Александр Башибузук - Эмигрант. Господин поручик [litres]

Черт, буду пробовать. Выхода другого нет.

В отчаянии я нанес еще несколько ударов, но, как и опасался, ничего в ответ, кроме проклятий в свой адрес, не добился.

Времени практически не оставалось, и так провозился три с половиной минуты. Надо было срочно что-то решать.

Поколебавшись, склонился над корсиканцем и бросил ему в лицо:

– Живи. Ты молодец, но если еще раз попадешься мне на пути – умрешь. И передай своему хозяину: если он не хочет превратиться в труп, пускай отпустит моих женщин. Спрятаться не удастся даже на Корсике. Понял меня?

– Да, месье… – едва слышно прошептал корсиканец. – Спасибо, месье, но… – Он хотел еще что-то сказать, но потерял сознание.

Я глянул на часы, не стал приводить раненого в чувство и выбежал из подъезда. К счастью, полиция еще не успела появиться и мне удалось успешно скрыться.

По пути домой едва не застрелился от чувства вины и дикой злобы на самого себя. Идиот, трижды идиот. Ведь знал, что подставляю Ульяну с сестрами под удар, но все равно влез. Ладно, если бы поручик так опростоволосился по пылкости натуры и молодости, ан нет, решение было мое и только мое, сомнений в этом нет. Хорошо, что батюшки уже дома нет, а так сгорел бы от стыда. И что теперь? Бросить в беде девочек не смогу, не настолько еще оскотинился, так что придется выручать. Но эта задача с очень многими неизвестными. Черт его знает, где их держат. Варианты все равно есть, к примеру, можно взять в заложники кого-нибудь из близких корсиканского урода и попробовать устроить обмен. Думать надо, думать. Безвыходных ситуаций не бывает.

Дома снова принялся пересматривать газеты, тщательно фиксируя все упоминания о Франко Неро. К вечеру заработал жуткую мигрень от объема переваренной информации, вдобавок траванулся никотином, но кое-что полезное все-таки нашел.

Первое – Аманда Шарле, начинающая актриса и по совместительству любовница Корсиканца. Он часто навещает ее в отеле «Дю Палас», где владеет целым этажом. Вариантов здесь два – либо брать актриску и потом менять на моих, либо накрывать самого пахана. Да, охраны там как в Форт-Ноксе, еще и полиция под боком, но ничего невозможного нет.

И последнее – Стефания Неро, та самая бывшая зазноба поручика. Ее место жительства тоже удалось локализовать. Как предмет для торга вполне сгодится.

Хотя… самому мне ничего из этого не провернуть. Да, я нейтрализую охрану, а дальше… дальше все очень сложно. Мало похитить, к примеру, ту же Стефанию, ее еще надо где-то удерживать. Ну не тащить же девку сюда, к батюшке на фазенду. Да и с самим похищением сложностей хватает. Вот же… В общем, без сообщников не обойтись. А значит, надо опять встречаться с папашей Рене. Прямо сейчас.

Быстро оделся и отправился в корчму. Авось, застану там старика. А нет, просто развеюсь.

На удивительно чистом небе сверкали россыпи звезд. В свете огромной яркой луны все вокруг казалось нереально красивым и сказочным, но я ничего не замечал, полностью погрузившись в себя. Мысль о том, что в этот самый момент Ульяна с девочками томятся где-то в плену, приносила реальную физическую боль. Вдобавок откуда-то из подсознания снова начали прорываться фрагменты моей прошлой жизни, вперемежку с воспоминаниями поручика, что тоже не добавляло спокойствия.

«Пара-тройка отчаянных парней, способных на все ради денег, – рассуждал я про себя, – больше не надо. Папаша говорил, что очень многие из криминального мира Марселя недовольны Франко и его новыми порядками. А я готов заключить союз хоть с самим дьяволом, потому что сам не справлюсь. Черт… как же скверно с анархистами получилось. И не пришлось бы никого искать. Хотя от меня там почти ничего не зависело…»

В таверне стоял дым коромыслом. Публика бурно праздновала какой-то местный праздник, связанный с морем. К счастью, папаша Рене обнаружился на его обычном месте. Он, как и в прошлый раз, куковал над кружкой с вином.

Увидев меня, старик показал на место напротив себя. Подождал, пока я сяду, и угрюмо буркнул:

– Чертов корсиканец еще жив.

– Пока жив.

– Ладно, что хотел?

– Помощь нужна.

– Знаю, что не на танец хочешь пригласить… – ухмыльнулся ветеран. – Какая помощь?

– Надо несколько отчаянных парней, умеющих держать в руках оружие.

– Забудь… – старик зло отодвинул от себя кружку.

– А что так? Я хорошо заплачу.

– Дело не в деньгах. Никто в городе не захочет связываться с этим ублюдком. А если и захотят, то только для того, чтобы сдать тебя ему. Разве что…

Папаша Рене неожиданно замолчал.

– Говори.

– Разве что сицилийцы, – после недолгого раздумья выдал старик.

– Они еще остались в Марселе?

– Есть, но прячутся по норам. Я могу попробовать выйти на них. Дай мне неделю…

– Нет у меня недели! – не сдержавшись, рявкнул я.

– Попробую раньше, – папаша Рене виновато опустил голову. – Но ничего не гарантирую. Зайди сюда через пару дней. Что-то еще? Оружие надо? По хорошей цене, практически бесплатно.

Твою мать, помощничек… Ну хоть что-нибудь. С арсеналом у меня сейчас неважно.

– Гранаты. Штук десять.

– Завтра. Приходи к восьми вечера. Но в таверну не заходи, жди в переулке, возле телеги с пустыми ящиками, – старик уткнулся в кружку, давая понять, что аудиенция закончена.

Давясь злостью, я встал из-за стола, вышел на улицу и побрел домой, снова и снова прокручивая в голове все обстоятельства дела, в надежде найти хоть какой-нибудь выход…

Но домой так и не добрался…

Уже почти вышел в свой квартал, как случайно обратил внимание на автомобиль, припаркованный у невзрачного особняка. Возле машины стояла пара мужчин в длинных пальто и шляпах. Они курили и о чем-то вполголоса переговаривались. В них не было ничего примечательного, вот только этот «Ситроен», когда-то принадлежал племяннику Франко. Тому самому Анджело, которого я собственноручно отправил на тот свет. Номера, три единицы, тут не ошибешься.

К счастью, курильщики не успели меня заметить; я успел вовремя скользнуть в подворотню.

А потом, стараясь держаться в тени, проскочил еще с десяток метров и спрятался за стволом старого платана. Отсюда я не только видел корсиканцев, но и хорошо слышал их.

– Нехорошо, Фабио, очень нехорошо, – цедя сквозь зубы слова, говорил один из мужчин, – добром это не закончится…

– Это ты о чем, Лука? – судя по голосу, второй мафиозо был сильно простужен.

– Не понимаешь? – первый хмыкнул.

– Да говори уже, осел тупой, – раздраженно просипел простуженный.

– Не стоило женщин с детьми в заложники брать! Вот о чем я.