Сергей Бутко - Доброволец. На Великой войне [litres]

Зимний ясный вечер, солнце давно уже зашло, а наверху, в темной бездне, творилось нечто.

– Смотри, смотри! – вскрикнул Акимкин, указывая на необычайно яркие, темно-красные полосы, вспыхнувшие на северо-востоке. – Царица небесная! Что делается! Свят, свят, свят!

Смотрю и вижу гало. Явление с научной точки зрения вполне объяснимое, а попробуй-ка объясни его обычному дремучему сознанию нынешнего простого люда. Вместо ответа лишь наполненные мистическим трепетом глаза и молитвы. Обойдешься тут без этого, когда полосы внезапно складываются в яркий крест, который, посияв багровым оттенком, затем растаял в воздухе вместе с полосами.

По полку мгновенно поползли разговоры, суть которых сводилась к одному: ничего хорошего этот крест нам не несет. Позже подобное мнение многократно подтвердилось, когда для нашего полка и всей десятой армии настала суровая пора горестных испытаний и лишений.

Сегодняшняя ночь (как, впрочем, и несколько предыдущих) выдалась на редкость поганой. Холодно, голодно, и метель дико воет, сбивая с ног. Строки из бессмертной классики тут пришлись бы весьма кстати: «Но едва Владимир выехал за околицу в поле, как поднялся ветер, и сделалась такая метель, что он ничего не взвидел. В одну минуту дорогу занесло; окрестность исчезла во мгле мутной и желтоватой, сквозь которую летели белые хлопья снега; небо слилося с землею. Владимир очутился в поле и напрасно хотел снова попасть на дорогу; лошадь ступала наудачу и поминутно то взъезжала на сугроб, то проваливалась в яму; сани поминутно опрокидывались; Владимир старался только не потерять настоящего направления. Но ему казалось, что уже прошло более получаса, а он не доезжал еще до Жадринской рощи» [54] А. С. Пушкин. «Метель». .

У нас примерно то же самое. Идем, мерзнем, в снегу бултыхаемся и при этом еще и умудряемся болтать:

– Ох, окружат нас немцы, как пить дать окружат…

– Верно говоришь – раз господь крест в небе явил, то и нас к себе призывает.

– А может, обойдется, а?

– Куды там. И хоронить некому будет.

– Мишка… Мишка… Куда подевался?.. Вот ты где. Смотри в плен не попадись – расстреляют как добровольца.

– Не попаду! – зло отвечаю я Голенищеву и Морозову, топая вместе с остальным полком впотьмах по никуда не годной дороге. Ничего не стоит провалиться выше колена в глубокие выбоины, наполненные холодной жижей. А ноги нужно беречь. Боец, сбивший ноги, не боец. Это знают все, но не все выполняют. Многие усердствуют сверх меры. Был рядовой Акимкин да сплыл. У костра до того досиделся, что подошвы у сапог все спалил и те выкрошились уже на ходу. Ноги отморозил, и к тому же где-то раздобыл сивухи. Нажрался и начал орать что есть мочи:

– Вместо одежды лохмотья одни, вши заели, а мира все нет! А почему так?! Да потому, что царица у нас немка, да и сам царь не совсем русский!..

Разумеется, после такого «мнения» Акимкина мы больше не видели. Не знаю, что и думать. Может быть, он и прав оказался. О тонкостях междинастийных браков и прочих вопросах крови думать сейчас хочется меньше всего. Совсем не до этого каждому из нас. Ныне другие приоритеты.

