Виталий Каплан - Юг там, где солнце

И вот оно, наконец, пришло, освобождение. Калитка за моей спиной осторожно закрылась на ржавую щеколду, и я нырнул в уличную духоту. Теперь до вечера мне предстояло жариться под обезумевшим солнцем, дурацкое это дело, но не возвращаться же в домик Никитича — почему-то мысли о тамошней прохладе меня не вдохновляли. Да и мало ли — сосед какой-нибудь заявится, червонец занять или топор попросить. Объясняться ещё с ними, что не верблюд, а постоялец. Чем, кстати, запросто подложу старику свинью. Вернётся его супруга, от соседей узнает горькую правду и потребует от Никитича выложить заначку… Видимо, экс-сторож надеялся на понятливость столичных радиомонтажников. Ладно уж, не буду его разочаровывать.

Я зачем-то глянул на правое запястье, которое плотно обхватывал ремешок старенького компаса. Куда покажет чуткая стрелка? Одним концом на север, другим, стало быть, на юг. Было время, на меня смотрели как на придурка — зачем таскаю компас, часов мало, что ли? Ну, кое-кого пришлось отучить от лишних вопросов. Тогда я это уже умел. В самом деле, не объяснять же, что мамин подарок. Последний её подарок.

А куда всё же податься? Куда мои глаза глядят? Да куда они могут глядеть, если булькает в животе выпитый у старухи чай, и если учесть утренний квас, то вывод ясен. Уличных туалетов, конечно, в городе Барсове не предусмотрено, а если где и есть один какой, искать замучаешься. Мораль — будем отслеживать достаточно глухое дикое место. Вроде того, где вчера наткнулся я на Никитича с собутыльниками. В этом городе таких мест должно быть навалом.

И тем не менее бродить мне пришлось изрядно. Либо казалось недостаточно глухо, либо не так уж и дико. А организм тем не менее требовал своего. Со стороны глянуть, интересная получается картинка. Молодой поручик Бурьянов, обременённый секретным заданием и излишком жидкости, мечется по сонному городишке, и задание-то ему в данный момент глубоко по барабану, и уходят куда-то вбок философские вопросы под руку со служебными, а сознание бьётся над мировой проблемой — где?

Ну, нашлось оно, конечно, дикое и глухое. Забрёл я на какуюто древнюю стройку, начатую, видно, ещё при красных и тогда же обделённую партийной заботой. Котлован, однако, вырыли немелкий, теперь он медленно, но верно превращался в филиал городской свалки. Ароматы, естественно, и под ноги смотреть надо очень внимательно.

Место, где мне стало хорошо.

Ненадолго, конечно. Что же всё-таки делать до вечера? Чем убить эту невообразимую бездну времени, все эти непрожитые вязкие часы?

Но если честно — так ли уж я мечтаю о прохладных сумерках? Так ли уж хочется мне тащиться на улицу Заполынную, ловить гадальщика Мишку? Уж не оттягиваю ли я в глубине души этот момент?

Нет, всё же есть в моём задании нечто странное. Мальчишка-оккультист, ничего себе! Я с такими вещами до сих пор не сталкивался. Слышать краем уха приходилось, но самому раскручивать это дело… Интересно, что подумает начальник, когда узнает, от кого мы должны в данном случае защитить державу и веру? От страшного тринадцатилетнего адепта…

Хотя возраст этому, говорят, не помеха. Взять хотя бы тех же Рыцарей Тьмы, они проводят инициацию своих детей ещё до школы… Да и по монастырям кого чаще к старцам возят, бесов изгонять? Тёток, которым изрядно за климакс, и мелких подростков, лет до пятнадцати. Нас в своё время знакомили со статистикой. Бесовские вкусы. О них не спорят. Их принимают как факт. И если Миша Званцев и в самом деле вляпался в эти тёмные дела, то и думать нечего. Нельзя болезнь запускать. Цепочка же стандартная. Начинается с невинных фокусов, почти что игр, а потом столики вертятся, биополя взаимодействуют, предметы по стенке ползают… И находится, конечно, дядя, который предлагает усилить твои способности, и приглашает на собрание в какой-нибудь хорошо затенённой квартирке, а дальше тренировки пополам с медитациями, и выезды на природу с плясками у костра, а после надо заручиться благосклонностью неких космических сил, и каменным ножом перерезают глотку чёрной собаке, кровь стекает в стальную коническую чашу, а потом и собаки становится мало, космическим силам хочется иной пищи… И тогда мы приезжаем в микроавтобусах, снимаем автоматы с предохранителей, грамотно окружаем поляну… А у тех, у Рыцарей, Адептов или Посланников, тоже есть кое-что поудобнее кремнёвого ножа, и в вестибюле у нас уже висит мраморная доска с именами ребят, и отец Анатолий в нашем храме каждое воскресенье служит после литургии ещё и отдельную панихиду.

Но только там, на задержаниях, когда лежишь за кустом, лаская пальцем спусковой крючок, или сидя за компьютером, обрабатывая оперативные данные о перемещениях и контактах какого-нибудь Ракшаса, не чувствовал я скользкого, сомнительного холодка. А сейчас, несмотря на клубящийся в липком воздухе зной, меня едва ли не знобило.

До сих пор было проще. Не приходилось охотиться на мальчишек. Пускай даже на мальчишек-оккультистов.

Ладно, всё это, конечно, лирика, а дело есть дело, и я знал, что справлюсь не хуже других. Не приходилось, а теперь вот пришлось. Всё когда-то бывает в первый раз — и осторожный поцелуй, и выговор в приказе, и неделя в реанимации, как в позапрошлом году, после взятия Малиновых Старцев. Я же профессионал, однако. Начальник давеча подтвердил, на выпускное свидетельство ссылался.

Да и дело-то маленькое — прийти, посмотреть и в случае необходимости провести задержание. Ну, естественно, первичный допрос. И на этом мои функции кончаются. За пацаном приедут люди из Столицы, а я могу спокойно отправляться в Грибаково, к тёте Варе.

Вряд ли я поеду спокойно. Теперь это будет уже не так просто — предвкушать купание в речке Ивлянке, парное молоко по вечерам, общение с Наташкой, внучкой тёти Вариной соседки. Ведь не удастся забыть, что в это самое время пока ещё незнакомый мне тринадцатилетний Мишка… Я же знаю, каково это — сидеть, вжавшись в угол, ожидая неизбежного.

Глаза привели меня к скучным развалинам Белореченского монастыря. Мне смутно помнилось, что именно об этой местной достопримечательности вчера произносил поучительные монологи Никитич. Впрочем, я и сам кое-что почитал, собираясь в Барсов.

Монастырь, взорванный почти восемьдесят лет тому назад, до сих пор гляделся печально. Конечно, его пытались восстановить — давно, ещё при плутократах, но толку с того было… Какая там реставрация — даже стены починить и то не могут, хотя деньги в своё время выделялись, и немелкие деньги. Восьмой отдел нашего Управления довольно активно разрабатывал этот сюжет, но следствие шло весьма странно, а когда внезапно и совершенно необъяснимо заболел их тогдашний шеф, полковник Жмуренко, — и вовсе свернулось. Странные всё же творятся у нас дела, и верно говорит мой лысенький Сан Михалыч — всё можно починить, но на всё рук не хватит, их только две, и те протезы. Впрочем, он это уже нечасто говорит. Молчалив сделался начальник. Задумчив.