Алексей Баев - Тики Ту [СИ]

Без пятнадцати восемь.

Фёдор Алексеевич вышел в семь-тридцать. Как обычно. Катя тоже появится не раньше десяти. К началу приёма.

Что ж. Если он не опоздает, времени должно хватить…

Из прихожей раздался звонок. Нет, не телефон. В дверь. Он?

Татьяна Власовна убрала камень в яшмовый ларчик и встала из-за стола.

А, может, ну его? Может, и так всё обойдётся? Страшно…

Нет. Столько усилий. И теперь всё насмарку? Нет. И ещё раз нет. Всё получится…

Да, это был он.

Молодой-то какой… Лет тридцать пять, не больше. Только весь седой. И морщины.

— Здравствуй, Танечка, — робко улыбнувшись, проговорил Влас Степанович. — Кажется, я мечтал об этой встрече целую вечность.

— Здравствуйте… папа, — прошептала она.

В горле пересохло. Ноги подкашивались. Боже, только обморока сейчас не хватало.

Отец успел подставить свободную руку. Удержал.

Ладно. Дальше будет легче…

И правда, потом стало легче.

Они сидели на кухне, пили чай с кремовыми трубочками. Говорил отец.

— Честно говоря, Танюш, я тогда сразу и не понял, что меня зовёшь ты. И не ожидал, что на Земле прошло столько времени… Ты такая…

— Старая? — улыбнулась Татьяна Власовна.

— Нет, ну что ты? — смутился отец. — Большая. Взрослая… Да я и сам… Боже, за что нам такие испытания? Володя-то тебя не обижал?

— Нет, пап. Владимир Сергеевич относился ко мне, как к родной дочери, — ответила Татьяна. — Они и поженились-то только тогда, когда из лагеря пришло известие о том обвале, в котором ты… Ты ж помнишь, что дядя Вова работал в госбезопасности? Мама говорила, что он, пытаясь вытащить тебя из лагеря, и сам чуть не попал в мясорубку. Повезло — Сталин умер. Вон, даже квартиру не отобрали… Да, каких-то трёх месяцев не хватило…

— Я б всё равно оттуда не вернулся, Танюш, — вздохнул Влас Степанович. — А если б и вернулся, то только на собственные похороны. Уран почти съел меня, дочка… Так что, поблагодари Всевышнего, что всё случилось так, как случилось. Пути ж неисповедимы, давно доказано…

— Неисповедимы, пап, — кивнула Татьяна Власовна.

Минуты две-три молчали. Пили чай. Лакомились пирожными.

— Ладно, дочка, — наконец прервал затянувшуюся паузу Влас Степанович. — Давай-ка мы обсудим наше дело. А потом, если останется время, ещё поболтаем. Хорошо?

— Хорошо…

Она работала фельдшером на скорой помощи. Тем утром — смена уже заканчивалась — поступил вызов. Инсульт. Если б на станции была хоть одна другая бригада, не поехали б. До пересменки на адрес никак не успеть. Но делать нечего. Не оставлять же человека в беде.

Серебристый спортивный автомобиль выскочил из подворотни на такой скорости, что водитель скорой, пытаясь уйти от столкновения, резко свернул в сторону и сходу въехал в столб. Ни он, ни медсестра серьёзно не пострадали. Только фельдшерица, в запарке забывшая пристегнуться, вылетела сквозь разбитое лобовое стекло и угодила головой в бордюрный камень.

В коме провела почти месяц. Никто, честно говоря, не верил, что она когда-нибудь из неё выйдет. В организме начались необратимые изменения. В мозге. После удара возникла и с каждым днём разрасталась опухоль. Неоперабельная.

Но однажды в реанимацию прорвался мужчина и незаметно вложил ей в руку камень. А на следующий день Татьяна очнулась. И опухоль прекратила рост, даже уменьшилась. Врачи разводили руками, говорили, что чудо. Только старенькая медсестра, которая и рассказала ей о посетителе, тяжело вздыхала.

