Елена Ершова - Град огненный [СИ]

— Не кричите, — предупредительно говорю я. — Мы просто поговорим.

Он не кричит. Только судорожно сглатывает, сминая одеяло изуродованными пальцами. Два — на правой, как и говорила Майра. Но один все-таки на левой.

Я сразу перехожу к делу:

— Вы прикрыли меня. Почему?

Светило южноудельской психиатрии молчит, но постепенно успокаивается. Мышцы расслабляются. Голова падает на подушку. Он приоткрывает рот, выдыхая усталое «а-ах…» Кончик языка выныривает, обводит сухие губы.

— Во…

Знакомое слово. Его шепчет каждый раненый, будь то человек или васпа. Беру с тумбочки стакан и сажусь на край постели. Приподнимаю голову своему куратору. Он не сопротивляется, стукает зубами о стекло. Потом начинает пить. Жадно, захлебываясь, почти заходясь в кашле. Я отвожу руку, пережидая спазмы.

— Зачем… вы пришли? — хрипит наконец доктор, дрожащей рукой вытирает слезы. Задевает нашлепку на носу и охает.

— Получить ответы, — говорю я, возвращая пустой стакан на тумбочку.

— Я ответил… на все ваши вопросы.

— Но появились новые.

Доктор тяжело дышит. Страх уходит из его взгляда, сменяется безразличием. Не уверен, что это мне нравится больше.

— Вы ведь… пошли в полицию? — спрашивает Селиверстов. — После того как… ушли от меня?

Киваю. Нет смысла отрицать. Он знает.

— Да.

— С чистосердечным признанием?

Киваю снова.

— Вот и ответ, — шепчет он.

— Не понимаю.

Разбитые губы доктора кривятся в усмешке.

— Совесть, — поясняет он. — Это тоже признак души.

— Не начинайте! — обрываю я и встаю с постели.

— Как хотите, — не спорит Селиверстов и прикрывает глаза. — Но это так. Я столько сил… положил на это… когда прорастают зерна… разве я вправе вытаптывать всходы?

Он заговаривается, погружается в дремоту. До скрипа стискиваю зубы. Еще не время. Давай же, ну! Говори со мной!

— Говорите, профессор Се-ли-верстов! — я встряхиваю его за плечо. Он медленно моргает. Взгляд — мутный, больной.

— Давно так… не называли.

Кривится, словно прежнее имя доставляет ему боль. Ничего. Для меня оно тоже болезненно. Когда в твоей голове запущена часовая бомба, названная в чью-то честь, быстро теряешь пиетет к этому человеку. Каким бы гением он ни оказался.

— Знаете, — говорит он. — Вы все-таки… моя неудача. Не первая, но… надеюсь, последняя. Я не виню… вас. Двойка ученика… это еще и двойка учителя. Возможно, когда-нибудь… мы продолжим работу… но не сейчас… вы понимаете?

— Да, — отвечаю ему и повторяю, не зная, что еще сказать. — Да…

Селиверстов смотрит мимо меня и в сторону. Ненавидит ли меня сейчас? Боится ли? Не думаю. Я просто чувствую, как между нами вырастает еще одна стена. Сходная с той, что недавно выросла между мной и Майрой. Возможно, я пожалею об этом. Потом. Сейчас я вспоминаю раскуроченный телефон в кабинете доктора и спрашиваю:

— Вы знали, что вас выслеживают?

— Нет…

— Если телефон прослушивался, вы давно были на крючке, — жестко отвечаю ему. — И вы, и все ваши пациенты. Включая Пола. Включая меня.

При упоминании о Поле живот омывает огненной волной. Но это не тот огонь, подпитываемый страстью рыжей Майры. Этот огонь питает ненависть и злоба. Пол узнал не только секрет краденых автомобилей. Он узнал нечто большее — секрет потайной лаборатории пана Морташа. И, узнав его, вынес себе приговор.

