Александр Афанасьев - Иностранец

Так что — станция ЦРУ в Берлине мало того что с трудом справлялась с работой по самой Германии — но традиционно ей поручили и северную часть Балкан. А после того скандала, когда из Афин попросили иностранных дипломатов — и все Балканы…

Но Перес работал по России…

Сейчас его вызвал сам начальник станции. Роберт Зентес, матерый волк, он работал в Екатеринбурге — но его оттуда попросили, когда русские начали перекрывать кислород в связи с взаимными высылками и всякой такой хренью в духе Холодной войны. До этого он всего пару раз был у шефа — традиционно, русская линия замыкалась напрямую на Лэнгли, и шеф станции просто знакомился с информацией. Это было сделано еще и для того чтобы отделить потоки информации касающиеся непосредственно Германии — и косвенной, по диаспорам и всему такому…

В кабинете шефа работал кондиционер — он был старым и работал шумно, а деньги на новый не выделяли. Компьютера не было — шеф был старой школы и опасался утечек. Обстановка кабинета была старой, ее как сделали в девяностые, когда ведомства переезжали из Бонна в Берлин, так с тех пор она и осталась.

Шеф был один.

— Присаживайся Рауль.

Перес настороженно сел

— Ты телевизор смотришь?

— У меня нет времени его смотреть?

— Даже CNN?

Рауль кивнул

— Это плохо. Ты знаешь, что в Белграде убили кандидата в президенты Жераича?

— Что-то слышал такое, сэр

Начальник станции и подчиненный смотрели друг на друга. Пульс в норме, глаз никто не отводит, никакой повышенной потливости

— Убил какой-то крайне правый псих. Возможно с ПТСД.

…

— Ты что-то знаешь об этом?

— Нет, сэр.

Начальник станции покачал головой

— Это плохо.

— Простите, сэр?

— У тебя же были связи в крайне правой среде, верно?

— Были. Но я все передал.

…

— Как и положено

— Чем ты сейчас занимаешься, Рауль?

— Чеченская община, сэр.

…

— Есть выходы на сеть, которую предположительно контролирует ГРУ.

— Ясно. Это может пару дней подождать?

— Думаю, что может, сэр.

— Тогда вот что. Садись за стол. Отсмотри все, что есть в интернете по ситуации в Сербии и напиши мне меморандум. Политическая ситуация, мотивы убийства, возможные заказчики, варианты развития событий. Листов на пять. Сможешь?

— Да, сэр.

— Вот и отлично. Пару дней тебе хватит?

— За глаза, сэр.

— Тогда я тебя больше не задерживаю.

* * *

Когда за Раулем закрылась дверь, в стене открылась другая, тайная — и в кабинет шагнул пожилой, седовласый человек, больше похожий на университетского профессора. Это был Саул Рабинович, сын мигрантов первой волны с Брайтон-Бич, а сейчас — начальник департамента в Лэнгли и возможный сменщик нынешнего ЗДР — заместителя директора по разведке. Рабинович был одним из самых умных и результативных аналитиков в Лэнгли, потому что имел совершенно не американский менталитет. Он был немного русским, немного евреем из местечка, немного европейцем — и ни на грамм американцем. В США он был иностранцем, эта страна для него продолжала оставаться чужой. Он даже среднюю школу умудрился закончить в Австрии…

Если человек, ходивший в американскую среднюю школу, начинал заниматься разведкой — ничем хорошим это обычно не заканчивалось.

— Ну, что думаешь?

— Не знаю…

— Ближайший сотрудник Жераича — Зоран Божаич был в списке контактов, который он нам передал. От дальнейшей работы Божаич отказался. Почему?

— Так бывает.

— Или отношения с куратором у него были какие-то… особые.

— Это лишь догадки.

— Догадки… догадки… все, что у нас есть.

…

— Жераичем занимался Госдеп. Они и понятия не имели, чем все может обернуться. А теперь все кувырком.

— А может, им пора повзрослеть?

— Это ты мне говоришь?

…

— Мы должны послать кого-то в Белград подтирать, после того как эти идиоты наследили. Но в этом человеке мы должны быть уверены? А в нем ты уверен?

— Посмотрим, что он напишет?

— Напишет… знаешь, я часто задаюсь вопросом — если мы учим их профессионально врать, почему они должны быть честны с нами?

— Потому что мы их начальство.

— Ты уверен. Помнишь, Молдавию?

…

— Та история с выведенными деньгами. Как оказалось, в нее были замешаны наши посольские. Когда такие суммы на кону…

— Ради Бога, Саул. Не ворчи.

— Я не ворчу. Я просто пытаюсь ухватиться за что-то в мутном потоке. Ухватиться, пока не нахлебался воды

Начальник станции улыбнулся.

— Посмотрим, что он напишет…

* * *

С середины дня результативность работы Переса резко упала, хотя ее никто и не проверял. Он с трудом закончил одну страницу, и выскочил из здания, едва только пришло время. Станция ЦРУ в Берлине была расположена все-таки в Германии, и определенные правила, в частности по нахождению на рабочем месье в рабочее время — тут соблюдались намного жестче, чем скажем в Белграде, где можно было час пить кофе в кафане и никто этого не заметит.

У Переса была БМВ-530, черная, последняя модель. Для сотрудника ЦРУ — на самой грани, дальше контрразведка начинает интересоваться источниками происхождения средств. Зима давно отступила, весна готовилась, на улице было тепло и первые неоновые рекламы — уже включились, мягко расцвечивая надоевшую серость огромного немецкого города. Дальше на углу — стояли трансвеститы, раньше там было какое-то образовательное учреждение, а теперь его закрыли и открыли бар для трансвеститов с номерами на втором этаже. Трансвеститы, увидев бандитскую тачку, помахали — но Перес не остановился.

Он ненавидел трансвеститов…

Приехав домой — Перес переоделся. Кожаная куртка игривой, глубоко сиреневой расцветки, пара наручников с розовым мехом, свисающих с пояса. Все готово для ночного загула…

…

Путь его лежал в Шенеберг — это настоящий эпицентр гомосексуализма в городе. Довольно известный ресторан и бар Блонд на углу. Место приличное, совсем не ночное — но и закрывающееся не с закатом. Сюда заходили приличные люди, прилично пообедать, пофлиртовать, найти партнера, а то и спутника жизни. Владельцы заботились о репутации и проститутов сюда не пускали…

Перес — кивнул Альфонсо, бармену, заказал коктейль. Выпил не спеша — за ним никто не зашел.

Какой-то местный решил попытать счастья

— Милый, тебя угостить?

— Спасибо, я в отношениях.

— Ты такой однолюб, да?

Перес подмигнул несчастному

— Еще какой…

И, еще раз кивнув бармену — нырнул в заднюю дверь.

…

Через полчаса, изрядно поплутав по проходнякам, Перес зашел в другое место, куда менее респектабельное. Но там ему просто кивнули и пустили наверх. В номера…

В номерах был компьютер. Это для тех, кого возбуждает гей-порно, некоторые просто без него не могут. Перес закрыл дверь, включил компьютер, перед этим на всякий случай продезинфицировав клавиатуру спреем, который у него остался от эпидемии коронавируса. Мало ли кто какими пальцами за нее хватался…