Елена Усачева - Большая книга ужасов – 81 [сборник litres]

– Паше привет!

Ну вот откуда она знает, с кем я разговариваю?!

– Здрасьте, теть Кать! – проорал Паша мне в ухо. – Мы на поиски!

– Кто на поиски – кто на сутки, – вздохнула мать. – Проследите, чтобы она до одиннадцати была дома!

– Обязательно! – рявкнул Паша и добавил мне уже нормально: – Выходи потихоньку. Все уже у меня.

Как все удачно складывается: у матери сегодня дежурство – значит, если поиски затянутся, мне хотя бы не влетит. Правда, после вчерашнего вряд ли кому-нибудь придет в голову пробыть на улице хоть лишний час. Это несправедливо, особенно сейчас, когда лето. Оно такое короткое! А потом школа, экзамены, институты, мать боится, как я поступлю и куда, всю плешь проела своим «Обещай учиться в этом году, а то жизнь себе поломаешь». Училась я всегда так себе, и вряд ли в новом году что-то изменится. Я боюсь грядущего учебного года. Видели девочку, которая боится идти в школу? Это я.

Мать быстро собралась и ушла на сутки, я побросала в рюкзак фонарь, горстку леденцов для настроения и вышла за ней.

Наш старенький театр – особняк какого-то лохматого века, очень красивый, двухэтажный, даром что штукатурка облезла. Он находится в старой части города, на которую давно плюнули и администрация, и застройщики, и даже собственники из частного сектора. К нам даже приезжали киношники снимать руины для фильма о войне – вот как выглядит эта старая часть. Автобусы перестали сюда ходить года три назад: чего им ходить, когда туда все равно никто не ездит?

Мы доехали до последней остановки уже ближе к обеду. Конечно, я опоздала, конечно, все ворчали, конечно, Кабан завел свою песню о потустороннем.

– Ты правда думаешь, что там могут водиться привидения?

– Не начинайте! – взвыл Паша, но Кабана было не остановить.

– Могут, Игорек, могут. Это старинный особняк, как в кино, и у нас под носом. Вдруг там правда что-то есть, а мы как лохи проведем всю жизнь, уткнувшись в компутеры. – Про «компутеры» он сказал, явно передразнивая кого-то из взрослых.

– Так мы привидения твои идем искать, я не понял?

– Нет, конечно, то есть не только…

– Да как бы Леха не за этим же туда полез и не застрял где-нибудь! Только он семиклашка, ему простительно.

– Вот и проверим…

Мы выгрузились на остановке вместе с какой-то бабулькой бомжеватого вида, которая тут же деловито пошла вперед, шурша авоськами.

– Марш-бросок по пересеченной местности! – прокомментировал Игорек. – Держитесь головного! – он указал на бабку, которая бодро шагала в нужном нам направлении. – Кабан, может, это и есть твой призрак? Или новый маньяк?

– А что? – вступилась Маринка. – Все маньяки выглядят как обычные люди. Чикатило вообще в школе преподавал, а Сливко в каком-то детском лагере вел кружок. А еще была отравительница в школьной столовке…

– Так отцу и скажу: чтобы в школу шел преступников искать!

Смеемся.

– Да ну вас, может, она в кафешку идет! – Паша кивнул на придорожную забегаловку недалеко от остановки.

Но бабка уверенно миновала ее. Она шла туда же, куда и мы.

Идти совсем чуть-чуть, но по холмикам и ухабам. Зимой тут здорово кататься с горок: вся обочина утыкана припаркованными машинами, тут и там на горках и горочках мельтешат мелкота с ледянками и мы на снегокатах, когда не лень.

Бабка шла впереди метров на сто. Сгорбленная и какая-то неживая. Но резвая, мы ни разу не догнали ее.

– Во чешет!

– Старая закалка, – объяснил Кабан. – Моя прабабка до сих пор картошку из магазина таскает вот такими сумками. И говорит, что мне до нее далеко, что я хилый и ничего тяжелее телефона не подниму.

Опять смеемся, потому что Кабан не врет.

– Шутки шутками, а что ей здесь надо? Ну мы ладно, по делу. А она?

– Она, по-твоему, не может искать пацана? Сам говоришь: старая закалка. Такие своих не бросают.

– А по-моему, у нее хватает своих проблем.

– Живет она здесь, – говорю. – Где-нибудь в заброшенных домах. Ты видел, как она одета?

– Я слышал, как она пахнет на весь автобус… Да, похоже, что так.

Мимо заброшенного частного сектора – самый противный участок пути. Как мы тут вчера лазили… Бр-р!

Классе в шестом, когда здесь еще была жизнь, но уже потихоньку уходила, можно было наткнуться на брошенных собак. Они сбивались в стаи и конвоировали тебя с лаем – часть сзади, часть впереди, две по сторонам: куда ты идешь? Не на нашу ли территорию, которая уже даром никому не нужна? А может, пожрать дашь? А если найду? Я боялась ходить туда одна – только с ребятами. И все равно брала с собой лыжную палку, чтобы отбиваться от самых задиристых, и бутерброды, чтобы задобрить всех остальных. Мальчишки надо мной ржали, пока я не заметила, что Паша тоже втихаря прикармливает собак.

А еще там была забытая собака. На цепи.

Мы не сразу заметили. Когда тебе двенадцать лет, ты слишком занят собой, чтобы видеть весь адище, который творится рядом. Старый театр уже не работал как таковой, но там было что-то вроде клуба: библиотека, кружки всякие. Маринка ходила на граффити, мальчишки – на какое-то там моделирование, а я – уже не помню на что: мы подбирали кружки, чтобы совпасть по времени. Ну, кроме Маринки, конечно. Подозреваю, что полгорода выбирало себе кружок по тому же принципу: чтобы ходить не по одному, а вместе с друзьями. Здесь еще было людно тогда. Ну, сравнительно. Три раза в неделю мы ходили в театр мимо заброшенного частного сектора. И ничего не замечали!

Ну, дом, ну, собака на цепи. Ну, тощая, как все. Ну, лает – все как обычно! Потом не лает: так жарко же, лето, она лежит в теньке и тяжело дышит – как все. Потом мы видели просто цепь, уходящую внутрь конуры – тоже ничего особенного.

А потом – мумию на цепи, облепленную мухами. Поздно присматриваться. И вроде мы не виноваты, потому что в том доме все это время горела забытая лампочка, мы видели ее через окно и не сомневались, что в доме кто-то есть, да и вообще об этом не думали.

Эта гребаная лампочка мне потом снилась. Она горела удивительно долго, наверное, до осени. Надеюсь, эти из дома хотя бы получили огромный счет за электричество. Лампочка. Ложная надежда, глупая уверенность в том, чего нет. Интересно, собака тоже ее видела? До сих пор меня вымораживает, как вспомню. А ведь четыре года прошло.

Похоронить собаку я уговаривала Маринку и мальчишек, наверное, неделю. К тому моменту от собаки мало что осталось. Мы так и не отстегнули цепь: никто не хотел трогать. Просто подрыли ямку под невесомым скелетом, обтянутым кожей, облепленным мухами, и закопали. Цепь так и осталась торчать из земли, прибитая другим концом к будке. Зайти в дом выключить свет никто не решился. Маринка все боялась, что там кто-то есть, живой или мертвый. Еще через месяц я захватила из дома стамеску и молоток и сбила конец цепи со стенки конуры. Легко сбила с куском доски, он рассыпался на мелкие гнилые кусочки. Поздно, глупо. И проклятая лампочка еще горела тогда.