Роберт Стайн - Час ночных кошмаров [Авторский сборник]

Мама сжала мою руку. Ее ладонь была теплой. А моя — холодной и влажной.

— Тебе не о чем волноваться, Син, — тихо произнесла она.

Она смотрела прямо перед собой. Ее каблуки цокали по кафельному полу.

Отец, проходя мимо каждой зеленой двери, тихонько проговаривал номера палат:

— Б — двенадцать… Б — четырнадцать… Б — шестнадцать…

— Вырезать гланды — это пустяк, — сказала мама. Она говорила это уже в сотый раз. — Денька два-три поболит горло. А потом все пройдет.

Цок-цок, цок-цок… Звук маминых шагов разносился по длинному коридору, как тиканье часов. Часов, отсчитывающих секунды до трагической развязки.

— Но зачем мне их вырезать? — заныл я. — Я уже как-то успел к ним привязаться!

Мама и отец засмеялись. Мне всегда легко удается их рассмешить.

Эта способность мне иногда очень помогает, когда родители на меня сердятся. Сейчас, конечно, они не сердились, но я всегда начинаю шутить, когда нервничаю.

— Ты только подумай: никаких тебе больше ужасных ангин каждый раз, как только немного простынешь, — сказал отец, следя за номерами дверей. — Никаких больше воспаленных миндалин.

— Ага, рассказывай, — пробормотал я. — Ни одному из моих друзей гланды не вырезали. Почему же мне надо их вырезать? Да еще на Хэллоуин!

— Так уж тебе повезло, — сказал отец.

Он тоже большой шутник.

— Но ведь Хэллоуин — мой любимый праздник, — продолжал я. — Обожаю пугать людей и когда меня пугают. А теперь я все это пропущу.

Откуда мне было знать тогда, что этот Хэллоуин станет самым страшным в моей жизни…

Когда мы завернули за угол, я услышал громкий детский плач.

Мама вздохнула.

— Здесь так много больных детей, Син. Тяжело больных детей. Ты должен помнить, что тебе еще повезло.

Через несколько секунд мы встретились с одним из таких ребят.

Его звали Мартин Чарльз. Я прочел его имя на табличке, прикрепленной к спинке его кровати в ногах.

Я увидел Мартина, когда мы остановились у открытой двери палаты номер Б — двадцать два. Кровать Мартина была у окна. Пустая кровать — моя — стояла напротив, возле тошнотворно зеленой стены.

Я уставился на моего соседа по палате: небольшого роста, с темными глазами и очень коротко стриженными темными волосами. Он сидел на краешке кровати и дрыгал ногами, сердито глядя на двух медсестер в белых халатах.

— Я не Мартин! — кричал он.

Одна медсестра тянула к нему руку со шприцем. Вторая пыталась закатить рукав его зеленого больничного халата.

— Мартин, будь умницей… — уговаривала она.

— Я не Мартин! — вновь выкрикнул он. И выдернул руку из пальцев медсестры.

Она растерянно ахнула и отступила назад.

— Мартин, нам только нужно взять кровь на анализ, — сказала вторая медсестра.

— Я не Мартин! Не Мартин! — орал он, молотя кулаками по подушке.

— Конечно, конечно. Мы уже это слышали, — проворчала одна сестра.

Обернувшись, она увидела нас, стоявших в дверях. Опустив шприц, она шагнула к нам.

— Ты Син Дейли? — спросила она.

Я кивнул.

— Вот твоя кровать, Син, — указала она. — Как твое горло?

— Болит немного, — признался я. — Больно глотать.

Сестра улыбнулась моим родителям.

— Можете внести вещи Сина. И разложить вон в том шкафчике у кровати.

Я поплелся вслед за родителями к кровати.

— А что у этого парня? — спросил я.

Мама приложила палец к губам:

— Ш-ш… Похоже, он очень нервничает.

Мне хотелось узнать, как они с ним поступят. Но одна из медсестер задернула занавеску между кроватями.

Теперь звуки стали глуше. Однако, доставая свои вещи из сумки, я все еще слышал его отчаянные крики:

— Я не Мартин! Отстаньте от меня! Я не Мартин!

Через несколько минут занавеска чуть отдернулась, и одна из сестер шагнула на нашу половину палаты.

— Бедняга, — негромко проговорила она, покачав головой.

— А что с ним такое? — спросил я.

Сестра вручила мне зеленый больничный халат.

— Мартину завтра предстоит сложная операция, — сказала она, бросив взгляд на занавеску. — Он так боится, что, кажется, убедил себя, что он — не он, а кто-то еще.

— Вы думаете, что… — начал я.

Она отдернула покрывало на моей кровати.

— Бедный малыш пытается провести нас с самого начала, как только появился у нас в больнице. Все время твердит, что он не Мартин. Хочет, чтобы мы поверили, что его с кем-то перепутали.

— Это ужасно, — печально произнесла мама и покачала головой.

— Он думает, что, если убедит нас, что он не Мартин, ему не придется делать операцию.

— А вы уверены, что не перепутали? — спросил отец.

Медсестра с достоинством кивнула.

— Да, уверены. Это Мартин Чарльз, сколько бы раз он ни повторял, что это не так.

— А какую операцию ему должны сделать? — спросил я ее.

Она наклонилась к моему уху и прошептала:

— Ему нужно ампутировать левую ступню.

Доктора и медсестры входили в нашу палату и выходили из нее весь день. Они в сотый раз объясняли мне, как удаляют гланды, и рассказывали, к чему мне нужно готовиться.

Родители оставались со мной до самого обеда. Иногда мне было трудно найти, о чем бы с ними поговорить. Я все время невольно думал о Мартине.

От одной мысли о том, что тебе могут отрезать ступню, мои собственные ступни начинали чесаться как сумасшедшие, а желудок сжимался в комок.

Неудивительно, что он так напуган.

После обеда в палате стало очень тихо. Я услышал, как плакал маленький ребенок где-то далеко по коридору. Как звонил телефон и тихо разговаривали медсестры за дверью.

Я старался держаться, но когда мама и отец ушли, мне стало одиноко.

«Вот так Хэллоуин», — подумал я. Нет, не так я собирался провести этот день. Я принялся фантазировать, как привидения, мумии и вампиры бесшумно летают по больничным коридорам.

Потом я взял книжку и попробовал почитать. Но не мог сосредоточиться. Я прислушивался к каждому звуку. Слышал, как по коридору катят тележки. Шепчутся голоса. Доносится пугающее «блик, блик, блик» какого-то прибора.

Я захлопнул книжку. Не могу читать. «Мне надо с кем-то поговорить», — решил я.

И, глубоко вздохнув, отдернул занавеску и обратился к своему соседу по палате:

— Привет. Я Син Дейли, — сказал я. — Завтра мне будут вырезать гланды.

Он сидел в кровати и читал комикс. Перевернув страницу, он уставился на меня. От обеда у него на подбородке остались оранжевые подтеки.

— Тебя зовут Мартин, да? — тихо произнес я.

Он открыл рот и заорал:

— Я не Мартин!

— Ой, извини, — попятился я. И что я за идиот? Додумался, что спросить!

Я присел на свою кровать. Больничный халат задрался у меня на коленях. Я одернул его вниз. Никак не мог привыкнуть к этому дурацкому одеянию.

— Тебе нравятся комиксы? — спросил я.