Владислав Кетат - Валентиновка, далее нигде

Монолог вновь прервался, и стал слышен появившийся недавно жужжащий звук какого-то электрического прибора. Потом послышались удаляющиеся шаги, резкий хлопок, в котором однозначно угадывался звук закрывающейся форточки, и жужжание прекратилось.

– Пардон, – сообщил Ленин голос, – это я окно закрыла, а то этот придурок Захар опять свою косилку завёл, сил от него уже никаких нет… Так вот, не успела я до дома доехать, как пришла эсэмэска, мол, вы приняты, приезжайте завтра в офис, обсудим детали. Я, конечно, обрадовалась – отпрашиваться уже не надо, суббота же – и на следующий день опять припёрлась к ним на «Семёновскую». Расфуфырилась такая, накрасилась. Поднимаюсь к ним на этаж, а там меня встречают два каких-то левых мужика, и никого из тех, кого я видела день назад, не было. Даже охранника. Я, конечно, напряглась немного, но тут появилась какая-то высокая возрастная тётя и сказала, что всё в порядке, просто всех срочно перевели на другую площадку, и что теперь со мной будет работать она. Звали её, кстати, как меня – Лена. Я ещё тогда подумала: круто, у конторы несколько офисов в городе, богатая, наверное, контора… Дальше мы пошли с этой мадам в кабинет, где я вчера с Артуром беседовала. Посидели, поговорили о том, о сём, выпили какого-то жуткого чая со льдом, а потом она меня как огорошит: фотосессия будет проводиться не в Москве, а за городом в каком-то там коттеджном посёлке, где-то по Ярославской дороге. Я спросила, а сколько туда ехать? Она ответила, что без пробок – примерно час в один конец. Если честно, так далеко ехать в мои планы не входило, но я опять почему-то согласилась, дура долбанная…

Сейчас я понимаю, что слишком уж спокойно восприняла новость о том, что придётся куда-то там ехать – это вообще не в моём характере, я пугливая очень, а тут как ни в чём не бывало села в чью-то машину, покатила чёрт-те куда… Думаю, тётя Лена мне в чай чего-то намешала, потому что я и дорогу-то до этого коттеджного посёлка толком не помню. Где-то до МКАДа какие-то воспоминания сохранились, а дальше… дальше всё как в долбанном тумане… Да, кстати, мне приглючило, что мы в электричке ехали! Серьёзно! Помню сидушки деревянные, шум этот – тудум-тудум – и что билеты у нас проверяли контролёры, помню… Хотя, какая, блин, электричка может быть, когда мы на машине поехали! Бред какой-то… Короче, я пришла в себя уже на месте – в каком-то загородном доме. Сижу на диване, рядом со мной эта Лена сидит и обо мне говорит с каким-то мужиком. Заметила, значит, что я очухалась, начала моим самочувствием интересоваться и всё такое. Я ответила, что всё в порядке, а сама решила, что просто вырубилась в машине и что мне приснился сон, будто я в электричке еду…

И вновь наступила тишина. Олег некоторое время ждал продолжения, неподвижно гипнотизируя чёрный металлический чайник, потом встал с высокого барного табурета, на котором сидел, легонько постучал по плееру, проверил, что тот работает, покрутил туда-сюда регулятором громкости и потом снова вернулся на место. С одной стороны, ему не хотелось верить в то, что он больше ничего не услышит, а, с другой, он уже не очень хотел знать, что будет дальше, поскольку начал сомневаться в наличии у этой истории счастливого конца.

– Но самое интересное случилось дальше, – внезапно раздалось в наушниках.

Олег непроизвольно дёрнулся на своём стуле. Причём не от внезапности, а от того, как изменился голос рассказчицы, – он стал таким, каким обычно сообщают самые страшные известия родственникам.

