Рейчел Уорд - Рожденная водой

Смотрю на таз. Скорее всего, Мисти захотела пить и налакалась этой дряни.

– Мама! Папа! Ма-а-а-а-ма!

Мне стыдно, что я так веду себя возле мертвой собаки, но удержаться не могу. Склоняюсь над ней, у меня текут слезы вместе со слюной.

В комнату вбегают родители.

– Что такое? Что… Боже!

– Она…

Оба опускаются на корточки.

– Надо отвезти ее к ветеринару. – Отец протягивает руки, чтобы поднять Мисти.

Мама качает головой:

– Ветеринар ей уже не поможет.

– Но почему? Почему? Откуда все это? Конечно… Вода! Вода из батареи. Я подставил таз, чтобы слить воду. А там – очищающий реагент…

– Ты же не знал, что Мисти проберется в комнату. Ей настрого запрещено сюда подниматься.

– Я должен был предусмотреть! Должен был закрыть дверь. Он убил ее. Он убил Мисти. Прямо в доме! В комнате Ник!

Отец хватает таз и выбрасывает в окно. Слышу треск сломавшейся пластмассы. Папа упирается лбом в подоконник, у него трясутся плечи. Он плачет.

Мама подходит к нему, гладит по спине:

– Кларк, успокойся. Ник и так тяжело. Не добавляй ей страданий.

– Я знаю! – выпаливаю я. – Знаю про Роба.

Родители поворачиваются ко мне, вид у них ошеломленный.

– Вы же о «нем» говорили? Вы только что сказали «он». Вы его боитесь. Я знаю, кто «он» такой.

– О чем ты?

– Папа, не ври мне хотя бы сейчас. У тебя был старший брат. Семнадцать лет назад он утонул в озере, но каким-то образом вернулся с того света. Вернулся и убивает… убивает. Это он убил…

Не могу заставить себя произнести ее имя.

Родители молчат. Стоят, разинув рты, и смотрят на меня. Пару часов назад я требовала от Милтона, чтобы он никому не разболтал моей тайны. Сейчас это уже не имеет значения. Мне все равно.

– Я его видела. В бассейне. В воде. Он говорил со мной.

Мама вскрикивает. Отец вцепился в край подоконника.

– Я знал, – выдыхает он. – Знал, что он вернется.

– Помолчи, – одергивает его мама. – Пусть Ник расскажет. Ник, продолжай.

– Он говорит… у него осталось незавершенное дело.

Откровенный рассказ должен был принести мне облегчение. Но я ощущаю только нереальность происходящего. Я у себя в комнате, стою на коленях перед мертвой собакой. Напротив – ошеломленные, испуганные родители. Рассказываю им о призраке, убившем Мисти, тереблю ее шерсть, все такую же мягкую и податливую. Смотрю на волны шерстинок, отзывающихся на мое прикосновение. Чем не доказательство, что все происходит на самом деле? Но у меня сохраняется ощущение, будто я смотрю фильм о чужой жизни. Или живу в чужом кошмарном сне.

Убираю руку от Мисти. Впиваюсь ногтями в мякоть ладони – больно. Впиваюсь сильнее. Боль тоже усиливается, но ощущение нереальности сохраняется.

– Он здесь? – спрашивает отец. – Здесь? Ты его видишь? Слышишь? – Папа очумело смотрит на меня, потом озирается по сторонам.

Я по-прежнему чувствую себя лишь свидетельницей происходящего, как будто события разворачиваются по другую сторону толстого стекла. Буквально заставляю себя ответить на вопрос отца:

– Нет, я его не вижу. Здесь его нет. Во всяком случае, я не чувствую его присутствия.

– Но он был.

– Если только это не очередной несчастный случай, – замечает мама. Мы с отцом смотрим на нее. – Если бы не цепочка предыдущих событий, мы бы сейчас говорили по-другому. И никто бы не сомневался, что смерть Мисти – ужасный несчастный случай.

– Сарита, ты в своем репертуаре. Отказываешься верить. Но гибель Мисти – из той же цепи.

– Никто его здесь не видел. Ты лишь подставил таз под батарею, чтобы слить воду.

– И все равно я виноват! Есть же меры безопасности. А я ими пренебрег.

– Он не действует в одиночку, – бормочу я.

– О чем ты, Ник?

– Я оказалась его невольной сообщницей. Я дала Кристи воду. Я толкнула Гарри.

– Ник, мы это уже обсуждали, – отмахивается отец. – Твои поступки были непреднамеренными. Ты никому не хотела причинить зло…

– И ты, папа, тоже. Мы не злодеи, но, сами того не желая, творим зло. Возможно, мы и не виноваты, но и безвинными жертвами нас не назовешь. Ни меня, ни тебя. Мы – часть этого зла.

«Они тебе врали. Это был не несчастный случай, а убийство».

– Ник, ты не часть зла, – возражает отец. – Зато я кругом виноват. Теперь наша бедная Мисти. Я ведь люблю нашу собаку. Мы все ее любим… Любили. Конечно, ее уже никакими словами не вернешь. – Он сползает на пол и сжимается в комок.

– Прекрати! – Мама берет отца за локоть и трясет. – От твоего признания никому не легче. Кларк, ты неделями подряд твердил, что все это не просто так. Я тебе не верила. Теперь верю. Слышишь? Я тебе верю. И мне страшно. Он у нас в доме, подобрался к нашей дочери. Твои предчувствия оправдались. И что теперь? Что нам делать? Что?

Отец не может успокоиться. Мама трясет его, потом и сама принимается плакать. Я уже не помню, когда в последний раз видела ее плачущей. Она всегда такая собранная, уверенная в себе. Мама умеет оставаться спокойной в кризисных ситуациях. На ее сдержанность и помощь рассчитывают испуганные роженицы, и мама помогает их детям благополучно появиться на свет. Боль, страх, кровь, паника – мама справляется со всем. Все ей подвластно.

Она больше не пытается успокоить отца, стоит, раскачиваясь из стороны в сторону.

Мои родители – взрослые люди. Им уже за тридцать. Но сейчас я вижу двух беспомощных, испуганных ребятишек.

Медальон под футболкой холодит мне кожу. Я знаю, кто на самом деле виноват и с кого надо спрашивать.

Роб ушел из жизни моих родителей. Ушел семнадцать лет назад, остался в прошлом. Я вернула его. Можно сказать, сама позвала. Если бы я не рылась в маминых вещах, не совала бы любопытный нос туда, где ему нечего делать, Роб не нашел бы нашу семью. А сейчас… Кристи мертва… Девчонки в больнице. Роб сыграл на моей ревности, гордости и эгоизме. Получается, я не исполнительница. Зачинщица – вот я кто.

Мало человеческих трагедий. Теперь еще и Мисти – моя любимая собака, добрейшее создание… мертва. И снова из-за меня. Я отказалась сделать то, что он хотел. Сказала «нет». А Мисти расплатилась за мое «нет».

Я закрутила этот вихрь, и я должна его остановить.

Отец начинает с лопаты, но затем берет в руки кирку. Мы с мамой стоим под зонтом и наблюдаем, как он с остервенением долбит землю. Кирка взлетает вверх и ударяет по сухой, неподатливой корке. Через десять минут изнурительной работы отцу удалось снять лишь поверхностный слой.

Он останавливается, опирается на ручку кирки и, тяжело дыша, смотрит вниз.

– Не земля, а камень, – ворчит отец.

– Оставь свою затею, – просит его мама. – Так недолго и тепловой удар получить.

– Надо смочить землю.

Отец подходит к садовой стенке и разматывает висящий на ней шланг.