Николай Грошев - Чёрный свет, белая тьма

Снова он смотрит на представление, что начали разыгрывать местные безумцы. Любопытство тоже ведь не последнюю роль сыграло в том, что он тут. Хотя, наверное, всё же нет. Не везёт ему, всё время не везёт. Зона как будто издевается. Сколько Груша тут? Да уже пару лет, не меньше. Он забыл давно, зачем и почему оказался тут. Наверное, как все, из-за денег. Но он не помнил как, не помнил когда решил, что нужно отправиться в Зону. Да и жизнь там, за Кордоном, почти стёрлась из памяти. Она казалась какой-то идиотичной, призрачной. Он вдруг представил себя в обычном городском автобусе. Вокруг люди, толкучка, кондуктор ломится через автобус, что бы взять деньги за проезд…, по спине пробежала дрожь, рука сама потянулась к пистолету. Никто не прикрывает спину! Вокруг куча окон! Автобус движется, и водитель даже не смотрит на датчик аномалий, не останавливается на поворотах, вокруг открытые пространства и люди, куча людей, которые легко могут спрятать под одеждой нож или пистолет! Груша резко тряхнул головой, прогоняя прочь ужасную картину автобуса, битком набитого людьми. Поганый автобус…

Уже три дня подряд ему снится автобус. И каждый раз он вскакивает в холодном поту с ножом и с пистолетом в руках. Груша не понимал, как он раньше мог ездить на автобусе, безумие какое-то – какой дурак полезет туда? Ведь это всё равно, что наступить в Жарку! Может она сработала чуть раньше и ничего не грозит. А может она уже накопила сил и как только нога коснётся травы, жаркий огонь превратить его в кучу оплавленного шлака…, разум холодно подсказал ему, что там нет аномалий и мутантов, там безопасно. И там запрещено носить автоматы и пистолеты…, снова ледяная дрожь по спине. Безумцы. Как они вообще живут в этом свихнувшемся мире? Разве есть на свете дебил, который станет передвигаться по открытым пространствам, не имея на поясе хотя бы пистолета? Наверное, есть, ведь он помнил, что и сам когда-то ходил без оружия…, снова ледяная дрожь. Как вообще дожил до отправки в Зону?

Груша, какой-то частью разума понимал, что его рассуждения слегка не нормальны, что, что-то не так с ходом его мыслей, с самим его сознанием, но ничего поделать не мог. Он не представлял больше жизни там, за Кордоном. Она пугала его, казалась полнейшим безумием…, и может быть, это его благо. Ведь ему не везёт.

Сколько бы ни искал артефакты, попадается мало. Толи неурожай тут два года уже, толи он не умеет искать артефакты, толи сама Зона над ним издевается. Но факт остаётся фактом – он находит слишком мало и хоть немного больше, ему удаётся найти только сразу после Выброса.

Или всё дело в том, что он до сих пор всего однажды доходил до Припяти и больше ни разу не выходил дальше Бара? Страшно там, дальше, опасно очень…, да нет, не в том дело. Просто Зона не любит его, но не настолько что бы прикончить. Она просто не даёт ему находить слишком много, вот и всё…, снова вернулась мысль о том, что последние пару месяцев, он живёт как-то автоматически. Вся жизнь стала рутиной, в которой нет ни единого просвета. Дожидается Выброса, пережидает его, идёт на поиски артефактов. Находит ровно столько, что бы протянуть до следующего Выброса и снова идёт искать артефакты. И так каждый месяц, каждый год.

И нет никакой цели. Вообще никакой.

Тяготит это. Он не понимает, зачем ещё продолжает жить. За Кордоном ему места нет. Здесь всё опостылело. А выйти к Припяти ещё раз – да это самоубийство. Он вообще не понимал, как другие идут и туда и дальше и даже за реку. Безумие. Там смерть, там только смерть…, а может, взять и утром пойти туда? Одному. Нет, одному нельзя, ещё у Бара помрёт. Надо с кем-то и…, факелы вспыхнули. Первый от алтаря, в простонародье именуемый Репой, встал перед алтарём, частично заслонив статую, и воздел руки к небу. Свой факел он воткнул перед собой в землю, освещение получилось на редкость жутким…, кхм. У него лицо чем-то чёрным вымазано. Учитывая, что поверх своего драного костюмчика этот тип надел рваный чёрный плащ, видок у него тот ещё получился.

-Братья! И те, кто ищут Истину! Я приветствую вас!

Бред какой-то…, десять «пришедших из Тени», воздели руки и отозвались тихим гулом. Что они говорят, он не разобрал. Возможно, они просто гудят, не издавая никаких членораздельных звуков. Он стал озираться, без особо интереса. Заметил что четверо других сталкеров, попавших сюда, видимо так же как он, по приглашению одного из «пришедших из тени» так же озираются. Некоторые с недоумением, один с любопытством…, только один с явным интересом, у него даже глазки блестят. Вот те трое с недоумением, тот, что у левого края с любопытством, он безразлично, а этот шестой с интересом. Тоже псих какой-то, что тут инте…, стоп. Их же пять было, нет? Он нашёл взглядом этого парня и…, и там пусто. Хм. Показалось, наверное.

Они так и держат руки воздетыми. Даже те трое, что охраняют лагерь. Только эти повернуты лицами в Зону, к полям, таящим смертельную опасность, целую кучу этих опасностей…

-Сегодня Великий день! – Голосит Репа. – Наступил день новой жертвы Ему!

Гул возвысился, стали появляться какие-то выкрики, что-то типа «слава!». Кому слава или это имя чьё-то, Груша не понял. Да и не особо собирался понимать – сейчас его внимание привлекла «жертва». Напарник, притащивший его сюда, вроде что-то говорил про жертву, но что это будет, и как, он не спросил…, или спрашивал? Что-то не припомнить…, если и спрашивал, то напарник ушёл от прямого ответа.

-Уууух!!! – Сказал свёрток, который тащили из кучи мусора двое «пришедших». Они из толпы вышли, как только Репа свою речь толкнул, и теперь тащат свёрток…, уууух?

Матюгнувшись, Груша вскинул автомат. Его примеру последовали все «ищущие», но не «пришедшие».

-Опустите оружие юные адепты, ищущие благости Его! Жертву нельзя убивать раньше, чем наступит положенный срок – её кровь должна пролиться и напитать его, лишь тогда, когда коснётся алтаря, спина этой паршивой долговской твари!

Чё? Груша моргнул, но автомат не опустил. Он не совсем понял, причём тут долгонутые, но «жертва» вроде не опасна, пока что…, один из тех, кто тащил жертву, с силой пнул в свёрток и опасные звуки стихли. Может, показалось? Свёрток положили на алтарь и разорвали ткань.

Нет, не показалось.

Но оружие он опустил, как и четверо других.

-Охуеть. – Сказал кто-то за его спиной. Груша согласно кивнул.

-О Могучий и Бессмертный! – Взвыл Репа, становясь по другую сторону от алтаря и поднимая высоко над головой длинный кривой нож. – Примешь ли ты жертву эту?

Груша повесил автомат на плечо. К горлу подкатил комок. На алтаре, сверкая стёклами противогаза, извивался…, снорк. Скрученный колючей проволокой. Его обмотали так, что он напоминал туго сжатую пружину. Из худого жилистого тела текут ручьи крови, на плечах, где проволоки не хватило, виднеются пулевые отверстия, из коих тоже сочится кровь, но не сильно – кто-то заткнул раны скрутками из тряпок…, что-то не так с этим снорком.