Макс Нежин - Потерянный в бездне

— Проглотила что ли? Это не слишком удачная идея — ты же понимаешь?

— Да. Понимаю. Поэтому не глотала. Он в другом месте. Во мне — в другом месте.

Еще раз закашливаюсь — на этот раз сильнее. У меня богатая фантазия и с этим ничего уже не поделать.

— Там? — я показываю глазами.

— Да, — она кивает. — Только никому не говори.

— Хорошо, — я начинаю вставать, — тем более мне уже пора домой.

* * *

Что-то не то с Динкой — её опять нет.

И связаться никак нельзя. Был бы телефон я бы позвонил ей. У некоторых телефоны есть. Но не у нас — нам-то они зачем, если мы с ней всегда рядом.

Вот мой рабочий вирт-портал… встроен в стену комнаты. Красивый — стилизованный под арку старинного замка. Светится бледно-голубым, мерцает… манит. А рядом Динкин — простой. Просто прямоугольная дыра. Тоже светится. И тоже манит… но не меня, её. Я захожу в свою дверь каждое утро, а она в свою…

Получается первый раз она вошла и не вышла.

Еще на стене два экрана. Один мой, другой — её. Экраны нужны для простых вещей — книги почитать, сериальчик посмотреть. Вспоминаю про е-почту — Динкина у меня где-то есть. Надо просто найти. Найти и написать ей что-нибудь. Спросить — скоро ли вернётся.

Пока роюсь в адресах размышляю об этой девчонке — что если она не врёт? Надо расспросить её будет. Обязательно надо расспросить. Если она вдруг не врёт — это ведь мой шанс. Может единственный такой шанс. И Динку обрадую. Может жить лучше станем… ну, то есть ругаться меньше.

Вот он адрес.

Торопливо пишу — «Пицца остыла и засохла. Скучаю» и отправляю.

Может ответит.

На работу через час — впереди моя законная смена. Третья подряд. Как я выдержу — не знаю. Хоть и проспал всё время в пещере, а всё равно устал.

За входной дверью кто-то скребется. Даже не хочу смотреть кто именно. В подъезд не выглядывал сколько себя помню — да и зачем? Там ничего интересного… тем более когда вообще никуда не ходишь.

Оглядываюсь — впереди свободный час, а делать абсолютно нечего.

Выспался? Выспался.

В душе был? Был.

В туалете? Конечно. Была бы Динка дома — поболтали бы… может трахнулись бы даже. Да уж, привык работать. Дома, когда один, тоска.

Ладно, почитаю что-нибудь и пиццу доем, а Динка когда появится, закажет себе свежую.

Снова скрежет возле двери.

Подхожу, прижимаюсь ухом, прислушиваюсь. Как будто кто-то большой там — с другой стороны — возится. Собака может быть?

Не справившись с любопытством дотрагиваюсь до ручки двери и она сразу распахивается. Даже странно — она открыта.

В подъезде темно.

Совсем темно.

Там всегда так лампы отключены. Экономия. Это нормально — зачем платить за свет, если никто никуда не ходит. У курьеров есть фонарики.

Кровь.

Я-то думал у нас внутри её много. Нет. Здесь целая лужа. Может убили кого?! Холод трогает вены и я тянусь к ручке.

Раньше чем успеваю захлопнуть дверь, она это делает сама, вернее, это делает сырой сквозняк порывом налетевший с лестницы. Саму лестницу я не вижу — слишком темно. Но то, что она есть — там, совсем близко, там где заканчивается свет — знаю точно.

* * *

Прежде чем шагнуть в свой портал раздеваюсь догола.

Это обязательно.

Я раздеваюсь догола здесь, в реальном мире, а затем, после того как сканер одобрит и коротко вспыхнет зелёным, захожу в свой портал. Там одеваюсь — уже в другую одежду. В ту, в которой работаю. В том числе и в перчатки с плюс шесть к огненному урону, которые совсем недавно добыл.

Зачем этот странный ритуал — не знаю. Почему-то так всегда. Все порталы работают по этому принципу — пока не разденешься полностью и тебя не просканируют в тот, другой мир — не пустят. На вопрос зачем раздеваться догола перед входом в виртуальную реальность у меня нет ответа.

Почему нет ответа? Или не интересовался никогда, или забыл его.

Да какая и разница?

Какая разница как работает холодильник? Лишь бы работал.

Вот и наша пещера. Я всегда появляюсь в ней — именно в ней, в дальнем тёмном углу, среди совсем обычных, ничем не примечательных валунов, лежит мой личный камень портала.

Поглядывая из темноты в сторону костра, за которым уже собралась вся моя троица, торопливо натягиваю на себя кожаные потёртые штаны, такую же кожаную потёртую куртку, шляпу с широченными полями — не кожаную, но тоже потёртую… Трусы бы тоже не помешали, но в этом мире их нет… совсем.

Теперь перчатки — они на месте и это радует. Пока это самое драгоценное здесь что есть у меня.

Застёгиваю пояс, засовываю за него нож, подхватываю с пола винтовку, стряхиваю с неё песок…

— Джек, тут дело есть, — Стас вглядывается в темноту пещеры пытаясь рассмотреть меня. — На десять золотых. Каждому.

Десять золотых, это не пятьдесят тысяч, но зато они реальны… скорее всего. И кстати — где Рита?

Подхожу костру и оглядываюсь старясь разглядеть каждый из углов.

— Нет её, — говорит Стас. — и не было когда мы пришли.

Вот это номер. А я-то думал она прилипла навечно и никуда уже не денется. Наверное нашла нового идиота.

Я думаю так, но в душе почему-то становиться чуть пустее.

Присаживаюсь рядом с костром и тяну к огню ладони. Тяну не потому что хочу согреться — здесь в локации и так тепло. Привычка.

Вертел пустой — от гарпии ни следа. У этих типов из моей команды животы бездонные.

— Что за дело? — интересуюсь я.

— Связывался админ сервера. Предлагает устроить резню в Чёрном Кресте. Ну типа мародёры — чтобы жёстко, кроваво. Чтобы народ вздрогнул.

— И за это по десять золотых на рыльце? — уточняю я.

— Да. Но нужно утопить Крест в крови, — Ник проводит ножом возле своего горла.

— А мы сможем… утопить в крови?

— За десять золотых каждому — точно сможем, — Стас играет мускулами на бычьей шее. Это в нём адреналин от только что взятого уровня играет. Я знаю что это такое — помню когда взял свой второй, тоже думал что весь мир в кармане.

— Слушайте, — Петька, до этого задумчиво разглядывающий угли, встаёт. Встаёт и показывает на меня. — Давайте Женке поможем.

— Да. Давайте, — киваю я. — Сейчас каждому вышлю свой номер карты.

— Давайте ему Крест отдадим на добивание, — продолжает Петька не обращая внимания на мои кривлянья.

Как только до меня доходит смысл сказанного ладони потеют. Может они и не потеют — но ощущения очень похожи на реальные.

Половина опыта за убийство даётся за последний удар. Поэтому тот, кто добивает — просто снимает сливки.

— Не, парни, это слишком, — я мотаю головой. — Я недостоин.

— Сложно будет, — хмурится Стас. — Нам бы без извращений справиться.

— Знаю, — вид у Петьки решительный, — но ему левел нужен. Класс нужен. Если мы ему хотя бы троих приведём на добивание — он апнется. Апнется и возьмёт класс. И перестанет быть убогим… совсем убогим.