвизом… зато видно кое-что другое и это другое заставляет меня похолодеть. Небольшая толпа перед мостом со стороны болота, которую я в первый миг принимаю просто за пачку мертвяков, оказывается быстро идущим к посёлку отрядом. Отряд скромный — человек пять не больше, но для нас сейчас — смертельный.

— Стас! — ору я и показываю на мост. Тот следит за моим жестом, выплевывает какое-то ругательство и снова спрятавшись за щитом прибавляет шагу.

Похоже всё.

Похоже мы приплыли. Выход из лагеря — только через мост… ну или через болото в овраге. Болото кишащее тлоками.

Одна надежда — типы там на мосту окажутся слабыми и рискнут отойти вместо того, чтобы ввязываться в бой.

Бежать сейчас вниз — глупо. Оба торговца там уже мертвы — подозреваю Ник постарался, а вот охранники на мосту — вполне себе целы По крайней мере, если судить по регулярно вылетающим из-за их баррикады стрелам и пулям.

Гостей — пятеро.

Это очень плохо.

Идут они быстро, не сворачивая и даже не пригибаясь — хотя то, что творится сейчас в лагере для гостей уже не секрет. И это означает только — они сильны.

Присаживаюсь за ближайший куст и снова бросаю взгляд назад. Петька уже мёртв. Мёртв навсегда и с этим уже ничего не поделать. Баронесса стоит там где и стояла. Спряталась бы что ли. И случайная стрела не дремлет, а уж тем более неслучайная. Беречь кого-то только потому что он другого пола здесь никто не будет.