Макс Нежин - Потерянный в бездне

— Я пока не нервничал ни разу при тебе.

Он прицеливается и выпускает мне в лицо облако дыма.

— Вкусно да?

— Вишня, — говорю я.

— Не знаю что такое вишня, но чертовски вкусно.

Замолкаем. На пару уютных минут.

— Ты боишься, босс, — неожиданно говорит он.

Как он вообще может чувствовать такое!

Молчу.

— Ты никогда не боялся, а теперь — боишься. Почему?

Как объяснить виртуальному существу то, что бояться в игре очень сложно? Как объяснить этому же виртуальному существу, просто набору интеллектуальных алгоритмов, что такое реальный мир?

— Там другое, — киваю на арку портала.

Он ждёт.

Ждёт главное и явного отличия. Того самого, которое объяснит ему мой страх.

И оно есть у меня.

— Там только одна смерть.

— Блядь, — говорит чёрт.

И затихает снова — на этот раз надолго.

Выкурив одну сигарету, засовывает окурок в щель между камнями в стене, достаёт, поджигает и затягивается новой.

— И я тоже? — спрашивает он.

— Если я умру — то да.

Я должен сказать ему это.

— Ты можешь остаться здесь, — напоминаю я ему. — Просто скажи и я отпущу тебя.

— Знаю, — выстреливает облаком дыма.

Он колеблется, я вижу это по его глазам. Немудрено, слишком важный выбор. И слишком сложный. Да и вообще — он счастливый. У него есть выбор. Это у меня его нет. Я не могу не выйти и не могу не искать ответы.

Моё спасение — в них, в ответах.

Он не докуривает, выбрасывает сигарету. Я вижу — решение принято.

Тянет мне руку:

— С тобой было весело, босс.

Неожиданно.

Кажется, я был уверен в том, что он останется рядом.

Жму его руку.

— С тобой тоже. Ты куда сейчас?

— В портал, — он кивает на арку рядом.

На меня накатывает горячая волна радости. Как мало нужно для счастья — нужно просто чтобы виртуальный чёрт не бросил тебя.

— А прощался зачем?!

— Где я прощался? — удивляется он.

— С тобой было весело, босс, — передразниваю я его.

— Я же не знаю что там меня ждёт сейчас. Вдруг бамс и вечная темнота. Вот и хотел сказать тебе правду.

Он еще что-то хочет сказать, но передумывает, машет рукой и делает шаг в портал.

* * *

Оказавшись в центре комнаты почему-то начинает ощупывать себя. Вместо того, чтобы бежать и закрывать дверь — он ощупывает себя с таким видом будто только что нацепил новый костюм.

А мне приходится ждать, потому что звуки через портал не передаются.

Начинает оглядываться.

— Чёрт, закрой дверь, — сквозь зубы цежу я.

Он, как будто услышав меня, встряхивается и бежит к двери…

Захлопывает.

Неужели. Неужели я могу зайти.

Машет мне рукой.

Захожу.

— Здесь всё другое, — говорит он. — И я другой.

И снова щупает себя.

— Не понимаю, — качаю головой.

— И я не понимаю.

Он хлопает себя по бокам.

— Что-то с телом. Я его ощущаю.

— Что это значит?

— Я не знаю! — огрызается Симпа. — Странно всё это.

— Там, за дверью, никого не было?

Качает головой.

— Не знаю.

— Не знаю?!

— Да. Там… темно.

— Ты же видишь в темноте!

— Здесь — нет. Я же говорю — всё странно. Я будто родился.

— Не пугай меня.

Он подходит к столу, поднимает кусок забытого мною и уже засохшего торта, обнюхивает и засовывает в рот.

Жуёт причмокивая и покачивая головой.

— Улёт, — говорит он. — Я не знаю что это за фигня вокруг, но… это улёт.

* * *

На этот раз возле портала в центре форта мы не одни.

Шустрый низкорослый маг в коротком колпаке и с двумя длинными кинжалами на поясе. Интересно — какое сочетание классов прячется за столь странным обликом?

Магический разбойник?

— Стой, — хватаю я маго-рогу за локоть раньше, чем он успевает куда-нибудь умчаться.

— Ты нам нужен, — поясняю торопливо, потому что взгляд его не по доброму сверкает, а рука тянется к рукояти кинжала.

— Комендант. Комендант Рорк. Как нам пройти к нему? — спрашивает Рита.

При взгляде на неё выражение еголица смягчается.

— Первый раз здесь?

Дружно киваем в ответ.

— Нужно пройти лабиринт, — поясняет он. — Потом его комнаты. Но туда лучше не соваться — жесткий босс. Потный.

— А правда ему можно продать что-нибудь? — спрашивает Рита

Маго-рога оглядывает нас снова поправляет кинжалы на поясе и говорит:

— Не думаю что у вас есть что-то интересное для коменданта.

— И все таки, — улыбается та. — Если бы у нас было что-то интересное для него — как нам стоило бы поступить?

— Пройти три уровня лабиринта, добраться до коменданта и предложить ему артефакт. У вас ведь артефакт? — интересуется он. — Ничего кроме артефактов он не скупает.

— А он не убьет нас?

Маго-рога хмыкает:

— Если товар не понравится — убьет. Если не договоритесь — убьёт. Убьет, заберет все ваши шмотки, а ваши тела забросит в Черный Крест. И обнулит все порталы. Придется проходить игру сначала.

Переглядываемся. Новости так себе.

— Ты же шутишь, да? — в голосе Риты надежда.

— Нет. Потому здесь и никого нет. Мало радости проходить лабиринт и болтать с комендантом. Тем более что проход в Лютые Земли в стороне.

Лютые Земли это следующая локация после Форта Верис.

— А лабиринт как пройти? — пытаюсь выведать как можно больше полезной информации я.

— Ножками, — маго-рога показывает пальцами идущего человечка.

— А если серьезно? Подскажи.

Наш случайный гид косится на огромный, размером с будильник, хронометр на своей руке.

— Тороплюсь, бро. Поспрашивайте других.

Хороший совет. Были бы здесь другие — обязательно поспрашивали бы.

— Одну подсказочку, — обольстительно улыбаясь подмигивает ему Рита. — Всего одну крохотную подсказочку.

— Ты сама себе ответила, — отвечает тот уже на ходу. — Ищите подсказки. Они здесь везде. Даже на небе.

Он убегает, растворившись как призрак, как удачный сон, а мы…мы ищем эти чертовы подсказки.

Ищем и находим.

Иногда это едва заметные схемы нарисованные прямо на небе. И мы разглядываем их, разгадываем их дружно тыча пальцами в очередной найденный рисунок. Иногда указания — это почти бесформенные следы крови на камнях. А иногда — это просто человеческая кость которая указывать путь словно путеводная звезда.

Никогда еще мой мозг не кипел так сильно. Ни-ко-гда.

К обеду мы проходим первый уровень и останавливаемся перед алтарем…

И я читаю:

«Будут и другие. Они могут оказаться быстрее тебя. Сильнее тебя. Смелее тебя. Но главное — умнее тебя. И они могут захотеть убить этот мир, даже если ты будешь мечтать его спасти.

Поторопись»

* * *

Мы перепрыгиваем пропасти уклоняясь от огненных шаров, бегаем по углям, сражаемся с маленькими армиями скелетов вырастающих прямо под нашими ногами, прячемся от ядовитых стрел появляющихся неведомо откуда и преследующих нас, падаем в непроглядно тёмные ямы и выкарабкиваемся из них… чтобы тут же оказаться перед очередной головоломкой. Головоломкой, у которой, кажется, просто нет решения.