Елена Ершова - Град огненный [СИ]

Потерпевший. Так называли доктора на допросе, и так называет его Майра сейчас. Не убитый и не погибший. Я чертыхаюсь про себя и спрашиваю:

— Он жив?

Майра насмешливо скалится.

— Жив.

Второй удар до основания сотрясает мир моего безумия, вроде бы такой незыблемый, но оказавшийся таким хрупким. Я запускаю пятерню в волосы, хриплю:

— Где он сейчас?

— В больнице, где же еще? — Майра отодвигает бумаги, наклоняется через стол. — Я знаю, что ты виноват. Несмотря на то, что путался в показаниях. Несмотря на то, что ты псих и крыша у тебя протекла основательно.

— Но все-таки отпускаешь.

Майра кивает, и челка падает на глаза.

— Может, ты и пытал его. И я уверена, что иглы под ногти — твой осиный почерк. Вот только незадача: у Поплавского повреждена правая рука, а не левая. И били его не только вазой по голове, но и головой об стену. А еще ногами в живот.

Я вспоминаю россыпь пятен на обоях и кровь у порога. Если не я, то кто?

— Там был кто-то еще?

Майра пялится на меня из-под челки. Форменная рубашка топорщится на груди, и я вспоминаю, как она жарко целовала меня прямо здесь, в кабинете, а ее тело — натренированное, упругое, — плавилось под моими ладонями. Но огонь в ее глазах теперь разжигает не страсть, а злоба. Между нами — стена, которую возвел я сам. И с каждой минутой она становится все крепче.

— Да, там был кто-то еще, — медленно отвечает инспектор. — Доктор Поплавский…

— Селиверстов, — перебиваю я.

Она нетерпеливо отмахивается рукой.

— Господин Селиверстов официально сменил фамилию восемь месяцев назад. Пытался скрыться от кого-то. Но не преуспел. Его телефон стоял на прослушке, а в кабинете обнаружены «жучки».

Майра замолкает. Молчу и я. Пульс долбит в висок с частотой и силой отбойного молотка.

Кто-то слышал все, о чем мы с доктором говорили в кабинете. Кто-то слышал, как я записывался на прием в тот вечер. Кто-то пришел вслед за мной. И воспользовался моим помешательством, заставив поверить в то, чего я не совершал и совершить не мог.

Кто-то?

Я судорожно сжимаю пальцы в кулаки. И вижу перед собой ухмыляющееся лицо пана Морташа — сытое, ухоженное лицо успешного человека. Нового хозяина васпов.

— Черта с два, — бормочу я, и Майра вскидывает брови.

— Да, их действительно было двое, — вкрадчиво подхватывает она, неверно расслышав мою реплику. — Оба в масках, если верить показаниям потерпевшего. Но ты все-таки в этом замешан, оса?

Инспектор готова вцепиться в меня бульдожьей хваткой. А если вцепится — будет трепать до тех пор, пока не услышит удовлетворяющие ее ответы.

— Нет, — отвечаю ей и встаю со стула. — Я не замешан. Это помутнение рассудка. Побочный эффект. Зря я прекратил принимать таблетки.

— Так начни принимать их снова, — цедит Майра и откидывается в кресле. — И радуйся, что отклонили запрос на проведение психиатрической экспертизы. Иначе тебя сгноили бы в психушке. А теперь проваливай.

Она возвращается к бумагам, давая понять, что разговор окончен. И я понимаю, что с нашими встречами покончено тоже. Стена между нами растет и крепнет. По ту сторону остается огонь и свет, а по эту — пустота и холод. Становится трудно дышать, и ноет подживающее ребро. Я знаю: это только старая рана. Скоро пройдет.

— Последнее, — глухо говорю я, и Майра в раздражении вскидывает голову. Ничего, потерпит. Осталось одно… — Ты получила результаты анализов? Тех образцов со свалки?

