Элоиз - Одиннадцать миль

– Это из-за жены, да? – Натянутая радость в голосе друга испарилась.

– Мне нехорошо, – повторил мужчина, прикрывая глаза и массируя пальцами свободной руки припухшие от усталости веки. – Я мало спал в последнее время.

– Это как-то связано с твоими вечными попойками? – С невесёлой усмешкой спросил голос.

– Возможно. Если бы они были. Слушай, Джош, ты можешь позвонить позже? Я действительно устал.

– «Позже» это когда?

– Лет через сорок.

– Могу, но это дорого тебе обойдётся. В копеечку влетит, я бы сказал.

– Может… ты приедешь ко мне?

– Сейчас почти четыре утра, парень. Ещё и снег обещали. Куда я поеду, чёрт?

– Карнеги-Хилл. Ты же знаешь адрес, Джош, не упрямься. Почему-то эе ты не спишь в грёбаных утра, значит, и делатьтебе нечего. А так хоть займёшь себя.

На другом конце послышался вздох, хотя Брендон понял, что его друг давно всё решил, только тянет время.

– У тебя есть виски? – Наконец спросил он, вроде как повеселев.

– Да, думаю, отыщется. Ты знаешь, я всегда найду, чем тебя споить, Джоши-бой.

– В таком случае я весь Ваш, капитан. – Оба рассмеялись, но как-то неохотно, без искры. – Буду через минут сорок, раньше никак. Жди, парень.

– Бывай.

Настроение немного поднялось. Организм, предвкушая скорый приём алкоголя, возликовал, выделяя ударную дозу гормона счастья. Правда, на слишком короткий срок. Через пять минут Уинтер снова поник, его тело всеми своими составляющими потянулось обратно в постель, требуя отдыха, и даже мозг реагировал на всё заторможенно.

Единственное, что отвлекло его от желания умереть во сне: сержант Джефферсон. Уинтер вспомнил, совершенно неожиданно, что ему следовало бы предупредить несчастного, пока он не промотался через половину города просто так.

Взяв телефон с тумбы, он набрал нужный номер и прислушался. Гудки сменились весёлым голосом:

«Вы позвонили Марку Джефферсону и его милой Амелии, оставьте нам сообщение, пока мы находимся в стране драконов!»

Если бы Брендон не знал, что у парня есть дочь, то подумал бы, что он хорошенько принял. Дождавшись сигнала, оставил короткое сообщение:

– Спи, пока можешь, отбой с поездкой в морг. Я поторопился.

Когда сообщение было отправлено, капитан выключил телефон и, упав на кровать, закрыл лицо руками. Воспоминания мучительно сдавили голову, не давая думать больше ни о чём, не позволяя отвлечься. Перед закрытыми веками мелькали бесполезные картинки из прошлого, которое ночью оборвалось и теперь не вернётся. Что толку тешить себя воспоминаниями, если они ничем не могут помочь в настоящем?

Брендон тихо всхлипнул, позволяя горячим слезам снова потечь по небритым щекам. «И что теперь будет?» – Красной лампочкой гудел в голове вопрос. Мужчина хотел бы ответить, но ответа попросту не знал. Он повернул голову и снова посмотрел на часы.

4:05

У него ещё есть время до приезда Джоша. Он мог бы убраться в квартире, хотя она и без того чистая, или сходил бы в магазин за выпивкой, хотя в шкафах ещё остались нетронутые бутылки. Мог и с крыши прыгнуть, и вены вскрыть, и напиться до смерти, заглатывая какое-нибудь дерьмовое лекарство вприкуску. Целых полчаса, за это время можно совершить убийство, ограбление, потрахаться раза два-три или закормить собак до посинения.

Подумать только, у него так много возможностей, но теперь он не знает, что делать со своей опустевшей жизнью.

Нет, он сделает. Прямо сейчас.

Резко вскочив с кровати, Уинтер едва ли не пнул одну из спящих собак, но вовремя увернулся. Выдохнув, мужчина почувствовал нарастающую внутри злобу. Теперь это не горькие воспоминания, нет. Теперь это ненависть, это боль, это нарастающая в его груди сила.

Капитан схватил с небольшого журнального столика пистолет, который он никогда не считал нужным прятать в более надёжное место, и пальнул несколько раз в воздух. Штукатурка мгновенно превратилась в белую пыль, оседая на его грязных волосах, на мебели, на постели. Собаки с шумом и громким лаем кинулись из комнаты, жалобно поскуливая. Брендон отбросил пистолет и, сгорая изнутри от ярости, вскипевшей в нём так внезапно, начал крушить всё, что попадалось ему под руку.

Портреты с грохотом падали со стен, обивку кресел нещадно сдирали пальцы с короткими ногтями, телевизор едва не повалился на белый ковёр. Уинтер бил вазы, втаптывая валявшиеся среди осколков цветы в пол, колотил кулаками по стенам, перебудив своим буйством соседей. Несколько книг попадало с полок, он разорвал их страницы в клочья.

В комнате воцарился неповторимый хаос. Брендон лениво осмотрел то, что он натворил несколько секунд назад, и отвернулся к стене, чтобы не разглядывать ничего и не сокрушаться из-за сделанного.

– Может, реально вскрыться к чертям собачьим? – Тихо спросил он своё потрёпанное отражение в зеркале, когда у стены ему стоять надоело.

Отражение ничего не ответило. Он сам хотел ответить за него, открыв рот, но звонок в дверь оборвал его мысли. Кажется, соседи пришли жаловаться на выстрелы.

Вера.

Что такое вера? Это надежда. Люди верят в разное: боги, удача, судьба. Всякие другие мелочи жизни, которые требуют людского внимания. Вера – настоящий локомотив прогресса, чёрт возьми. Веришь в Бога? Построй храм! Не веришь в Бога? Разрушь храм. Веришь в удачу? Купи котика-болванку с двигающейся лапкой. Ой, ты не веришь в удачу?.. Ну, всё равно купи котика, может, поверишь.

Нас заставляют верить в то, что не имеет смысла, а потом мы сами себя тренируем поддерживать эту веру. Недавно проходил я мимо площади (о да, даже нам за хорошее поведение рахрешают погулять, но под конвоем), а там какой-то новый политик распинался перед народом о непонятном дерьме вроде несвежих фруктов. Видите ли, ему что-то там не то продали, так этот «несчастнейший человек» тут же поднял крик. Так орал, что морда покраснела. Мол, да это же нарушение закона, об этом узнает президент или хрен пойми, кто ещё. А для чего, собственно, этот мужик разорался?

Вера. Тот, кому принадлежали проданные фрукты, должен испугаться этих слов.

Смекаете?

Вот поэтому я уже не верю во что-то конкретное. Слова людей, дерьмо по телевизору, всякий бред про вечную жизнь. Не хочу я больше. Хватит, надоело.

Вера – хорошая иллюзия. И я слишком долго верил.

***

– Кого ещё там чёрт принёс, мать твою, – тихо пробормотал Брендон, из последних сил выходя в коридор, едва не спотыкаясь заплетающимися от накатившей усталости ногами.

Он был твёрдо уверен, что выстрелы, раздававшиеся в квартире несколько минут назад, успели разбудить не только ближайших соседей, но и, возможно, весь дом от первого до последнего этажа. Да, несколько тысяч раз Брендон успел проклясть себя за неосторожность, некоторое время разбираясь с замком, который упрямо не хотел поддаваться трясущимся от напряжения рукам. Когда же у него получилось открыть дверь, капитан недовольно поднял взгляд, начиная фразу: «И какого хрена тебе надо, ты…», но не договаривая её до конца.