Василий Криптонов - Заметки на полях

— Я бы отпустил, — сказал Гошин папа.

— Кого? — встрепенулся я. — Куда?

— Дочь с тобой, балда. О чём спрашивал — забыл? Да ты не радуйся. Я-то тебя знаю, ты у меня с детства на глазах. То, что ты в последнее время чудить начал — ну бывает, мало ли, возраст трудный. А Палыч-то о тебе в первый раз только и услышал, когда ты его дочь женой назвал и на пацана с кулаками кинулся.

— Дебил, — буркнул я и отхлебнул чаю. Крепкий… Хорошо после пива-то. Голову прочистить.

— Ну, есть немного, — не стал спорить Анатолий Геннадьевич. — Может, объяснишь…

— Нет, — быстро покачал я головой. — Извините, но… Нет.

— Ладно, понял. Нет так нет.

Всё равно возникла неудобная пауза. Люди не любят, когда «нет». Людям надо «да», всегда, до самого последнего предела. А потом тебя назовут тряпкой, развернутся и уйдут. Поэтому нужно некий баланс между «нет» и «да» выдерживать. Ну, или плевать на всех и чётко знать, что у тебя будет «да», а что «нет».

Спас ситуацию Гоша. Он прошоркал ногами в кухню и очень удивился, увидев за столом меня.

— О, — сказал он и посмотрел на отца с немым вопросом. — А ты чего тут?

— Да так, мимо шёл, дай, думаю, зайду.

Гоша явно нервничал. Это было ненормально: прийти в гости к отцу. Я решил ему помочь:

— Гош, ты помнишь, сколько мне лет?

— Тринадцать скорррр… — Он запнулся. Я кивнул.

Может, зря, конечно, напомнил. Поставил между нами стену. Мол, я взрослый человек, мне с папой твоим интереснее… Тем более, на самом деле это было не так. Каким-то непостижимым образом с ровесниками я чувствовал себя комфортнее, чем с этими самыми «взрослыми». Может, из нашего поколения уже не такие взрослые получались, а может, сам я так и не смог перерасти свои двенадцать лет.

— Так значит, — вновь обратился я к Гошиному отцу, — беда в том, что он меня не знает? Ну и как мне «узнаться»? Дров ему нарубить? Травы накосить? Корову подоить?

— Дров ты уже наломал, — усмехнулся Анатолий Геннадьевич. — А про корову и вовсе не заикайся, не так поймёт.

Я приуныл. Гоша подсел к столу, посмотрел на меня, на отца.

— А вы вообще о чём?

— О любви, — сказал я. — Чтоб её… А машина у Палыча есть? Я могу ему колесо пробить. А потом заклеить. На самом деле, конечно, только пробить могу. Но вдруг это чем-нибудь поможет?

Поняв, что ничего конструктивного я родить не в состоянии, Гошин папа предложил:

— Ну хочешь, я с ним поговорю?

— А вы друзья? — встрепенулся я.

— Нет. Ну, здороваемся.

— Всё равно. Я был бы вам очень, очень благодарен!

Анатолий Геннадьевич невесело улыбнулся. Я его полностью понимал. Мне бы тоже не грела душу перспектива просить незнакомого мужика за постороннего пацана, рискуя быть посланным на х*й.

Защёлкал замок, открылась входная дверь. Гоша встал, пошёл в прихожую.

— Хтой там? — привычно испугалась бабушка.

— Я это, мам, — послышался усталый женский голос.

Скоро Гошина мама вошла в кухню. Улыбнулась мне. Я улыбнулся в ответ. Она была забавная. Почему-то всю жизнь напоминала мне маму-обезьяну из советского мультика. Не красавица вот ни разу. Но человек хороший.

— Здорово, — поднял кружку в знак приветствия Анатолий Геннадьевич. — А мы тут про любовь.

— Я тоже хочу про любовь! — сходу заинтересовалась Гошина мама. — И чаю.

Спустя десять минут у меня была уже другая стратегия. Женская.

— Подари Кате цветы, — категорически заявила Ольга Петровна, мать Гоши. — Против цветов никакая женщина не устоит.

