Николай Грошев - Чёрный свет, белая тьма

Мужик развернулся и двинулся вперёд, так же медленно. Теперь он шёл к холму.

И чем ближе подходил, тем слабее становилось свечение артефакта, тем шире раскрывались глаза человека. У артефакта была странная, даже жуткая форма.

-Это что ж блять? Рука что ли? – Сказал сталкер, замирая на месте – что-то дёргает, как будто некто невидимый, за плечо его легонько хватает и назад тянет. Он присмотрелся к месту, на которое собирался наступить. Вроде чисто, никаких признаков аномалий, датчик на поясе молчит. Но что-то там не так. Сталкер вытащил болт на волосяной ниточке и бросил перед собой.

Пространство перед ним мигнуло, словно дымка появилась и всё. Никаких иных знаков, что тут что-то не так. Может ему вовсе показалось…, сталкер смотал нитку, положил болт в кармашек на поясе и обошёл подозрительное место. Может ему показалось, а может, и нет. Лучше не играть в орлянку с Зоной – она всё равно победит.

Почти час ушёл на то, что бы добраться до холма. Солнце начало ощутимо припекать, он расстегнул несколько пуговиц на рубахе и продолжил идти. Пот его не беспокоил – пусть бежит, не зима. Даже хорошо, что немного пота выйдет. Зато когда снова станет жарко, организм уже не будет потеть. Захотелось пить, он легко подавил это желание. Воды не так много, что бы пить её каждый раз, когда захочется.

Сталкер остановился перед артефактом. Минуты три он просто смотрел, не совсем понимая, что же видит. Ничего подобного он пока не встречал. Из земли торчит скрюченная рука. Человеческая, до последней детали. Только вот она из металла. Гладкая, обтекаемая. Пыль на неё не садится – проверил. После того как бросил болт, кинул туда же горсть земли. Все пылинки соскальзывали с гладкой поверхности. Даже мокрые куски земли просто скользят и падают вниз.

Он присел на корточки, снял рюкзак, вытащил оттуда контейнер. Небольшой, сероватый, тяжёлый, но без такой вот штучки, он нынче никуда. С тех пор как товарищ по поиску артефактов, подобрал круглую сверкающую фиговину. На следующее утро, товарищ взял и посреди завтрака, не закончив рассказывать анекдот, вдруг побледнел и развалился на кучку гнилых останков. Не все артефакты, одинаково полезны…, контейнер блокировал все, что только могла представить и знала наука. Конечно, это не сто процентов безопасности, но шанс что неизвестный артефакт тебя не прикончит, резко возрастает. Сталкер раскрыл контейнер и оставил пока на земле.

-Рука славы, блять. – Буркнул он, глядя на металлическую конечность. Только свечки не хватает и запаха разлагающегося мяса.

Протянул руки и попытался вытащить артефакт из земли. Не тут-то было. Пропотел, а артефакт даже не шевельнулся. Ругнувшись, сталкер стал раскапывать землю руками. Снова ругнувшись, взялся за нож и обкопал руку. Она продолжалась под землю. Кисть, предплечье – всё на месте, это полноценная конечность вплоть до плеча. Но почему она не шелохнётся даже? Пнул по ней – фигвам, стоит как влитая. Снова стал копать. Потом сел на краю ямки и почесал затылок. Под ребристым, неровным основанием руки – выглядело, будто набор мышц, отсоединённый от мышц плеча…, очень странная фигня, этот артефакт.

В общем, из основания, идёт металлический штырь. Тонкий, уходит по прямой вниз. И он тоже как влитой, прокопал вниз полметра, но штырь не кончается. Может он метров на шесть вниз идёт…, сталкер снова взял рюкзак, достал металлическую трубочку с утолщением с одной стороны.

-Хуй тебе, я тя суку отпилю. – Рыкнул он, нажимая кнопку.

На стержне появился огонёк, яростно зашипел, а потом начал натужно гудеть. Сталкер ощерился в улыбке победителя. Язычок пламени коснулся штыря и…, и ничего. Только стержень едва заметно покраснел. Но сталкер был упорный и не сдавался.

Именно поэтому он не заметил, как кисть вдруг шевельнулась, повернулась на месте и ухватила его за шкирку.

