Владимир Талалаев - Чёрное Солнце

- Да я это… того… - хоббит на секунду приоткрыл глаз и тут же снова смежил веки, - Я просто вырастил проникатель прямо у себя.

- ?! - от удивления Арт потерял дар речи и лишь издал невнятный вопросительный звук.

- Я зачерпнул в кухонном комбайне чашку микросборщиков, вылил их на себя и велел объединяться в проникатель. А когда почувствовал, что готово - перенёсся сюда. Я как раз счищал с себя эту массу, когда прибыли вы.

- Но ты же не знаешь ни чертежей проникателя, ни формул, ни даже принципа его действия!

- Хм-м… - хоббит удивлённо пожал плечами, - А я об этом как-то не задумывался…

- Хе! Койво! Ух, шайтан!.. - хмыкнул журналист. - Ты с детства отличался способностью сделать невозможное… Тогда - палантир из простого стекла выплавил, да ещё - самый дальнобойный. Сейчас - проникатель из кухонного комбайна… Хорошо, что вы, хоббиты - домоседы. потому что подозреваю - ты не единственный такой среди них. Просто тебе везёт оказаться в нужном месте и в нужное время… - он присмотрелся к дремлющей фигуре и вдруг спросил: - Эй, Тробо! Ты что, спишь?

- Нет, я просто даю отдохнуть моим глазам… - ответил пожилой человечек. Тим не понял, к чему бы это, но ответ развеселил и Тробо, и Артагорта. Наверное - какой-то внутренний юмор их компании…

- Значит, так, - внезапно Арт стал очень серьёзным. - Мне понадобился тот, кто умеет хорошо, очень хорошо маскироваться и владеет актёрским талантом.

- Арт, не надо… - прервал его Тробо. - В таком случае ты обратился бы не ко мне, а в ближайшую театральную школу. Тебе важно было, чтобы помогающий не побоялся бы неизвестного и неожиданного. Я согласен. Остальное - сам понимаешь, настолько, насколько смогу…

- Народ! - выкрикнул Тим. - Я понимаю, что я ничего не понимаю! Может быть, кто-нибудь объяснит мне, что тут затевается?!

- Извини, я совсем запамятовал, что ты не слышал моего разговора с Тробо, - начал Артагорт. - Всё очень просто. Тробо - примерно твоих габаритов, плюс-минус, так что сумеет сыграть тебя. С помощью телопревращений он станет твоей копией, и дальше какое-то время я буду странствовать вместе с ним, пока СБ-шники не изловят нас снова и не убедятся, к своему стыду, что ты - не севастопольский школьник, а герой Арды прошлой Эпохи, решивший на старости немного поразвлечься и помочь мне одурачить шефа СБ. А когда конфликт разрешится сам собой - я вернусь за тобой и заберу тебя…

- И где же я буду всё это время?..

- Не знаю… Я рассчитывал тебя подселить на один из попутных «колонистов», идущих в пространстве от бесконечности в бесконечность. Но теперь подумываю - а не остаться ли тебе здесь? Что ты на это смотришь?

- Надо посидеть подумать… Посмотрю, есть ли в загашниках этого «Олорина» кофе. Или ещё лучше - тари.

Из пола невзначай выросло ещё одно кресло, точно такое, как дома у Тимки, а рядом с ним - булькающий кофейник и хрустальный бокал с янтарным напитком. Кофейник с бокалом висели прямо в воздухе, а затем, видимо, чтобы не смущать мальчишку, под ними вырос небольшой столик с резными ножками в виде фениксов.

- Фениксы, - Тим провёл рукой по фигуре полуженщины-полуптицы.

- Не совсем, - Тробо вскочил со своего раскладного стульчика и теперь присел у столика. - Если я правильно помню земную мифологию, то это - Птица-Алконост. У неё, в отличие от фениксов, грудь не обнажена. А в остальном их никто и не различит…

- Не различит… - хмыкнул Артагорт. - Вот только Алконост работает на бога, а Фениксы - вечносвободные. И ещё - божья птаха не умеет возрождаться из пепла…

- Мифологи! - хмыкнул Тим. - Ладно, скорее всего тут останусь. В конце-концов, СБ меня тут таки не найдёт, а вот хозяева этой залы - я не уверен, что им будет сложно найти меня на «колонисте» или у чёрта на куличках!

