Виктор Сиголаев - Шестое чувство [litres]

Что деется?

Не солоно хлебавши, я развернулся да и почапал себе грустным облаком с пирса. Загнали лоха в угол, никуда и не дернешься. До чего же хваткие эти ребята-уголовнички! А чего ты еще хотел? Это их профессия – незаконным путем изымать деньги у тех, кто позволяет им это делать.

Профессион де фуа.

Думаю, как-то так.

Оглянулся украдкой. Полагаю, достаточно наизображал скорбь обиженного терпилы своей понурой спиной? Да и Пестрый уже не смотрит – явно нацелился в ресторацию пивка драболызнуть. Я качнулся чуть в сторону и мягко пропал в сумраке зарослей лавровишни на ближайшем газоне.

Стоху тебе, милейший?

Зщ-щас!

Дождь то слабел, коварно внушая подмокшим прохожим призрачную надежду на прекращение водяного беспредела, то усиливался вновь – не до состояния ливня, конечно, но тоже… приятного мало. Мне так особенно. И в первую очередь! Причина банальна: кто в моем возрасте носит с собой зонт? Причем в любую эпоху, даже если и в ноябре. Я даже портфели чураюсь носить в походах за знаниями: чистые руки – чистая совесть. Господи, ну и бред! Какой ненормальный студент это выдумал? Был бы у меня сейчас «дипломатик», пусть самый допотопный, позорный, тот, что даже без алюминиевых вставок по бокам: был бы я тогда немного суше. Хотя бы с макушки.

А так…

Черт, эта акация совсем капли не задерживает! Чего ради я под ней прячусь? Дождь ее как бы и не замечает вовсе. А меня таки – да, видит прекрасно: выцеливает мою и без того мокрую тушку даже под этим жалким укрытием. По скошенной директрисе, ибо ветер тоже – предатель рода человеческого!

И вообще… это и не акация вовсе.

Я жался к сырому стволу так и не идентифицированного мною растения на самом краю живописной площадки с клумбами, что между пафосной городской гостиницей и зданием драматического театра. Я так понял, что именно этот мини-парк Вася Кравсилович и окрестил «таблеткой». Или не он – Васю трудно заподозрить в избыточном художественном воображении. По крайней мере, раньше я этого народного каламбура не слышал. Сквер на Синопском спуске – про такой слышал, а вот… «таблетка».

Что-то в этом названии было… наркоманское.

– Слышь, студентик! Огня не найдется?

Я чуть не подпрыгнул от неожиданности. Вообще-то я тут прячусь, на минуточку, а какой-то невзрачный мужичонка бомжеватого вида неслышно так подошел сзади и совершенно безнаказанно тронул меня за рукав.

– Какой, блин, огонь? – в сердцах зашипел я. – Тут… потоп вселенский кругом.

– Да уж. Не задалась погодка…

Да у нас тут светская беседа образовывается!

Он действительно хочет об этом поговорить? И… к слову. В какой части моего многомудрого лба написано, что я – «студентик»? Они с бандитом Васей сговорились, что ли?

– Послушай… те, гражданин. Нет у меня огня. И огнива нет. И спичек, и зажигалок. Не курю вообще. Шли бы вы…

– А ты что, студентик, девочку тут караулишь? Прячешься. Красивая хоть подруга?

Я скрипнул зубами.

Вдохнул-выдохнул. Вежливость, что называется, лучшее оружие вора. Ну и… шпиона, наверное.

– На любителя девочка, – буркнул в ответ. – Толстая очень. И грубая.

– С огоньком! – оживился бомж. – А говоришь, огня нет. Да ты ходок, парень!

– Дядя! – занервничал я. – Ну иди, пожалуйста, своей дорогой. А? Сейчас… девочка выйдет и… спалит меня из-за тебя.

– Да-а… веселый ты, студентик.

– А ты, дядя…

Дальше свое остроумное умозаключение я разворачивать не стал. Потому как… не смог. По крайней мере, вербально. Вместо этого зашипел бешеным чайником, яростно втягивая в себя воздух сквозь стиснутые зубы, а в глазах так полыхнуло, что кругом светло стало, несмотря на поздний час! Локоть и запястье правой руки оказались в железных тисках, а внутри железа через две замысловато прижатые точки пульсировала боль. Огнем. Электрическим разрядом! Я на краю ощущений понял, что вот сейчас закончу всасывать воздух через ротовое отверстие и… пожалуй, завизжу. Как недорезанный поросенок на скотобойне. Отчаянно и оглушительно громко!

– Тихо, – прошелестело с того места, где только что находился безобидный бомж, а сейчас шевелился сноп праздничных искр… из моих собственных глаз. – Пошел!

Я вдруг сообразил, что вроде бы не так уже и больно.

И визжать… совсем даже и не обязательно, хотя жесткий захват на болевых точках не ослабевал. И эти тиски меня куда-то тянули. Точнее – направляли. Кажется, в сторону угла здания.

– Что вам… – прохрипел я, не к месту вдруг сообразив, что снова стал «выкать» странному гражданину.

Закончилась фамильярность, стало быть? Видимо, не до амикошонства тут.

– Заткнись, студент. Руку сломаю!

Знаете, я ему поверил.

Хотя и боксом когда-то занимался, и дзюдо, и еще кое-чем серьезным – в бытность своей дружбы с операми из КГБ. Может… поэтому и поверил? Молча доковылял до угла, где моя многострадальная рука все же была выпущена из тисков на свободу. С чистой совестью. Я стал судорожно растирать локоть. Между прочим, даже не помышляя о побеге. Руку, блин, словно отлежал. Будто затекла из-за пережатой артерии. Или как после новокаина ощущения: тысячи иголок под кожей…

– С Трафаретом работаешь?

Я вытаращился недоуменно.

Однако, вопросик! В лоб, что называется.

– С-с каким Трафаретом?

– Горбатого не лепи! Вторая рука целая?

– Ц-целая…

– Ненадолго!

– Не знаю я никакого Трафарета!

– Голос уйми! – вежливо попросил меня мужичок. – На полтона.

И даже показал пальчиками, как он себе представляет эту транспозицию.

Сантиметров шесть. Железными своими пальчиками. Вот умеют же люди быть убедительными! А сам вроде – вша вшой: моего роста, невзрачный, узкоплечий, даже сутулый слегка. Лицо худое, небритое и глаза какие-то горячечные – смотрит спокойно, скучно даже, а в зрачках – ядерный реактор!

– Я не знаю, – горячо зашептал я тише «на полтона». – Никакого Тра-фа-ре-та не знаю. Поймите… вы!

– А чего терся здесь?

– Девочка…

– Плечо вывихну!

– Мальчик, – сдался я.

Плечо – это очень больно. Проходили. А этот не врет, точно… вывихнет.

– Уже ближе. Продолжай.

– Сильно взрослый мальчик. Мужик скорее, – постепенно выкристаллизовывалась из меня истина. – Здоровенный. Лет тридцать или чуть меньше. Тот еще бычара: наколки на пальцах… тут и тут. Бандюган, короче.

Дядька с тисками вместо рук внимательно меня разглядывал.

Молча. Наверное, раз он такой… железный робот, то включил, стало быть, свой внутренний детектор лжи. И сканирует на искренность свою жертву.

– А где он сейчас?

Я махнул рукой.

– Как дождь начался, в здание зашел. В театр. С черного хода. Вымокнуть боится.

– Давно?

– С четверть часа уже.