-Ааааа!!! – Взвыл сталкер, выхватывая сразу и нож и пистолет. Однако нечто ухватившее его за воротник, с силой его тряхнуло и отпустило. Сталкер грохнулся в ямку, ударился головой об «артефакт», чуть не зарезался собственным ножом и замер в позе «сам бублик, а копыта в небо».

Кое-как он выбрался обратно, сел у контейнера, стал смотреть на «артефакт».

-И не пил вроде… - Пробормотал, наконец, сталкер, дрожащей рукой, убирая нож в ножны.

Рука ожила. Пальцы шевельнулись, сжались в кулак и разжались. Потом вся рука начала двигаться. Металлические «мышцы», твёрдость металла, волшебным образом утратили.

Рука принялась сосредоточенно закапывать яму, что он вырыл вокруг неё.

Сталкер понял, что если будет на это и дальше смотреть, вскоре у него могут возникнуть проблемы с просушкой штанов. Не так-то просто это сделать в пути, а в мокром он ходить не любил. Снова открыл рюкзак. Достал бутылочку, сделал хороший глоток. Подождал. Рука себя почти закопала. Ещё глотнул. Вроде мир начал обретать прежние краски и тона. Ну, рука. Ну, сама себя закапывает. Ну, металлическая немного, а двигается как обычная из плоти и крови. Фи. Подумаешь – Зона же, тут и не такое бывает…, правда, ничего похожего не припоминается, но всё когда-то бывает в первый раз. Нормально, так и должно быть, ничего необычного он не увидел.

Рука перестала закапываться, стала торчком и сложила пальцы по-новому. Теперь солнечный свет снова отражался от пальцев так, что тут натурально костёр из золотистого света пылает.

-Пойду я, наверное… - Пробормотал сталкер, собирая свои вещи. Рука не отреагировала. Вскоре он уже спускался с холма, тщательно оглядывая местность, что было теперь не так легко, после выпитой-то водки…

Свалка, за полночь того же дня.

-Начинается. – Прошёлся шёпот по толпе. Кто-то толкнул его в бок. – Груша, сейчас начнётся.

Груша кивнул и тяжко вздохнул. Ну, нахрена вообще поддался на уговоры и сюда пришёл? Усталый взгляд пробежался по толпе. Темно, не видно нихрена…, затылки только, да смутные тени фигур. Сейчас трудно сказать, сколько тут человек, но он уже знал сколько – пока светло было посчитал. Всего их пятнадцать, считая его самого. Десять «пришедших из Тени» и пятеро «ищущих» - это он и ещё четверо. Ищущие ёпть…, ладно уж. Раз припёрся сдуру, придётся посмотреть эту их «службу». Всё равно у него особых дел нет, до следующего Выброса точно нет.

Груша опять тяжко вздохнул. Драная Зона…, вот почему этот сталкер, новый его знакомый, с которым они двое суток болтались по Свалке…

Он повернул голову и глянул на профиль своего временного напарника. Глупо моргая, смотрел с минуту, снова повернулся к «алтарю» и возвышавшейся над ним статуе. В который уже раз подумал, что в полумраке эта хрень похожа на Деву Марию. А сейчас в темноте сходство полное. Разве что статуя Девы, которую ему доводилось видеть, была посветлее и потрагичнее. Эта, собранная и сваренная из разнообразного мусора, в темноте стала чернильно-чёрной, какой-то зловещей. Впрочем, ненадолго. Вон уже и «первый от алтаря», как любезно подсказал напарник, плетётся к статуе с факелом в руке. Сейчас он подожжёт факелы, воткнутые в землю, и статуя обретёт прежние краски, станет снова кучей беспорядочного мусора, коему попытались придать какую-то форму. Странно, что она напоминает Деву, только в полумраке. Днём смотришь – холм мусорный и всё. Как только полумрак опускается, аж трепет мистический появляется. Наверное, из-за этого трепета он и пришёл на «службу»…, Груша снова бросил короткий взгляд на профиль напарника. Как же его зовут? Вот дерьмо…, Груша не мог вспомнить. Два дня вместе, спину друг другу прикрывали, а он не может вспомнить, как парня звать. Н-да. Как-то немного даже стыдно.