- А зачем? Они тут по другому делу… К сожалению… - Арт взял бокал с тари и отхлебнул, но на месте бокала на столике тут же вырос ещё один.

- Тробо, - обратился мальчишка к хоббиту, - Скажи, как же ты займёшься телопревращениями? Говорят, что хоббиты нанароботов не используют.

- Нанароботов? А, ты про микросборщиков… Используем, почему же не использовать? И в быту, и в организме… Кость сломанную срастить или ещё чего… Мы ведь не против прогресса. Тут другое. Мы считаем, что кем тебе суждено было родиться в этом мире - тем ты и родился. А значит - негоже менять расу, внешность или подгонять туда-сюда возраст. Кем родился - тем и живи. Так что превращаться мы можем, как и все обитатели Арды. Но - не хотим.

- А сейчас…

- А что сейчас? - пожал плечами Тробо. - Я ж не для собственного удовольствия превращаюсь, а чтобы тебе помочь.

- Незнакомому человеку?

- Ну и что. А разве ты не помог бы тому, кто нуждается в помощи, если б это было в твоих силах?..

Тим понял, что ему нечего возразить. И всё таки возразил:

- А этот, со светящимися глазами, говорил, что хоббиты помогали во всех великих событиях только во имя мзды или славы.

- Ну, что до мзды, то я не Любелия. А что до славы. Ошибся тут он: не будет славы в этой помощи. Даже просто известности не будет. Ведь узнай хоть кто-то кроме нас троих обо всей этой истории - и это уже не помощь будет, а полнейший провал. Впрочем, если уж так ему будет хотеться найти хоть какой-то личный мотив, корысть, то скажи ему… скажи… А, ладно, например, скажи ему, что мне вновь будет приятно почувствовать себя молодым! Сойдёт за корысть, как ты думаешь?

- Запросто, - ответил за Тима Арт. - Боюсь, им просто не понять, что движет вами, хоббитами. Да и я не всегда вас понимаю… И Олорин… Настоящий, в смысле.

Само превращение не заняло и минуты. И вскоре несчастный Артагорт мог только по поведению отличить Тробо от Тима. Но с каждой минутой сделать это было всё трудней и трудней.

- Ещё сутки, и вас уже никто не отличит! - вздохнул он. - Только нанасканинг.

- Значит - ещё сутки, - парировал один из Тимов, кажется - Тробо.

Под вечер Артагорт присел возле кресла, в котором дремал Тим. Взъерошил волосы мальчишки.

Тим поднял голову и посмотрел на друга.

- Вот такие вот, брат, дела… - начал Арт. - Кто знает, когда мы теперь свидимся снова… Ты знаешь, я никогда не любил откладывать на послезавтра то, что надо было сделать ещё вчера… Так что если хочешь - могу рассказать тебе сейчас мою версию истории Колец. Желаешь услышать её?

- Ты так говоришь, будто мы расстаёмся навсегда…

- Нет, просто я не знаю, сколько ещё времени тебе жить тут. И не знаю, пустят ли меня сюда ещё раз за это время. И смогу ли я прилететь на Риадан снова… И не случится ли чего со мной - даже айнуры не бессмертны… В общем, это не жест прощания, просто у меня сегодня настроение для мемуаров…

- Тогда я с удовольствием послушаю тебя…

- Я начинал писать об этом… Мельком, по ходу, помянул в романе «Мы были! (Хроника Кэргона)». Потом решил завершить Хроники Келебримбэра. Книга называлась бы «Предания молчат…», но я так и не сумел закончить её. В конце-концов, выложил черновики в Сеть, там они и валяются до лучших времён. Кто хочет - почитает их, большинство - пролистает и забудет… А события развивались так…