Мы отступаем. Снова. До этого дергались, словно какие-то марионетки на веревочках. Прав был чертяка Юрков. Тысячекратно прав. Пока нас заставляли заниматься всевозможной хозяйственной хренью, немцы время зря не теряли, подкопили силы и перешли в наступление, прорвав наш левый фланг у городишка Бялы. И понесся трактор в ночь. Приказ: «Отступить!» На следующий день еще приказ: «Оставаться на месте и держаться на заданных позициях во что бы то ни стало!» Выполняем приказ, а в это время происходит что-то нехорошее уже на правом фланге. Новый приказ: «Отступать!» И мы отступаем с арьергардными боями под грохот германской артиллерии. А погодка вокруг, мягко говоря, дерьмовая. Последнюю неделю чем нас только матушка-природа не радовала. Сначала ударили морозы, а после начались метели с оттепелью. В итоге получите дорожные сюрпризы: сугробы под два метра, телеграфные столбы повалены, кругом обозные «пробки», поезда тоже встали. И среди всего этого бардака мы по колено в снежной жиже, в которой кроме нас тонут орудия, повозки, лошади, люди.

Ну и, конечно, метель, уже перешедшая в настоящую бурю. Снег с песком сечет руки и лицо, шквальный ледяной ветер сшибает с ног и пробирает до костей. Р-р-р-а-а-х!!! Это я рычу, как заправский лев, пытаясь не упасть. Получается с трудом. Гойда протягивает мне веревку. Наш великан любого вытащит, а уж меня и подавно выдернул из сугроба. Держусь за веревку как за спасительный трос, кувыркаюсь, отплевываюсь от снега и сильно сейчас напоминаю Максика – Ольгиного пса породы карликовый блохтерьер, купленного ею практически сразу же после развода. Злющая тварь. Меня на дух не переносит, что взаимно. Сюда бы этого мини-кобеля. Сделать из него ездовую собаку…

Мечтаю, а у самого под носом начинает твориться какой-то хоррор в духе мистера Кинга. Сначала из холодного мрака сквозь вой бурана отчетливо стало доноситься многоголосое рычание. Волки?! Нет, я нутром чую, что не волки. Тут другое. Тщетно пытаюсь рассмотреть что-то вдалеке, а с губ невольно срываются слова:

Не знаю, кто (или что) движется рядом с нашей колонной, но встречи с этими «попутчиками» уже не избежать. Спасибо господину Орлову за науку. Ярь сгинуть не дает, помогает. Держу наготове бебут. Подаренный Рублевским еще в Москве отремонтированный револьвер тоже готов к бою. Как оказалось, не зря. Откуда-то сверху из снежной тьмы на меня с диким ревом и со звериной стремительностью прыгает человеческая фигура! Тоже рычу, уворачиваюсь, отскакиваю, бью! Что-то рвануло за плечо! Выстрелы, крики, удары!

Ночной бой между нами и неизвестно кем прекращается столь же внезапно, как и начался. Твари (по-другому не назвать) скрылись в буране и больше не лезли. А мы медленно движемся вперед, ощетинившись штыками и всем, чем только можно дать отпор. Но нападение не повторяется.

Уже утром во время короткой передышки в городке Тольмилькемен (как же надоели мне все эти многочисленные кены, лены, бурги, альды!) удается подсчитать потери. У меня вырван (именно вырван) клок из тулупа, а плечо нестерпимо зудит от здоровенного синяка. В роте есть пропавшие. Офицеры упорно все списывают на волков, а простые солдаты вроде Иваныча столь же упорно твердят другое:

– Волки? Как же. Что я, волков не видел? Они на двух лапах не ходят. Оборотни это. Мне про них бабка Агафья сказывала. Жил у нас в деревне лет с полста назад мужичок один, Пахомом звали. Как есть колдун. Изба у него на краю деревни у самого леса стояла. Вот как ночь наступает, так Пахом из избы выходит, дверь затворяет, нож заговоренный в пень втыкает, прыгает… Глядь, а и нет уже Пахома! Волчище в лес шасть! Только его и видели. Да. Своих, вишь, не трогал, а соседям беда: то барана утащит, то еще кого-нибудь. Так и перекидывался, лютовал, пока заборские охотники пулю серебряную не догадались сготовить. Был колдунище-волчище, да сгинул…