Сергей Кусков - Кабальеро плаща и гитары том 1 и 2

— Бельчонок, какая же ты дурочка!

— Я хочу, чтобы я всегда была на первом месте! — не сдавалась она, сверкнув для порядка глазами. — Это нормальное желание для любой женщины.

— Для любой стервы, — поправил я. — Но ты же не стерва? Или я ошибся?

— Нет, просто женщины. — Надулась. Задел. — В тебе же чувствую… Одержимость. Я ухожу у тебя на второй план. А потом, наверное, уйду и на третий. Мне нужен ты, весь ты. — Попытка меня обнять. — А не только твоё тело по ночам. Может я всё же схожу на эту долбанную вечеринку? Посижу с тобой?

— Не вечеринку, а вечер, — поправил я. — В клубе. Концерт. Ну, почти концерт.

— Пусть так, плевать как он называется! — Снова восклицание. — Я буду рядом, просто рядом, пусть даже инкогнито. Я хочу поддерживать, жить твоей жизнью; хочу если и не помогать — я слаба в музыке — то хотя бы поддерживать. Это плохо?

Я снова чмокнул её в макушку.

— Бэль, ты у меня вне конкуренции. А задание твоего отца и тётки… Это РАБОТА, Бэль. Всего лишь. Да, я одержим, но лишь потому, что хочу справиться. Работа должна быть выполнена хорошо, это аксиома. Но это не значит, что я ставлю тебя ниже.

Разговоров было ещё много. Закончилось всё мощным «лечебным» перепихоном на заправленной постели — иногда женщин надо заткнуть, сбив с мысли, пусть даже таким старым как мир способом. Но чувствую, это было только начало концертной деятельности ВИА «Изабелла Веласкес». Секс просто притупил её эмоции, снял обострение. Но война ещё впереди. Ещё и эта проблема на фоне наваливающейся горы кажущихся неразрешимыми задач угнетала.

— Здорово! — раздался сзади недовольный баритон. — Чего звал?

Я обернулся. М-да, столько времени прошло, столько воды утекло, а как вчера виделись. Будто и не было марсианских погромов, моего выступления на суде, вендетты за Беатрис; не было Сильвии, Фрейи, Себастьяна; не было этой сумасшедшей гонки наперегонки со временем. Будто мы только вчера пили в одном кабаке, поздравляя его друга с рождением сына. Вместе всей компанией пели. Вместе дрались. Вместе ночевали в одной камере в участке гвардии. Кстати, именно через участок гвардии я его и нашел — никаких данных, кроме имени, в своё время узнать об этом типе не сподобился, а просить «лапочку» или Сирену залезть в архив записей корпуса, чтоб вычленить его мордаху, не хотелось.

— Здорово, Тимур! — усмехнулся я в меру плечистому и в меру накаченному марсианину. Для марсиан этот тип был не самых выдающихся параметров, но среди венериан выделялся. — Как жизнь молодая? Как дела?

— Дела у прокурора, — буркнул он.

— Так всё плохо? — не понял я и нахмурился. Вроде согласно последних данных проблем с законом у моего контакта не было.

Тимур в ответ махнул рукой.

— Забей, чурка латинская. Это наш марсианский фольклор.

Я безэмоционально пожал плечами. Раз фольклор — лучше и не вникать. Отличный повод не обидеться на явную колкость.

— Присядем? — указал я на лавочку, другой ладонью в кармане активируя ключ подавителя. Эрнесто Хэмингуэй после сего действа продолжил взирать на потомков, расхаживающих вокруг по скверу, но в его глазах появилась хитринка: «Так вам, дети электроники! В моё время сетей не было, и все жили счастливо!» Или это мне краем глаза показалось?

— …Да тут постоянно сеть сбоит! — донёсся голос от притормозивших сзади скейтеров, пацанят лет пятнадцати-восемнадцати. Они обсуждали что-то своё, а тут… Автономный режим. — Точно говорю, у военных здесь что-то напихано…

Ребята вскочили на доски и помчались дальше, за пределы зоны моей слышимости, по собственным юношеским делам.

Тимур внимательно огляделся, сощурился. Бегло бросил, подразумевая, что ответ не требуется:

— Твоих рук дело?

Я кивнул. Ах да, у него тоже на глаз был спущен небольшой мини-визор, который с активацией ключа мгновенно погас.

Картинный вздох. И соглашательское, но будто из под палки:

— Ладно уж, чего стоять. Присядем. Послушаем, что споёшь.

— Смотри, Тимур, — начал я после долгой паузы, которую взял, чтоб пораскинуть мозгами, как лучше беседу построить. Пока выходило не очень — я не знал ни как впечатлить марсианина, ни купить, ни тем более запугать. — Смотри, Тимур, у меня есть дело. Не работёнка, не работа, а именно ДЕЛО. С перспективой затянуться на годы. А может наоборот, совсем не на долго, это зависит от многих факторов. Но в любом случае дело интересное.

— Прибыльное? — ехидно скривился он.

Я честно пожал плечами.

— Нет. Но — статусное. И, как бы это сказать… Душевное. То есть существует целый ряд людей, кто за такое сам будет готов платить. Мне такие кадры не нужны, фанатиков только не хватало; мне нужны самые обычные профи, которым я буду платить деньги. Но профи сочувствующие. Ибо бюджет мой… — Картинно вздохнул.

— Я не занимаюсь подбором персонала в конторы наёмным киллерам, — покачал Тимур головой. — Ты не по адресу.

Судя по виду, это пока не отказ. Пока он просто слушал, вникал и не до конца понял, что хочу. И таким вот образом форсировал полёт моей мысли. Однако, понял я, с криминалом он связываться не станет, и это мне понравилось.

— Так мне и не нужны наёмные киллеры, — парировал я. — Мне по сути вообще наёмники не нужны. ДЕЛУ, — выделил я это слово, — требуются идейные профи, которые любят свою работу, и готовые получить за неё кроме морального удовлетворения признание в определённых влиятельных кругах. В качестве более вещественной инвестиции, чем презренный металл. В нашем сословно-клановом обществе это реальная иныетиция, Тимур.

— Что за круги? — нахмурился марсианин. — Насколько влиятельные?

Я тоже нахмурился. Подумал-подумал, и выдавил обреченный вздох, решив идти до конца.

— Знаешь кто я?

— Знаю. — Кивок. — Гитарист. Певец. Играешь и поёшь. А ещё мудила, из-за которого расстреляли семерых хороших парней.

Что ж, эмоционально. И даже не побоюсь этого слова, правильно. Но ожидаемо.

— Парней, которые устроили в городе беспорядки, от которых погибло много других парней, — парировал я. — И не только парней, а вообще марсиан. Обоих полов и всех возрастов. Ну же, давай, бро, продолжай обвинения, раз начал. Ну?

Тимур аж покраснел от злости и досады, руки его мелко задрожали… Но сдержался. Нечего ему было возразить. Хотя и остался при своём мнении. Я же пока не пытался его переубедить, просто был обязан выбить почву у него из под ног. Для нормализации диалога.

— Суд организовал сеньор Ноговицын, ВАШ президент, — продолжил громить я. — Это ВАМ нужна была их кровь, чтобы заткнуть нациков-реваншистов, выслав назад на Марс самых отмороженных. Это ВЫ судили и расстреляли тех ребят, которые, а вот тут соглашусь, просто попали в ненужное время в ненужное место. Ситуация тогда накалилась так, что в любом месте могло выстрелить. Выстрелило у стадиона, где было много наших фанов, начавших погромы. Я тоже попал в неправильное место, но я вообще в жизни «везунчик», тут скорее нормальный исход вышел.