Виктор Сиголаев - Шестое чувство [litres]

Он с недоумением уставился на меня.

– Не «музыка», а, скорей всего, «Музы́ки», – морща лоб, пояснил я. – Улица такая есть, Николая Музы́ки. Тут, недалеко. А письмо достаточно лаконично!

– Что это значит?

– Не балует аллегориями, – отмахнулся я. – Как в телеграмме. Будто человек или сильно торопится, или соображает слабо.

– Умирает! – ахнул Сашка. – Она там при смерти!

– Что это вообще за ерунда? – пытался дальше рассуждать я, стараясь не обращать внимания на Сашкину истерику. – Диабет, лекарство. И… муж, сильно смахивающий на садиста-маньяка. Опять же двери, усиленные железом. Запуганные соседи. Если не сказать – забитые…

– Ага-ага!

– Так. Пошли в милицию звонить.

– Подожди! Она же… умереть может. В «скорую» надо.

– Правильно. И туда тоже. Тут с торца здания телефон-автомат есть.

– Слушай, а что они сделают, когда приедут? Там же дверь динамитом нужно взрывать! Или… слесаря какого-нибудь заумного искать для замков. Это же время! А диабет… у моей бабки был диабет, царство ей небесное. Один раз не укололи вовремя – и все, кома. Надо за лекарством бежать.

Нет. Не дурак Сашка. Ох и не дурак!

И смотри, как в экстремальной ситуации человеческие качества в нем просыпаются! Куда только делась эта блатная присыпка? С наркомановскими понтами наружу? Приятно удивил.

– Молодца, Шурик. Вот тут телефон…

– Без двушки можно!

– Помолчи. Але. Але! Милиция? Срочно наряд по адресу, тут женщину убивают. Ага. Еще жива. Знаю, раз говорю! Гоголя двадцать шесть, двадцать три. Да. Нет, наоборот, дом двадцать шесть! Да. Что? Доброжелатель звонил. Аноним. Все, до скорого!

И нажал на рычаг.

Сразу же позвонил и по «ноль-три». Тоже от доброжелателя. И тоже нагнал жути про умирающую женщину. Разумеется, про диабет тоже не забыл рассказать.

– Все! Теперь можно и за лекарством. Николая Музыки, дом двенадцать. Не понял, а номер квартиры там написан? Это что, частный сектор?

– Не-а. Да ладно, на месте разберемся!

– Бегом!

Мы помчались в гору по улице Степаненко, чуть не ломая ноги о булыжную мостовую. Заправка, общественная баня, тут, кажется, улица Николая Музыки начинается. Точно! Баня – первый дом.

– Сюда!

Через пять минут были на месте.

Нет. Не частный сектор.

Двухэтажная сталинка, э-э… всего на один подъезд? Да она и… не совсем двухэтажная: куб на три окна – трехэтажный, три на пять – двухэтажный. И… мечта всей моей жизни – открытая площадка на втором этаже в качестве огромного балкона: балюстрада, гипсовые вазоны на углах! Правда, все какое-то ушатанное, запущенное, с заплатками рваного раствора в глубоких трещинах, откуда торчат в разные стороны арматурины. Как построили после войны – так ремонта и не делали.

Эти открытые площадки вместо балконов, как только развалился Союз и ослаб – да что там ослаб, пропал, канул в Лету городской архитектурный контроль, – продуманный народ шустро стал застраивать непроницаемыми стенами с кровлей. На месте милых моему сердцу старинных оградок появились уродливые коробки из ракушечника и кирпича – мостили себе лишнюю комнату к квартире.

Какая глобальная вопиющая глупость!

Получить от судьбы золотую чашу и соорудить в ней… корыто для свиней.

Конечно, так практичнее. Только ведь… одними свиньями сыт не будешь.

Горько!

До развала страны еще лет семь и чудесные площадки пока еще живы. Правда… загажены, в данном конкретном случае, до безобразия. Если так… то действительно уж лучше лишняя комната – уродливым наростом на изящном здании.

Эх, люди!

Нырнули в подъезд.

А! Тут внутреннее размещение жилья, как в малосемейках, – коридор на протяжении всего этажа и квартиры по сторонам, как комнаты в общаге. И видно отлично, как народ некоторые свои норки объединял отдельным входом, отсекая общий коридор самопальными стенами. Еще один финт ради лишних квадратов жилплощади. Шариковы!

Пусть убого, пусть коряво – но зато подарочек.

Пошли на обход.

– Чего? Какое лекарство? А ну, вали отсюда! – Мужик в дырявой тельняшке и трениках, весь в наколках с головы до пят, синий во всех смыслах этого слова. – Еще тут увижу… башку оторву!

– Лекарства вам? Наркоманы проклятые! Когда же вы передохнете все? Вот сейчас милицию вызову! – Худенькая старушка с острым взглядом охранницы режимного подразделения. – Я уже иду звонить!

– Взрослых нет дома! Я никому не открою, – детский голос. – Вы не из школы? Скажите училке, что я болею.

Вот и весь первый этаж.

По крайней мере, чисто.

Поднялись на второй. Слева направо: первая квартира та, где шикарная балкон-площадка. На звонок не открывают. И дверь заперта. Господи, а почему же здесь так все загажено? Тут вообще, что ли, не убирают никогда? Иметь такую мечту в интерьере, как балкон-площадка, и… да здесь точно люди живут? Не свиньи? И воняет как в хлеву… О! Мухи! Да во всем городе мух нет. А здесь есть! Блин, и тараканы…

Вторая квартира вообще заколочена крест-накрест. Да она опечатана! А чернила уже выцвели от времени. Любопытно, что бумажку никто не порвал. Чтят закон! Хоть и… орки тут живут.

Дверь третьей квартиры оказалась в самом торце коридора.

Мне пришло в голову, что именно здесь двухэтажный корпус прирастает третьим этажом. Получается… двухуровневая квартира? Ничего себе шик! Три окна в стене – это метров восемь, не меньше. Умножаем, удваиваем – в сто двадцать квадратов хата! Да еще и в два этажа.

Буржуи!

Если эта застройка предназначалась, насколько я знаю, для строителей города, то в этом «скворечнике» наверняка жил босс! Какой-нибудь начальник треста или крутой архитектор. Любопытно, что весь ряд домов по этой улице, а она без малого с полтора километра, строился практически в степи. За городом. Жили по одну сторону новой улицы. А с другой, восточной стороны дороги, народ сажал себе картошку и выращивал морковь с укропом. Это чтоб далеко не ходить – времена были голодные. Сейчас здесь практически центр города: тихий патриархальный райончик среди вольготно раскинувшихся высотных массивов кругом. Напоминает «глаз бури», где вечный штиль тихим пятачком уживается с безумствующей рядом стихией.

А где были огороды – так и осталась частная застройка. Просто вокруг грядок выросли стены из рваного камня и появились домики.

Морковь нужна во все времена!

Мы с Сашкой стояли перед высокими старинными дверями и почему-то не решались позвонить в звонок. Видимо, потому, что он был какой-то архаичной конструкции: с потемневшими от времени завитушками вокруг кнопки. Не пойму, почему нас останавливала такая ерунда?

Наваждение какое-то.

Я встряхнул головой и бесстрашно утопил кнопку пальцем.

Что это? Звон колокола? Да ладно!