Она некоторое время молчит, словно раздумывает, говорить или нет. Наконец решается.

— Да, получила.

— Это васпа?

— Это почти васпа. Но не совсем. Эксперты полагают, что генетическая мутация не дошла до завершающей стадии.

Киваю. Для меня доказательств достаточно.

— Ян! — окликает Майра, и я застываю на пороге. Под сердцем полыхает жаром, будто вспыхивает почти погасшая свеча.

Сейчас она скажет, чтобы я остался. Скажи, чтобы я остался, рыжая…

— Держись от доктора подальше, — говорит она. — От доктора, авторемонтной мастерской, от движения «Контра-васп» и от этого всего. Теперь это дело полиции, не твое.

Тянет сквозняком, и фитиль гаснет. Внутренности вымораживает ознобом.

— Так точно, — мертво отзываюсь я и выхожу за дверь, привычно отсекая себя от огня и света.

Черта с два, рыжая. Это по-прежнему мое дело.

Сразу из полицейского участка иду на работу. Марта смотрит на меня так, будто увидела призрака.

— А ты в бессрочном отпуске, Янушка, — нараспев говорит она. — Могли и уволить. Не знали ведь, через сколько ты выйдешь и выйдешь ли вообще.

Значит, о моем аресте известно. Значит, Торий подписал приказ. Приходил ли он к следователю? Интересовался ли моими делами?

Пожимаю плечами.

— В бессрочный пойдет. Давай продлим его еще на неделю?

Марта лезет за бумагой. Я на скорую руку пишу заявление и кладу в папку на подпись.

— Ты завтра зайди еще, Янушка, — говорит Марта. — Профессора сейчас нет на месте, а завтра с утра будет.

— Некогда, — сухо отвечаю я. — Заявление передай. Если не подпишет, пусть увольняет.

Так ли это важно? Нет. Наверное, нет.

Важно другое. Важны те, кто приходил к доктору после моего бегства. Майра не сказала, в какой больнице находится мой куратор, но узнать не составляет труда. У васпов повсюду глаза и уши.

— Его позавчера перевели из ре-а-ни-мации, — по слогам старательно произносит молодой васпа, одетый в голубую униформу санитара. — Но сейчас не приемные часы.

— Надо сейчас, — твердо говорю я. — Уладишь?

— Так точно, господин преторианец! — ни минуты не сомневаясь, с готовностью отвечает васпа.

Он исчезает в темноте коридора, а я приваливаюсь плечом к стене. И улыбаюсь. Господин пре-то-ри-а-нец. Повторяю, перекатывая на языке каждый слог. Всегда нравилось, как это звучит. Куда лучше, чем «лаборант».

Юнец возвращается и рапортует:

— Все готово. Разрешение получено. Второй этаж. Палата номер двадцать два. Время свидания — тридцать минут. Простите, господин преторианец. Больше не дозволено.

— Мне хватит. Проводишь?

— Так точно, господин офицер!

Я снова не поправляю юнца. Мне нравится его вышколенность и его расторопность. Чем-то похож на моего первого адъютанта. Из тех, кто полезет за командиром и в болото, и в огонь. Я оставляю его дежурить у палаты, а сам вхожу.

И все приподнятое настроение снимает, как рукой.

Доктор Поплавский… вернее — профессор Селиверстов, — зеленовато-желтый, спавший с лица, как неофит в первый год своего обучения. Голова забинтована. Переносица заклеена: перелом. Это явно дело не моих рук. Заслышав шаги, он приоткрывает набухшие гематомой веки. И смотрит сначала отрешенно, как слепой. Взгляд проходит сквозь меня, шарит по стенам, окрашенным в нежную зелень. Вправо. Влево. С трудом фокусируется на мне. Багровые от кровоизлияния белки выкатываются из глазниц. Одним резким движением доктор поднимается на постели, выставляет одеяло, как щит. В глазах плещется страх.