— Да она и так уже не стоит, нормально всё, — возражал я. — Дело не в этом…

— Вот почему все мужики такие остолопы? — Ольга Петровна в сердцах стукнула ладонью по столу. — Гоша! Ты уроки сделал?

Гоше места за столом не досталось, и он мялся в дверях.

— А? Я? — вздрогнул он. — Н-нет…

— Что значит, «нет»? — хором спросили мы с Анатолием Геннадьевичем. А от себя я добавил: — А списывать я у кого буду?

— Так пятница же, — сопротивлялся Гоша, не понимая, что его просто пытаются спровадить в комнату, подальше от разговора, в котором я, наверное, должен был чувствовать себя неудобно. Впрочем, поглядев на меня, Гошины родители, видимо, сошлись на мысли, что я себя нормально чувствую, и отстали от сына.

— У Кати, помимо отца, ещё и мама есть, тебе не кажется? — продолжила разворачивать мысль Ольга Петровна. — Представь, как ей будет приятно увидеть, что её дочери подарили огромный красивый букет?

Который и стоит п**дец сколько… Впрочем, почки-то две, чего уж.

— Ну и что она сделает? — скептически посмотрел на супругу Анатолий Геннадьевич.

— Толь, ты издеваешься надо мной, что ли? — возмутилась Ольга Петровна. — Да она либо мужу всю плешь выест, либо дочери верёвочную лестницу к окну приделает. Это ведь романтика!

Они заспорили. Я задумался. Что-то было в словах Ольги Петровны. Про Катину маму я совсем забыл, а ведь и правда: родителей-то двое обычно бывает. И если один представляет собой несокрушимую стену, то почему бы не зайти с другого конца?.. Шанс. Я очень люблю шансы. Они — как маленькие солнышки, озаряющие нашу убогую жизнь. И пусть в итоге солнце окажется миражом — а так оно зачастую и бывает — но хоть на какое-то время тебе станет теплее. Пока ты будешь бежать.

— Знаете, что? — оборвал я галдёж, грозящий перейти в семейную ссору. — Спасибо. Вы чудесные люди. Я изо всех сил постараюсь вырасти таким же, как вы, а не таким дерьмом, как я.

Ведь такое дерьмо, как я, просто хлопнуло бы дверью перед носом левого сопляка, пришедшего попросить о помощи, и перекрестилось.

— Страшно?

— Да ну, брось. Я — взрослый человек.

— Да все мы взрослые люди. Сигаретку?

— Дава… Эй! Ты что, ещё и куришь? — возмутился Анатолий Геннадьевич.

— Нервы. Но я в курсе, что это нехорошо.

— Тьфу на тебя, — расстроился Гошин папа. — Выдумал тоже. Смолоду травиться. Эх…

И, махнув рукой, он зашёл в подъезд Катиного дома.

Смеркалось. В моей руке дрожала сигарета.

Раздобыть шикарный букет — это дело, требующее времени. А если хоть что-то можно сделать уже сейчас — то почему бы и нет?

Если бы кто-нибудь сказал мне пару недель назад, что я буду стоять у подъезда, курить и ждать, чем закончится разговор постороннего мужика с отцом девушки, которую я люблю, я бы очень долго ржал. Какая, на фиг, любовь, вы о чём? Нет такого понятия. После тридцати лет есть только три базовые потребности организма: диван, жратва и сериал. Ну да, согласен, ещё из организма нужно как-то выводить переработанные отходы. Так что добавим сюда унитаз и писательство. Итого, получается, пять.

Ну ладно, хрен с ним, половой инстинкт тоже просто так с подводной лодки не выкинешь. Шесть. Но любовь — это нечто совсем другое.

— Нахрена тебе это, Сёма? — спросил я, визуально обращаясь к подъездной двери. — Цветы, прогулки под луной, всякие романтические перешёптывания. Это со стороны всё выглядит ми-ми-мишно, а когда ты сам в этом участвуешь… Когда ТЫ сам в этом участвуешь — всё совсем иначе.