Сергей Зеленин - Реинкарнация

Хорь, усиленно шевелил обкуренными мозгами…

— Ну, Крёстный, он может и выкрутится… Ты же, Хорь, попал конкретно!

— …Мыслишь?!

— Да, без базара, конкретно! Главмент проговорился — по запарке, что есть какой-то свидетель из местных…

— Да?! А, я всё череп чешу, чего они сразу здесь нарисовались…

— Ты чисто сработал, Хорь?

Хорь, помявшись, утверждающе кивнул головой.

— Уверен?!

— Сложил, вроде, высоко [211], — в первый раз прокололся мокрушник, — он и, пискнуть, болезный, не успел! И, дрян [212]его, хоть не далеко, но зато надёжно заныкал — так скоро не должны были найти…

— И, никто не видел?

— Утро же было: только-только балда [213]вставала — да ещё и, суббота… Да и, район тот ещё: одни развалины и, в них пенсы [214]собственной смерти ждут!

— Значит, где-то — что-то, пошло не так! Возможно, кто-то — какой-то пенсионер, у окна стоял и яйца чесал, когда ты его… Так, за что ты его завалил, Хорь?

Однако, тот был весьма не прост! Только, презрительно фыркнул:

— Нашёл фраерка! Да, кто ж свои козыря просто так — в начале игры выкладывает?! Мы с тобой на одно дело не ходили, на одной шконке не чалились, баланду одним веслом не черпали — поэтому веры у меня к тебе нет! Вот, когда заныкаешь меня от ментов — тогда скажу…

Я немного постоял, немного подумал…

— Ладно, по рукам! Ты, здесь в гараже, поскучай пока немного, а я скоро вернусь и отведу тебя в надёжное место.

— Куда, это? Куда, отсюда можно слинять? — насторожился Хорь, — я здесь всё обшарил — здесь ЖАРА [215]!!! Ворота не открываются — чем-то подпёрты снаружи. Во двор не сунешься — там, что-то горит… Вон, дверь раскалилась — хоть прикуривай!

Действительно, массивная железная дверь — ведущая во внутренний дворик, слегка дымилась…

— …Ты мне лапшу на уши не вешай!

— Ну, предположим, здесь есть старинный подземный ход.

— В подвале, что ли? Куда ты, ту толпу отвёл? Да, был я там — нет там ни …уя!

— Ну и, на хрена бы тогда, я её — «толпу», тогда туда отводил? Мозги, ещё раз говорю, включи! Или, ты вообще — обшарабанился?! Просто ты — там, но не так искал, Хорь!

— …Ладно, твоя …опа шире [216]. Ну, попхнули [217]!

— Я ж говорю: подожди! Мне надо кой-какие дела утрясти… Закрою тебя, чтоб тебя не нашли. Короче: жди меня и, я вернусь… Только, очень жди!

Когда я, закрыв дверь в гараж, начал подниматься в пресс-конференц-зал, меня чуть не затоптала толпа народа ломившаяся оттуда. В чём дело?! Только и, услышал внятного:

— Михалыча убили! Застрелили…

Аниськина, что ли?! Мать… Замес пошёл серьёзный! Кто, это его? …Неужели Спец?!

Некоторые из толпы, впрочем, добежав до холла и увидев что там творится, ломанулись обратно наверх… Периодически, сверху что-то глухо щёлкало, как будто ломом крушили гипсокартонное перегородки.

На ступеньках винтовой лестницы — на уровне второго этажа мне пришлось перешагивать через трупы. Один из них — по одежде и, по «своему» немецкому броннику узнал, был пожилым дознавателем — который, меня опрашивал…

Вдруг, что-то сбило меня с ног и, я упал прямо на труп… ЩЁЛК!!! Как будто ломом по шахте лифта вдарили! На меня посыпались осколки стекла и куски штукатурки.

