Виктор Сиголаев - Шестое чувство [litres]

– Ну, не знаю. Короче, Салман отвалил в качестве простого семьянина, а Федя стал Достоевским.

– Когда это было?

– А я даже и не знаю. Не спросил.

– А тебе так сразу с первого дня и стали все это рассказывать?

Сашка немного стушевался.

– Ну, не с первого. Понемногу за каждый вечер…

– Постой-постой! Ты со мной каждый вечер дизелюху рисовал. Что ты врешь?

Сашка еще больше сник.

– Ну да, рисовал. Допоздна. Потом в «семью» шел. Почти каждый день. У них, понимаешь… атмосфера там…. ну, как в семье. Как в настоящей семье. Все друг друга поддерживают. Помогают. Если «приход» глубокий, до вырубона… так присмотрят. Перенесут на диванчик, укроют. Я сам видел!

Да уж!

Я только головой покачал. Неужели у Сашки так плохо было в его родной семье? Там, под Евпаторией? Так, что наркомановский притон светом в окошке показался? Приютом для неприкаянных душ!

– И к молодым там все очень хорошо относятся. Ну, к тем, кто недавно в «семью» пришел. Нас там двое было – я и… Пистолет. Толик Макаров. Там, между прочим, именно по кличкам и знакомятся. А потом, если только сам захочешь, идут настоящие имена с фамилиями.

Пистолет!

Кое-что начинает проясняться.

– А когда Пистолет вошел в «семью»? Он тебе рассказал?

– Ага. Где-то месяца два назад. И он тоже сейчас на «медовом»… был на «медовом». Он еще бесился от этого. Требовал от Феди полную дозу, но тот все равно не давал. Успокаивал, объяснял…

– А что колют? – заинтересовался Аниськин. – «Винт»?

– Нет! Синтетика – зло. В «семье» все натуральное. Маковая соломка. Сами летом добывают. На дачах, огородах дербанят. Правило – две трети мака снял, треть оставил на огороде. Нельзя хозяев обижать. А то на следующий год сажать не станут.

– Господи! Святые люди.

– Может, и не святые. Но… правильные. В «семье» у всех есть легальная работа, прописка, у некоторых – мужья, жены, дети. Дома никто не колется, все идут на блатхату, что напротив Салмана. Там оттягиваются – и по домам. Все тихо, пристойно, по-человечески!

Опять «по-человечески». Так и Марьяна говорила.

– С Марьяной встречался?

– Да. Она там через день бывает. Ее Мочкой там зовут. Из-за сережек. Муж у нее двинутый на всю голову, все мечтает, чтоб Мочка с дозы соскочила. А она ему – не желаю, мол. А если ты попробуешь подсесть – руки на себя наложу. Типа плохо это… Да, ее не поймешь. Мочка и есть…

– А про Трафарета что в той «семье» говорят? – хмуро спросил Аниськин, видимо уставший от потока розовых соплей. – Слышал что-нибудь?

– Нет. Ничего не слышал.

Сашка отвечал спокойно. Видно, что не кривил душой.

– А Пистолет, мы знаем, был в курсе. Что думаешь?

Егорочкин пожал плечами.

– Надо Сову спросить.

– Кто это?

– Да телка этого Толика. Тоже из «семьи». Только раньше него туда пришла. Они все время вдвоем терлись. Наверняка знает хоть что-нибудь.

– А как ее найти, если не на блатхате?

– Э-э… она, кажись, откуда-то со Стрелки. Пэтэушница… или уже окончила. Ее Фархад привел, родственник Салмана. Он молодой совсем, с ее же фазанки. Потом она от Фархада перешла Пистолету… Да я точно не знаю всех деталей, не интересовался. Узнать?

– Узнай.

– Постой, Аниськин. А мы что, его туда снова пустим?

– Почему нет? Он мальчик большой: восемнадцать есть? – есть. Какое мы имеем право запрещать?

Я с удивлением посмотрел на бывшего милиционера.

На языке вертелся вопрос, сродни удару ниже пояса. Про дочь. Про Машку его.

Промолчал. Тоже, наверное, маленькая подлость. Из тех, что, накапливаясь, превращаются в большое предательство. Не стал педалировать, повернулся к Егорочкину:

– А как у Совы настоящее имя?

– Я не запомнил, если честно. Она тихо что-то вякнула, да меня в это время отвлек кто-то. Федя, кажется.

– А помнишь, Салман обмолвился, что у него якобы «шляпу» воруют?

– Помню. У Салмана тайник. Там самый большой запас соломки. Где именно – знают только Салман и Федя. На блатхате хранить нельзя, такие правила. Каждый прячет долю общака у себя на легальных квартирах. В зависимости от уважения. Салман так самый уважаемый. Одно только непонятно…

– Чего?

– Как Салман может знать, что у него воруют, если он к «шляпе» даже и не прикасается? Тем более не меряет, не считает. Этим Федор занимается. Но тот про воровство молчит. Странно. Вообще… дед у нас с глюками…

– Уже у «вас»?

– Сказал же – соскочу! Вот помогу вам разобраться и съеду.

– Смотри, Сашка! Пойми, мне не пофиг. Вот этому дяде, бывшему милиционеру – начхать на тебя. А мне нет.

– Да ладно, студент. Ты из меня злодея не делай! У парня если есть голова на плечах – сделает все правильно. А коли нет…

– Даже если и нет!

– Есть у меня… голова. И меня вообще не тянет. А когда вмазался… не очень-то и понравилось. Как иголками изнутри по всему телу… а потом – «вертолет», как от водяры. Только… сильнее. Намного. И… необычно как-то. Светло, резко все кругом, сам легкий, чувствуешь, как силы прибавилось. А потом – в сон. Фигня, короче…

– Попробовал – и хватит!

– Хорошо, папочка.

– Да пошел ты! Долбодятел хренов.

– Сам ты…

– Хорош! – вмешался Аниськин. – Узнай мне… про Трафарета. Спроси напрямую у вашего Феди. И Сову мне определи, как звать, где живет и где вообще ее можно перехватить. Слышишь?

– Ладно. Я сегодня туда и закинусь. Можно, папочка?

– Можно, деточка. А будешь колоться, маленький, так коли себе сразу в задницу.

– Хватит, я сказал! – повысил голос Аниськин. – В коридоре телефон на тумбочке, снизу на нем бумажка с номером. Сходите, запишите себе.

– Уже… когда матери звонил.

– А раз уже… валите-ка вы все по домам. Студенты.

– На созвоне!

Спиной чувствую, как у него вытянулась физиономия.

Привыкай, дядя, к новым словам!

Героем утра наступившего понедельника был Вова Микоян.

Потому что у него с левой стороны лица под глазом, где-то на треть щеки, красовался огромнейший синяк. Лиловый! В довесок на лбу с той же стороны я заметил небольшую ссадину, а в уголке рта – свежий надрыв. Комплексная обработка!

– Не я это! – всполошился Ромка в ответ на мой негодующий взгляд. – Мы вообще не вместе на катере ехали. Вовка в городе остался.

– Рассказывай! – потребовал я у Микояна. – От и до.

Он зыркнул на меня исподлобья и снова стал возиться со своим басом – струну менял.

– Не скажет, – покачал головой Роман. – Я Вовку знаю. Гордый. Ка-ак горный орел. Вах!

– Не смешно, – буркнул Вовка. – Это мои дела.

– Это наши дела, – рассудительно заявил Андрюха Лысенко, по обыкновению барабаня у себя на коленях палочками. – Один за всех, значит, все на одного. Взяли отметелили самого безобидного. Надо наказывать!