Макс Нежин - Потерянный в бездне

Интересно другое. Платила? Нанять кого-то чтобы тебя провели через опасные места — это нормально, но эта крикливая принцесса ведёт себя так будто купила их в вечное рабство.

Иногда у меня начинает чесаться. Где точно — не знаю. Зуд такой странный — он заставляет меня делать не слишком разумные поступки… в тот момент когда от меня этого никто не ожидает.

Вот как раз сейчас зудеть начало так, что я даже усидеть на месте не могу. Не могу и начинаю медленно отползать в сторону до соседнего куста. Оттуда видимость получше, да и ближе он к врагам. Ближе, а значит сложнее будет промахнуться.

— Парни, — миролюбиво начинает петь Стас. — по секрету скажу — мне любого из вас вальнуть и сразу апну уровень. Пятнадцатый, если что. Изо всех сил держусь. Просто своим ребятам пообещал не лютовать.

Пятнадцатый уровень ему может только в смелом сне сниться, но звучит убедительно. Шмот, правда, у него совсем не на пятнадцатый, но в мире полно извращенцев. Вдруг Стас именно такой.

— Покажи, — хмуро предлагает тип с мечом.

Упс. А показать-то нашему танку кроме своего шестого нечего.

— Что показать? — удивляется Стас. — Неужели то самое? Извращенец? Сори, бро, с таким не ко мне.

— Левел покажи.

Пора. Если сейчас я свой зуд не уйму — всем нам конец.

Поднимаю винтовку к плечу и, прицелившись, стреляю. Стреляю сразу — иначе могу передумать.

Типа с мечом отбрасывает в кусты на противоположной стороне тропы. Не убил я его, конечно — слишком малый урон у моей винтовки, но ранил и сбросил со скалы.

Хороший ход.

Ход конём, как минимум. Теперь перевес этих типов не столь очевиден как в самом начале схватки.

— Суки, я предупреждал — нас здесь много! — орёт Стас и обрушивает молот на голову первому до кого дотягивается… Ладно хоть не девчонке перепало. Её почему-то жалко… наверное, потому что красивая.

Она уже трусит — это заметно. Отступила на шаг назад и, похоже, готова бежать обратно в Чёрный Крест… вот только не добежит. Монстры здесь в стартовой локе не ахти какие сильные, но изнасиловать её своими пятаками успеют раз сто.

Или сто пятьдесят — если бежать будет медленно.

Итак на дороге сейчас не считая её двое. Пока всё идёт неплохо. Даже хорошо.

Бамс.

Уже не двое — Ник дополз. Тип с жезлом молча выплёвывает кровь и медленно оседает в пыль.

Вот и всё.

Изи.

Остался один, а один в поле не воин. И на тропе тоже.

Встаю — можно не прятаться.

— Можно я его прикончу? — спрашиваю.

— Да, — кивает Стас присаживаясь к телу у своих ног. Всё правильно — наша профессия рыться в карманах у поверженных врагов.

— Ребята, — говорит выживший. — Отпустите.

— Зачем? — интересуется Стас, на мгновение поднимая голову.

— Я на харде, — говорит он. Голос дрожит или мне кажется?

На харде — а это означает перманентная смерть — после того как я его сейчас убью он уже не оживёт. Никогда. Придётся типу создавать нового персонажа. А всё что он добыл потом и кровью отправится в никуда. В вечное и безнадежное Никуда.

— Сори, — качаю головой я, — предупреждали же. Деньги отдали бы — остались бы в живых.

Он хочет что-то возразить, или попросить о чём-то… или даже, может быть, извиниться…

Не успевает — пуля взрывает ему голову.

— Там в кустах раненый должен быть, — тычу я пальцем в колючий шар рядом.

— Нет, — Ник вытирает нож о рукав, — уже нет. Ну, то есть пока есть, но яд действует быстро.

Неплохо… но ругать меня сейчас всё равно будут.

— Зачем ты лез? — интересуется Стас.

— Я сделал этот бой, — не слишком скромно заявляю.

Обычно я скромнее, да.

— А мог бы сделать нас. Ты забыл? Еще раз такое сотворишь — попрощаемся, ок? — Стас хмурится.

— Ок, — соглашаюсь я. Ну а что спорить — он прав. А мой зуд… надо справляться с ним каким-то другим способом.

— Проваливай, — говорю девчонке.

— Куда? — спрашивает она.

— Могу уточнить куда именно, но это прозвучит грубо, — присаживаюсь на корточки и залезаю в карман к типу, которому только что снёс голову.

— Я никуда не пойду, — она качает головой. Вглядываюсь в её ник — сейчас, в ночной темноте он лишь слабо мерцает над её головой. Баронесса.

«Баронесса»?

Что?!

Почему не маркиза? Или царевна?

Придумать такой пошлый ник — это еще надо постараться.

— Не слышу поздравлений, — Стас тычет пальцем на медальку крутящуюся над своей головой. Есть уровень! Седьмой.

Эх. Мне бы так.

— Завалимся в Чёрный Крест — отметим, — решает Ник.

— Жеке привалило, — Петька трясёт в воздухе перчатками. Перчатки — если я правильно разглядел через темноту — тряпичные, а значит подойдут и самому Петьке, но он не жадничает.

— Что там? — интересуюсь я. Неужели и правда привалило?

— Плюс шесть к огненному, — он кидает их мне.

Да!

Да! Удачный день! Я почти чувствовал это! Теперь мои злые пульки будут полыхать. Торопливо стягиваю и выбрасываю свои старые рваные перчатки в куст и натягиваю эти. Сидят как по мне сшитые — что впрочем обычное дело. И вышивка прикольная на них — под мага делали.

Шестьдесят обычного плюс шесть огненного — шестьдесят шесть. Математика простая, но приятная. Особенно если вспомнить о том, что именно столько нужно чтобы завалить некрупного кабана с одного раза. Если стрелять в голову, конечно. Я наконец-то смогу ваншотить!

— Почти шесть золотых, — Ник трясёт в воздухе тёмно-серым холщовым кошелём.

Ого. По полтора на душу.

Динка будет рада… может быть она хотя бы сегодня будет рада. Уже забыл как она улыбается… и улыбалась ли вообще когда-нибудь?

Между прочим это еще не весь сегодняшний доход.

— Вытряхивай — останавливаюсь перед девчонкой.

— Что вытряхивать? — не понимает она.

— Карманы, глупая. Карманы.

— Нет, — говорит она.

— Да, — говорю я и показываю ей чем заканчивается дуло моей винтовки. Заканчивается оно дыркой, из которой вылетает пулька. Пулька теперь и с огненными уроном, между прочим.

— У меня ничего нет, — качает она головой, — я всё им отдала. Всё.

Показывает на тела.

— Всё? А много было?

— Шестьдесят золотых.

Присвистываем хором — вчетвером. Эх, жаль типы осторожные — деньги в Чёрном Кресте в своём сундучке оставили.

— За что такие деньжищи-то? — интересуется Петька.

— Форт Верис. Они должны были провести меня в форт Верис.

Снова свистим.

— Нереально, — качает головой Стас.

— Почему? — удивляется она.

— Потому. Потому что туда до двадцатого левела соваться нет смысла.

— Так они меня обманули? — она хмурится.

Мне снова становится её жалко. Не так чтобы очень, но жалко.

— Получается — да. Бросили бы где-нибудь неподалёку. Может быть и прирезали бы

— Врёте вы, — её глаза снова сверкают. — Просто оправдать себя хотите.