Мол, не радуйтесь. То к вам чёрт приходил. С хвостом и рогами? Да что вы! Двадцать первый век на дворе! На вид — обычный мужик. Худой, высокий, в зелёном свитере. Говорил с иностранным акцентом. О чём? О том, что сожалеет. Виноват. Мол, это он сидел за рулём той машины, что спровоцировала аварию. Ненамеренно, конечно. Но ведь всё, что ни делается, для чего-то да надо? Ох… Был бы человек, а не чёрт, можно было б поверить в раскаяние. А так… Видели б вы его глаза — мрачная бездна. Холодная сталь…

Кто б другой послал старую дуру куда подальше. Выдумала тоже. Чёрт! Мрачная бездна!

А она поверила. Не в чёрта, конечно. В чудо. И не словам. Или не только словам. Камень в руке. Маленький — с фасолину, но тяжёлый, как кирпич. А на вид обычный янтарь. И горячий, словно живой. Но не обжигает. Удивительный минерал. Хотелось показать его геологом, чтоб выяснить название или природу происхождения, да только внутренний голос сказал: «Не надо. Используй сама. Во благо»…

На скорую не вернулась. Получила первую группу инвалидности. И к пенсии по возрасту, на которую оформилась ещё до аварии, получила неплохую прибавку. Однако сидеть дома было скучно. Невыносимо чувствовать себя никому ненужной. Вон, и дочь уже выросла. Студентка. Самостоятельная.

Можно было устроиться в районную поликлинику, там вакансии всегда есть. Не фельдшером, так медсестрой. Но что-то остановило. Что?

Она начала читать. Много. И чувствовала в себе силы. Мощные и какие-то неземные, которые были теперь… Нет, не подвластны. Но в союзниках.

И эти союзники помогали видеть многое. Проникать в суть явлений и поступков. Видеть корни болезней. «Используй сама. Во благо»…

Сначала пациентов было немного. В основном из тех, кто не особо верил ортодоксальной медицине. По разным причинам. Не отказывала никому. Помогала справиться с разными болезнями. Мигрень, подагра, геморрой, почечные колики… Потом, когда поток людей пошёл серьёзный, бралась только за сложные случаи. Неоперабельная язва, диабет, эпилепсия… Нет, стопроцентного результата, конечно, не было. Всё-таки много зависит от самого пациента. А если тот лишь надеется на чудо, не прилагая никаких усилий, то… Сами понимаете.

Камень помогал. Но не так, как волшебная палочка. Он, стоило сосредоточиться на каком-то вопросе, словно указывал направление поисков. И почти никогда не ошибался. А однажды вспомнилось детство. Отец, осуждённый на лагеря и погибший при обвале шахты…

Влас Степанович пришёл той же ночью. Во сне. Сидел за столом и сбивчиво рассказывал о какой-то живой душе. Близкой. Нет, не ему, а ей — Татьяне. Мол, ангела-хранителя нет. Надо помочь найти. Или обрести. Иначе нечисть, что с каждым годом в окружении души становится только больше, рано или поздно её разрушит. А при том потенциале, что имеется в реальном мире, это грозит страшными катастрофами. Всем. Гитлер со Сталиным дворовыми шалопаями покажутся…

Что за близкая душа? Кто? Какой потенциал? Какая нечисть?

Теперь отец приходил каждую неделю. Ночами. Со среды на четверг. Так же, во сне, естественно. В той, в своей жизни, которую он звал Тики Ту, он был Архитектором. Рассказывал, какие строит… нет, не только дома, чаще — задачи, чтоб его несчастные подопечные быстрее обретали души. Кто они — эти «несчастные подопечные» — не объяснял. Упомянул однажды, де, обычные люди, потерявшие веру и застрявшие в плену сомнений. Бесцветные сущности. Сам же постоянно интересовался, нашла ли она ту живую душу, что без хранителя?