Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

— И тебе доброго утра! — не отрывая взгляда от окна, с чем-то похожим на гаркающее прокашливание, выдыхает Сергей.

— Серый, почему Олег в моём кабинете?

— А потому, что не надо опаздывать, — с назидательностью в голосе, осипше скрипит Сергей.

— В этом я согласен, — не отрицаю очевидного, и снова иду в атаку. — Но, что этот хрен делает в моём кабинете? Серый, в моём!

— Жалобу на тебя мужик кинул.

— Какой ещё мужик? — искренне недопонимаю начальника.

— А я почём знаю? Это же анонимно, для нас, по крайней мере… Пришёл на приём, тебя нет — вот и катанул в жалобную книгу. Жалоба сразу ушла в департамент. Ты же знаешь систему…

— Ага, знаю, — киваю растерянно, начиная осознавать весь масштаб бедствия.

— Ну, вот мне и пришлось посадить к тебе Олега. Он конечно туповат… Но, зато кабинет не пустует. Жалоб больше не строчат, по крайней мере, по существу. Все в шоколаде!

— Чего?! — аж взвизгиваю от совершенно нежданной метафоры. — «В шоколаде?» А я? Они же меня, на хер, уволят!

— Ну, уволят, не уволят — это ещё вилами по воде писано. Если отбрешешься — всё нормально будет.

— Отбрешешься… — грустно усмехаюсь, понимая — с учётом того, что буквально каждый шаг работника УИЦ фиксируется в различного рода журналах, это будет крайне непросто. — Я, кстати, из-за тебя проспал! Это же ты вчера вопил: «Давай продолжать! Не будь слабаком! А давай в другой кабак, здесь тухляк какой-то…»

— Хорош! — чуть повышает голос Сергей и косится на дверь. — Прям, заливали в него, бедненького. Прям, силой! Свою голову надо иметь, а ещё будильник погромче. На, — вынимает он из приоткрытого ящика стопку, наполненную коричневатой жидкостью, явно заготовленную для него самого и ждущую своей минуты, подталкивает ко мне.

— Это чего? — с недоверием кошусь на рюмку.

— Пей! — устало машет рукой Сергей.

Мне ничего не остаётся, кроме как подчиниться приказу прямого начальства и через секунду застыть в удивлении граничащим с, буквально, щенячьим восторгом.

— Это, это… — я боюсь сказать это слово, дабы не спугнуть свою робкую догадку, настолько она бредовая и вместе с тем притягательно заманчивая.

— Виски, — снимает он у меня с застывшего в изумлении языка, — настоящий, — с гордостью добавляет Сергей и довольно поглаживает свое небольшое, но плотненькое пузико, обтянутое синей рубашкой и рассечённое надвое узким чёрным галстуком.

— Это просто супер! — наконец обретаю я дар речи. — Блин, Серый, где взял?

— Подогнали знакомые… — отмахивается он.

— Контрабандисты?

— Ну, а если и так?

— Тогда я тебя люблю ещё больше! — расплываюсь я в хмельной, ещё со вчерашнего дня, улыбке.

— Да… Я себя тоже, — довольно ухмыляется мой, такой родной, шеф и выставляет на стол вторую рюмку. Через секунду наполняет оба стаканчика из квадратной бутыли со стёршейся этикеткой.

— Джек? — как бы невзначай интересуюсь утраченной маркировкой напитка.

— Он, родимый, — не без гордости признаётся начальник.

— У меня отец его очень любил, когда такое пойло ещё можно было легально купить.

— Я отолью ему, грамм сто. Отвезёшь?

— Шутишь? Конечно!

— Батя у тебя — классный мужик. Надо будет как-нибудь с тобой к нему съездить…

— Да, мне бы самому, как-нибудь, хотя бы…

К своему стыду, отца я навещаю редко. Даже слишком редко, несмотря на то, что живём мы в одном городе, хоть и на разных его концах. Он на Юго-Западном, я на Восточном. Живёт он один, с матерью уже давно в разводе. Да и к тому же она, уже как пять лет, уехала из страны наслаждаться доступными радостями почтенного возраста в спокойном, по крайней мере, в сравнении с Россией, малюсеньком Люксенбурге. А потому, находясь, как правило, в одиночестве, отец, конечно, скучал. Я это знаю. Он знает, что я знаю. Но всё равно, даже, несмотря на мои угрызения совести, видимся мы нечасто.

Справедливости ради, стоит заметить, что и он как-то особо не горит желанием ездить ко мне в гости. И дело тут, как мне кажется, лишь в банальной лени, а никак не в состоянии здоровья, поскольку в свои 59 мой отец может дать фору многим сорокалетним. Наверное, всё оттого, что много лет назад он практически бросил пить, а вскоре ещё и курить, потихоньку занялся спортом, так, не достижений ради, а здоровья для. И надо сказать, что резкие смены ориентиров пошли ему на пользу. Особенно это стало видно со временем, когда его ровесники превратились в оплывших, либо напротив, исхудавших от пьянства стариков. Мой отец выглядел и выглядит до сих пор, весьма презентабельно и, несмотря на уже почтенный возраст, по-прежнему пользуется определённым вниманием у прекрасного пола. А потому, общих тем для посиделок у нас остаётся не так много.

— Ну, как соберёшься — не забудь! — Сергей вырывает меня из внезапно нахлынувших раздумий. — Попозже зайди — я тебе чекушку выдам.

— Да хрен с ней с чекушкой! — возмущаюсь я спокойствию и отрешённости начальника от моей насущной проблемы. — Делать то чего, подскажи, а?!

— Ну, смотри… — поудобнее гнездится он в кресле, — ты почту не проверял ещё?

— Нет.

— Славно, — обрадовался начальник, — потому, что тебе уже должен был прийти виртуальный бланк из департамента трудоустройства.

— Что за бланк?

— Счастливый человек! — театрально возносит он руки к небу. — Не знает, что приходит из департамента когда «косяка упоришь»! Тебе чего, и вправду, бланков объяснительной никогда не приходило?

О ответ лишь отрицательно мотаю головой.

— Деревня… — хихикает Масловский. — Короче — как только ты откроешь почту, то в течении часа должен будешь заполнить объяснительную и отправить в дисциплинарную комиссию департамента, ну, собственно, по обратному адресу.

— И всего то? — удивляюсь я и даже успеваю обрадоваться, но потом всё же возвращаюсь к реальности. — Но, они же всё проверяют? Так ведь?

— Угу, — чуть задумчиво мычит шеф.

— Сбрехать не выйдет?

— Угу, — снова мычит.

— Чего «угу»? Чего ты мычишь как трижды переклонированная корова?

— А чего мне делать, по-твоему? — делает он вид наивной растерянности.

— Ну, может, посоветуешь-таки, чего-нибудь?

— Вот, — назидательно поднимает он вверх указательный палец, — с этого и надо было начинать! Так… — чуть пыхтя лезет он в самый нижний ящик стола, — это не то… Тоже не то… — звучит сосредоточенный бубнеж шефа, скрывшегося от моего взора под своим массивным столом, — ага! — возвещает он победоносно и, как-то даже чуть злобно. — Нашёл! — вываливает на столешницу увесистый томик синтетической бумаги. — За это надо выпить! — сообщает тоном, не требующим возражений и мы выпиваем ещё по рюмашке контрабандного привета из прошлого, в обличии старого доброго «Джека Дениелса».