Дмитрий Костюкевич - Темная волна. Лучшее

Он убирает в комнате, а Ассистент рассказывает о человеке, скупающем снафф-фильмы. Купившем у Литкевич по Интернету короткометражку «Каблуки».

Жизнь — странная штука, — размышляет доктор.

Недавно он смотрел телепередачу про НАСА. В семьдесят седьмом, говорил диктор, американцы отправили в космос послание возможным инопланетным цивилизациям — фонограф, две пластинки, иглу для их воспроизведения и инструкция. Музыка землян была представлена, среди прочего, Бахом, Луи Армстронгом и грузинским хоровым пением. Наборчик, являвшийся в бреду героиновому наркоману.

Дреянов знает, что это. Чёртово совпадение, вот что.

Жизнь и есть череда совпадений.

И его ждёт новый пациент — анестезиолог главной городской больницы, стыдливо прячущий под длинными рукавами лица убийц.

При мысли о нём старый шрам начинает чесаться.

Заполночь они покидают коттедж, доктор и его Ассистент.

Падает пушистый снежок. Фонари золотят сугробы и весело искрятся снежинки. Доктору приятно думать, что и он внёс свою лепту в благоустройство улицы. Обычная медицина. И nihil supra. Ничего сверх.

— За удачу! — говорит Янис, салютуя бокалом.

— За неё, — вторю я, и лампа мигает в плафоне, потрескивает электричество, комар лакомится моей кровью, присосавшись к локтю.

Шлёп! Я промахиваюсь, комар улетает.

Для стороннего наблюдателя мы с Янисом, наверное, парочка друзей, решивших пропустить по чарке, или деловые партнёры, но скорее всё же друзья. Только дружбой наши отношения назвать никак нельзя. Во-первых, мы познакомились пять минут назад, во-вторых, он ехал из-за границы с единственной целью: убить меня.

Моё лицо онемело, щёки покалывает, и губы, будто бы набрякли и затвердели, но мне удаётся зафиксировать безразличную гримасу и тянуть этими одеревеневшими губищами кофе. Голос спокоен, насколько возможно, рука уверенно обращается с чашкой. Она почти не дребезжит, возвращаясь на блюдце, но я опасаюсь, что поднимаю и опускаю её слишком часто. Бесконечная вереница туристов плывёт за кованой оградой кафе. Плотный людской поток, гудящий улей. Мощённая крупным камнем дорога наклонно спускается к центру, к рынку и сувенирным лавкам. Толпа словно сплавляется на эскалаторе. В ярких брызгах неона шагают разодетые барышни, курортники хлебают пиво из стаканчиков, на противоположном берегу проспекта харизматичный кавказец нахваливает шаурму. Вокруг его палатки роятся мушки, насекомые жаждут подохнуть в лоточке с майонезом, и он щепетильно сгребает трупики ложкой, дабы не портить аппетит придирчивым покупателям.

Иногда, сигналя и разгоняя толпу, пропихивается белая модифицированная «Волга» без крыши. Парень за рулём в дурацкой кепке с плоским козырьком, на загорелой шее ворох бус. Сзади извиваются две блондинки, их формы заставляют животастых папаш ронять челюсти, а жён — нервничать. На девицах дырявые маечки, груди высокие и молодые, соски буравят ткань. Они машут пешеходам и разбрасывают листовки с рекламой местного стриптиз-клуба. Юнец, поймавший листовку, щерится так, словно выиграл входной билет под шортики одной из красоток.

Западный ветер доносит запах моря, до которого двадцать минут ходьбы. Смерть гораздо ближе, нахохлилась над тарелкой с сырной нарезкой и улыбается белоснежными зубами. В свете болтающейся над нами лампы физиономия моего визави жёлтая, восковая.

Какой-то малец или, может, девчонка, заскучав в ожидании родителей, балуется лазерной указкой. Красная точка скользит по льняной рубашке латыша. Мне хочется, чтобы это был лазерный прицел, чтобы в кустах сирени затаился снайпер, мой единственный друг в мире, где друзья отменены нажатием соответствующей кнопки, или комбинацией кнопок. Стреляй, — умоляю я вымышленного снайпера, — прикончи его!

Меня раздражают чёрные брови Яниса — подозреваю, что этот метросексуал выщипывает их. У него до безобразия узкий таз и плечи пловца. В разнеженном городишке, где мужчины одеваются чёрт-те как, он щеголяет в элегантных брюках и дорогих туфлях, рубашка сидит, как влитая, подчёркивая мышцы.

— Говоришь, ты слесарь? — Ясные карие глаза сканируют меня. — Для слесаря слишком аристократичный.

— Автомеханик, — уточняю. — Чиню мотоциклы.

— О! Байки — это круто.

За соседним столиком симпатичная брюнетка лет тридцати отрывается от коктейля и смотрит на меня. Тоже планирует убить? На ней серебристое платье, состоящее из чешуек, шикарный бюст упакован в игривое декольте. Подмечаю, что горло женщины окольцевал багровый рубец. Края шрамов убегают за смоляные локоны.

— Очень круто, — бубню я.

На часах 22.49. Игра стартует через одиннадцать минут.

Мы с Янисом синхронно вынимаем телефоны. Ярлычок, изображающий красный глаз, запускает приложение. В глотке першит, когда я вижу, что аватарок в правой части экрана стало больше. Некто, спрятавшийся за ником «Бойня», в 22.10 приобрёл право убить меня.

Итого, три охотника. «Многоликий» — это, конечно, мой Янис, некто Файруза и Бойня. Насколько я понимаю, он курортник, в последний момент захотевший присоединиться к действу.

Я загружаю карту. Улочки изучены загодя. Красная точка — пункт, где мертвец может разжиться оружием. Две зелёные — зоны, где кровопролитие запрещено и есть возможность передохнуть. Просто, как детские забавы.

Я демонстрирую официанту купюры, прошу счёт.

22.54

— Зачем ты пошёл на это? — спрашивает Янис, щурясь.

— Моей матери нужны деньги на операцию, — вру я, вставая. — До встречи.

Я перепрыгиваю через ограду летнего кафе и вклиниваюсь в толпу. Краем глаза замечаю, как вскакивает брюнетка со шрамом. Я не ошибся, Файруза — это она.

— Эй, поосторожнее, — ворчат прохожие.

Клоун, балансирующий на ходулях, преграждает дорогу.

— Японское мороженое, — кричит он сверху, — попробуйте наше мороженое!

Подмывает садануть по его идиотским протезам, но я беру себя в руки и огибаю зазывалу. Впереди центральная площадь и настоящее столпотворение, но я знаю, что свидетели не остановят охотников. В прошлом году психопат потрепал бензопилой шестнадцать случайно попавших под раздачу человек. Постскриптум жертвы приписали одной запрещённой организации.

Я мечусь среди праздного сброда, высматривая Яниса. Зелёная точка ближе, чем красная, но я пока что не устал.

Площадь окружают палатки с разномастным фаст-фудом, магазинчики и летние площадки. В центре журчит фонтан, на экране, занимающем практически весь фасад мэрии, материализуется Мастер Игр. Круговорот туристов здорово напоминает муравьиные марши смерти, о которых рассказывали на «Дискавери». Но приветствие Мастера, его покрытое тонким белым пластиком лицо, заставляет зевак остановиться. Раздаются аплодисменты, возбуждённое шушуканье. Папаши усаживают детей на плечи, чтобы те лучше видели.