– Под «самым интересным», – на выдохе сказала Лена, – я имею в виду то, что фотосессия, это, видите ли, был предлог. Никакой фотосессии для журнала не будет, а будет высокооплачиваемая работа персонального секретаря, если я, разумеется, соглашусь. Так мне сказала тётя Лена, а сидящий рядом с ней мужик с умным видом поддакнул. Я тогда была ещё, как по башке мешком стукнутая, так что с первого раза не поняла, что имеется в виду под работой персонального секретаря, так что ей пришлось повторять раза три, а то и пять. Смысл её предложения сводился к следующему: я должна работать секретарём у какого-то там важного человека, и не просто так работать, а ещё и жить с ним под одной крышей в этом самом загородном доме, где мы и находились. К тому времени я уже вполне пришла в себя, так что у меня чуть лифчик от страха не расстегнулся, когда я поняла, чего от меня хотят. Я, разумеется, собралась тут же рвануть с места в закат, но тётя Лена смогла меня удержать. В прямом смысле этого слова – вцепилась холодными ручищами мне в плечо и как зашипит змеёй мне в ухо: «Тихо сиди! Тихо!» Я пару раз дёрнулась, а потом затихла – мне было так страшно, что у меня даже сейчас поджилки трясутся, когда я это вспоминаю…

Ленин голос сорвался в тихий плач. Олег терпеливо ждал, пока закончатся её всхлипы. Хотя внутри у него уже давно всё ходило ходуном.

– Потом эта сука меня отпустила, – гораздо спокойнее продолжила Лена, – и начала мне втирать, что, мол, она как женщина прекрасно понимает, о чём я думаю, но беспокоиться мне совершенно ни о чём не стоит, поскольку человек этот очень пожилой и совершенно безобидный, и что делать мне особо ничего не придётся, а денег мне за это отвалят целую кучу, и так далее, со всеми остановками…

Если честно, я особенно не слушала, что она там бормочет, – была в каком-то полусне, в шоке, и это продолжалось до тех пор, пока сидящий рядом с этой гадиной мужик не сказал: «Лена, перестань, ты её пугаешь. Сходи остынь». Тётя Лена тут же подорвалась и куда-то слиняла, а мы с мужиком одни остались одни – я на диване, он напротив. Я немного отдышалась и только тогда его нормально рассмотрела – лет сорок пять – пятьдесят, высокий, достаточно симпатичный, на какого-то нашего старого актёра похож, фамилии не помню, короче, нормальный мужик, если не учитывать обстоятельства… Он на меня долго-долго смотрел, потом встал и принёс мне воды. Я выпила, попросила ещё. Он принёс, потом сел напротив и представился Глебом. Затем пододвинул свой стул поближе и начал так вкрадчиво рассказывать мне историю про какого-то там писателя, который когда-то писал прекрасные романы – мировые бестселлеры, зарабатывал на этом кучу денег, а потом – бац! – умерла его любимая жена и писатель этот впал в жуткую депрессию, перестал общаться с друзьями и близкими и, что самое плохое, писать, а потом и вовсе сошёл с ума. То есть не совсем сошёл, но общаться по-человечески с ним уже стало невозможно, заставить что-то сделать тоже, единственное, чем он мог заниматься, – это рассматривать фотографии своей жены и плакать… Но нашлись люди, которым очень хотелось, чтобы наш писатель дописал свой неоконченный роман, который, вполне возможно, произведёт переворот в мировой литературе и, уж точно наверняка, будет очень хорошо продаваться. И помочь этим людям в их благородном порыве должен не кто иной, как сидящая перед ним молодая красивая женщина по имени Лена, то есть я… и вот тут – внимание! – словно по мановению волшебной палочки, мне опять стало спокойно, как будто ничего и не было! Видимо, потому что этот гад снова что-то такое в воду подмешал, какой-нибудь антидепрессант или ещё чего. Страх мой куда-то ушёл, мысли стали чистыми и ясными, и весь мир вокруг тоже стал таким чистым и ясным, каким, наверное, никогда не был. Единственным побочным эффектом была моя общая тормознутость – на обдумывание любого вопроса мне требовалось гораздо больше времени, чем обычно.