О, БОЖЕ МОЙ!!! Вот, это у него «дыра»… Руку можно засунуть! Я работал на «скорой», бывало — приходилось возить трупы — даже после бандитских разборок, но такого трупа я ещё не видел!!! Бундесовский бронежилет — НАСКВОЗЬ!!!

У полусидевшего чуть выше, на ступеньках рядом — плохо знакомого мне чиновника из городской администрации, было почти оторвано правое плечо… Он был ещё в агонии, судорожно семенил ногами и обильно истекал кровью — в которой я перепачкался.

Этим «что-то» — сбившим меня с ног, оказывается, был Тень, который теперь тащил меня за ногу внутрь зала:

— Извините, Шеф! — сконфуженно улыбнулся он мне, — мне пришлось нарушить ваш приказ…

— Какой приказ, Денис? — не дошло до меня.

Я, в упор рассматривал свои руки, измазанные в чужой кровищи и, меня реально мутило.

— Приказ «больше так не делать»…

— Аааа… Удержу из зарплаты…, — хватило мне ума пошутить.

— Еле успел! Снайпер херачит откуда-то… С дуба, что ли… «Крупняк» у него, реальный! Смотрите, какие дыры: шахту лифта — насквозь! Весь зал на уровне окна простреливает. Но, ниже уровня подоконника — «мёртвая», непростреливаемая зона… Местного главу МВД застрелил, сука! …Как, его?

— Никита Михайлович…

— Хороший выстрел — прямо в голову…, — с оттенком профессиональной зависти сказал Стрелок, неведомо как объявившийся рядом, — но, блокпост ещё, вроде, держится!

Зря строили, что ли?!

Сидя на полу — за перевёрнутым праздничным столом, среди валяющихся тарелок с салатами и прочей закуси, сам в них — да в крови, с головы до ног перепачканный, я оглядываю окружающую обстановку… МАТЬ, ТВОЮ!!!

На сцене — неподалёку от окна, действительно, лежит картинно раскинув руки и ноги Аниськин… Никита Михайлович… Напрочь вылетела из памяти его настоящая фамилия. Царство ему Небесное… Его фуражка была далеко-далеко от туловища, а головы — вообще не было! А, то буро-красное, чем была забрызгана сцена — были, по ходу, его мозги…

Рядом с ним, в разнообразных позах, возлегало ещё и два трупа омоновцев — один из них капитан, старший над ними… Тоже, скажем так — не в лучшем состоянии!

Меня тут же вытошнило, хотя раньше я отличался завидной крепостью желудка!

Проблевавшись до желудочного сока, я спросил у Тени и Стрелка, оказавшегося рядом:

— Где наши? Где Спец?

— Там, возле окна… Там само безопасно…

— Ну, тогда поползли туда… Все живы?

— Из наших все… Спец, после смерти Михалыча и старшого над омоновцами, взял командование всеми ментами на себя…

— Ну, молодец! …Слушаются?

— А куда они денутся! Других командиров, почему-то не оказалось…

Мы поползли на четвереньках через ползала, огибая столы, распихивая стулья, целые и битые тарелки и, вазы — в которых когда-то стояли цветы и, сами цветы — траурно возлежащих на полу и, поскальзываясь на рассыпанных жирных остатках изысканных яств… Воняло разлитой водкой и вином из разбитых или целых, но опрокинутых на пол рюмок и бутылок… Перебивало, даже горелую керосиновую вонь из дворика!

Хватало и, битого стекла на полу, об которое я немного порезал левую руку, а наступив коленном на валяющуюся ложку, я от боли чуть не взвыл…

Обогнув три трупа под останками хрустальной люстры, я среди них опознал лишь Олигарха — владельца местной барахолки и сети коммерческих киосков. Всё залито кровью и засыпано хрустальными осколками…

Количество «цивильного» народа в пресс-конференц-зале, очень сильно сократилось — раза в три, за время моего отсутствия. Может, просто не вижу, но куда остальные подевались — без понятия.