Ксандр Лайсе - Моя любимая сказка

Сволочь! Посоветовался он…

— То есть как это — через час? Мне же надо в офис, путёвку получить…

— На этот счёт можешь не беспокоиться. Путёвку на маршрут привезёт Цейтманберг.

— А его уже в курьеры разжаловали? — Проще говоря, большей поганки от гад Морских ждать не приходилось.

— Почему разжаловали? Почему в курьеры? Миша… То есть… Михаил Соломонович Цейтманберг — наш методист. Он новую экскурсию примет… ну, и путёвку передаст заодно, — невозмутимо возвестил Владимир Леонидович. — Ну… желаю удачи!

— Ага… — простонал я в гудки.

Не ждал ты большей поганки от гад Морских? А зря! То есть мало того, что нет у нас, как выяснилось, ставки методиста… Да чего уж там! Тёзка мой по результатам викторины и так первый был. Методист, со всей очевидностью… И фамилия — не фамилия… не то должность, не то титул. Чего меня теперь топить-то? Это же ведь — топить называется. Не подготовленный — и сразу сдавать, это же… А! Ольга Владленовна! Не иначе… Но смыслу-то было до того надо мной глумиться, если Михаил, блин, Соломонович и так сразу шёл на методиста?

Ярослава сочувственно молчала рядом.

— Яр, слушай, — я уже отыскал чистую рубашку и теперь пытался придать себе более-менее приличный вид, что, при наличии синяка, было нелегко — Мне на работу надо… срочно…

— Я поняла, — она успела уже надеть джинсы. Теперь она тоже причёсывалась, устроившись рядом со мной перед зеркалом. — Ты надолго?

— Ну, думаю, часа на три-четыре-то пропаду точно… — я провел ладонью по её обнажённой спине. — А что? — моя рука скользнула по спине вверх и, перевалив через гладкое плечо, спустилась к груди.

— Я… Мне надо к себе сходить, кое-какие вещи забрать… — она улыбнулась — Самые-самые важные… Ты мне ключи оставишь?

— Ключи? Это… Такие… металлические? Да? — я чувствовал её руки на себе и мысли путались. А слова я путал сам, нарочно.

— Да… И твёрдые…

На Энтузиастах было спокойно, поэтому проскочить до Таганки получилось минут за пятнадцать. В принципе — даже не опаздываю. Ещё пятнадцать минут у меня есть. На Зубовский, а там уже рукой подать до Кропоткинской.

Вернусь — надо будет раскопать всё, что у меня есть по колдовству… И придумать, куда складировать Ярины вещи. Холостяцкая квартира — страшное дело. А много ли там вещей-то будет? Ну, шмотки, книжки… Она сказала — самое нужное. Самое-самое нужное. Я улыбнулся… Даже все ночные ужасы отступили на второй план.

Свежее воспоминание… нет ещё даже не воспоминание — ощущение. Огонь, который жжёт, но не может сжечь. И — как два становятся одним.

Только какое-то гаденькое чувство постоянно отвлекало меня. Можно подумать, я что-то забыл… что? Деньги, мобильный… Ключи Яре? Нет, отдал…

Что? Почему-то вспомнилась Ярина дверь…

Ну да! Записка! Моя записка, которую я сунул ей под дверь! Что-то вроде «Между нами ничего не было и нет». Чёрт!

Надо её предупредить… А как? У неё же телефона нет… Минутку! У неё-то нет, а у меня? Городской-то пока никто не отменял! Вряд ли она так прямо сразу кинулась к себе за вещами… По крайней мере, хотелось бы надеяться, что не кинулась. Черррт!

Мобильник, как это водится в самый ответственный момент, долго не желал сниматься с блокировки, несколько раз попытался выскользнуть из рук. Наконец я совладал с ним и набрал номер.

Гудке на двадцатом я повесил трубку и перезвонил. Нет. Никто не подходит. Уже пошла к себе? Сколько я уже в дороге? Полчаса? Вполне могла. И нашла…

Так. Это Павелецкий вокзал. Если сейчас назад… Ещё полчаса. А экскурсия?

«Уважительным поводом для неявки экскурсовода к своей группе может считаться только его скоропостижная смерть».

Только это чудесное правило не учитывает все те гадости, которые… гад Морских!!! Вот пускай он сам и ведёт! Даже звонить не стану! Пусть провалится!

Хотя он, скорее всего, чего-то подобного от меня и ждал… и тёзка мой с полуторной фамилией наверняка текст на зубок знает… Раз уж он методист и принимать экскурсию должен.

Видимо, просто повод был им нужен меня турнуть. А тут — чем не повод?! И даже с группой всё гладко: да, это и есть тот самый Михаил, которого вы ждали.

Я и сам не заметил, когда успел развернуться.

Перед поворотом на Николоямскую я встал: пешеходы. Телефон в который раз исправно гудел. Но трубку Яра по-прежнему не брала. Неужели…

— Ярочка, ну возьми трубку… Яра моя…

Как это бывало и раньше, я произнёс мысли вслух.

— Яра — не твоя! — я даже, кажется, подпрыгнул от неожиданности. До ужаса знакомый голос. Откуда? Из телефона? Нет, там, по-прежнему, только гудки — Яра — не твоя! — повторил голос неизвестно откуда. И в следующую секунду я увидел её.

Старуха стояла на переходе и, кутаясь в нечто вроде шали, смотрела прямо на меня. Но между нами метров десять и поднятые стёкла! Голос же было слышно так, словно ведьма говорит мне в самое ухо.

— Яра — не твоя! И твоей никогда не будет! Забудь её!

Мне показалось, будто в затылок мне воткнули шило. Боль ворвалась с такой силой, что меня швырнуло на руль. Я даже удивился, когда потом там не оказалось крови.

Старуха исчезла. Сзади на все голоса надрывалось железное стадо, для которого я был только досадным препятствием и не больше.

Двери моей и Яриной квартир оказались заперты.

На первый взгляд, у меня всё было на своих местах, но… и ничего нового не появилось. Никаких «самых-самых нужных» вещей. Похоже, я, не отдавая себе отчёта, до последнего надеялся: просто вышла… на время… к себе… или…

Нет. Последние надежды пошли прахом, когда я увидел на кухонном столе листок, — кажется, какой-то из моих черновиков — на оборотной стороне которого была написана одна строчка. Только одна строчка, перечеркнувшая всё и вся.

«Миш, прости, нам с этим не справиться. Я смирилась. Прощай. Яра».

Я несколько раз перечитал записку. Как будто смысл написанных слов мог от этого измениться.

Наверное, стоило раньше сказать ей о той моей писульке под дверью. Всё было бы проще. Так ведь нет! Сначала гордость, а потом… потом — просто забыл! Забыл! А теперь я в её глазах — просто трус. Если не кто-то похуже.

Опять о своём лице! А вот лучше подумай: не ты ли её с этой бумажкой к такому решению подтолкнул? Она же на тебя надеялась. Верила, что можно ещё как-то выкрутиться, найти выход. И — выбили опору. Вернее, сама отпала. По собственному желанию. Нежеланию, то есть.

Но…

Но ведь Ярослава ещё вчера говорила… Когда мы ехали от Ларисы… по поводу того, что всё это — её судьба. Может, поэтому я и не стал рассказывать ей о моём разговоре с Владимиром: боялся подлить масла в огонь. Боялся… вот этого? Найти как-нибудь поутру вот такую записку?