— Кто напал на вас, профессор? — спрашиваю. — Я знаю, их было двое.

— Двое, — отрешенно повторяет Селиверстов. — Я не видел, кто… Оба в масках. Таких трикотажных, с прорезями для глаз.

— Вы узнали их?

— Откуда? — удивляется доктор. — Они… ничего не спрашивали. Просто били… и все. Странно?

— Они хотели подставить меня, — усмехаюсь. — Почти удалось.

Селиверстов кивает, смежая набрякшие веки.

— Один из них… испугался, когда увидел иглы. «Хреновы осы». Так он сказал. У него был странный голос… с акцентом.

Я замираю, переспрашиваю:

— С каким акцентом?

Доктор думает, дыша глубоко и ровно. Опять задремал? Я наклоняюсь, чтобы встряхнуть его за плечи, но Селиверстов отвечает:

— С загорским. Да… это загорский акцент… И второй сказал: «Заткнись».

Выпрямляюсь. Все волоски на коже встают дыбом, будто я прикоснулся к высоковольтному проводу. Так иногда бывает, когда стоишь очень близко к разгадке. Или к опасности. Что в моем случае одно и то же.

— Последний вопрос, — говорю я. — Как можно обойти вашу блокаду?

Селиверстов дергается на постели, судорожно сминает одеяло.

— Можно, — бормочет он. — Наверное… если очень захотеть… но вы ведь не хотите, правда? Вы не станете…

Не важно. Это уже не важно. Я направляюсь к выходу, и в спину летит лихорадочный шепот:

— Я буду ходатайствовать… о помещении вас в стационар…

— Конечно, — спокойно отвечаю я и закрываю за собой дверь.

Чуть позже, профессор. Если для меня будет какое-то «позже».

8 мая

Утром пятницы я вкалываю себе остатки препарата АТ и снова собираю васпов. На этот раз у городской свалки, где работает Франц. Я даю описание загорца Аршана и его начальника Вацлава — мастеров, с которыми работал Пол.

Нужны доказательства. Уверен, они убили Пола. И вероятно подставили Расса. Эти люди состояли в Шестом отделе. Состоят сейчас в Си-Вай. Они выведут нас на пана Морташа. А это уже крупная рыба. Сейчас моя задача — закинуть снасти и вылавливаю рыбку помельче. А потом использовать ее, как наживку.

— Что мы будем делать, когда найдем их, босс? — спрашивает Франц, когда мы остаемся одни, и меня ощутимо потряхивает отходняк.

— Мы? — я слегка приподнимаю брови.

Франц радостно скалится.

— Хочешь лишить меня и других ребят веселья?

Вспоминаю, как вокруг связанного доктора акулами ходили тени. Как горячая игла прошивала висок, доставая до мозга, вороша его, как обугленную картошку.

— Вряд ли тебе это понравится, Франц.

— Еще как, босс, — он облизывает губы. И я замечаю возбуждение, подсвечивающее его водянистые глаза, как крохотными фонариками. — Мы допросим их, верно? Выбьем признание вместе с дерьмом. Как раньше, босс.

— Не выйдет, — возражаю. — Перейдешь черту — сдохнешь.

— Днем раньше, днем позже! — весело отзывается Франц. — Зато утащу за собой парочку засранцев, — потом серьезнеет, и, подумав, добавляет: — Лучше погибнуть в драке, чем гнить на свалке.

Его щека подергивается. Пальцы сжимаются, будто нащупывают холодные грани кастета или рукоять ножа.

— Ты хренов псих, — говорю ему слова, которые слишком часто слышал сам.

— Я сержант, — обрубает Франц. — И знаешь, босс. Люди могут считать меня психом. Или садистом. Или чудовищем. Плевать! Но ты мне поверь. Я научился хорошо контролировать себя. И я вполне могу… — он срывается, прочищает горло и продолжает хрипло: — могу прожить без этого всего. Ты веришь?