Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

Выбор у нас, конечно, есть, но только из плохого и очень плохого варианта. Мы, действительно, можем плюнуть на поручение «Теслы». Патронов для «Ярыгина», в качестве аванса, мы, пусть немного, но заимели. Два коробка — лучше, чем пустые магазины, хоть это и нельзя назвать серьёзным запасом. Дружелюбия и авторитета в Реконструкторском нам было не нужно. Кинули и кинули. Тем более, что узнай местный барыга, что его тачка у нас — а мы знаем, что это его тачка и он знает, что мы знаем — дружбы, один хрен, не будет. Конечно, мы могли бы добровольно отдать свой трофей законному владельцу, но делать этого совсем не хотелось. Ведь, впереди ещё неблизкий путь, а пешком он окажется ещё более неблизким.

Вариант с кидаловом, в принципе, вполне жизнеспособен, если бы не основная цель нашего визита — антибиотики. Из ситуации, конечно, можно выйти. Например, когда Шимун привезёт на ферму отца и Сувориных, просто пожать плечами, мол, «не получилось». Если будут претензии — сунуть ствол под нос. Однако, этот вариант тоже неприемлем. Во-первых, не хотелось подставлять Спиридона, который за нас, вроде бы как, поручился. Во-вторых, никогда не знаешь, когда может понадобиться медицинская помощь. А в нашем положении получить её очень непросто. Так что, ссорится с сирийцем — не с руки. Как ни крути, вариант с добросовестным выполнением заказа — самый оптимальный, если бы ни одно «но» — мне не хочется никого убивать. Сергей, конечно, не признаёт этого, но ему тоже. Ему так же тошно от мысли, что мы уже стали убийцами. Скорее всего, стоит ему закрыть глаза и у него, так же как и у меня, начинают всплывать в памяти образы горящих заживо бандитов, топора, вгрызшегося в грудную клетку, крови, растекающейся по растрескавшемуся асфальту и уходящей по ложбинкам-трещинкам, куда-то вглубь земли… Лгут те, кто говорят, что могут убивать просто и не задумываясь. А если не лгут — то это, наверное, уже не совсем люди. Может я ошибаюсь, а может и сам скоро стану таким же…

— Я не колеблюсь, — наконец отвечаю. — Ночью?

— Ночью, — одними губами соглашается Сергей, и я чувствую, как нутро начинает медленно холодеть. Это так странно и немного страшно. Но, наверно, придётся привыкнуть…

Ночь… Я уже и забыл какой прекрасной она может быть. В городе ночь совсем не такая. Небо не такое, звёзды не такие, даже тишина не такая, какая-то тревожная, неполноценная. То и дело её разрезают нетипичные для этой природы звуки. А здесь — совсем другое дело. Жаль, только стрёкота, привычного с детства, больше нет. Помню, когда выезжали с отцом к реке или в лес и спускался вечер, воздух наполнялся звуками активности разнообразной невидимой глазу живности. Теперь всё по-иному. Живность практически исчезла или же затаилась так, чтобы человек даже не подозревал о её существовании. Ведь, всё о чём люди знают, как правило, стремятся уничтожить. Мы знаем землю, воздух, воду — мы их убиваем за наши фальшивые идеи благостности. За стремление к господству в нашем же социуме, который лишь частичка этого хрупкого мира, а не его венец, как мы привыкли думать, точнее, как нам думать проще…

И всё же, что-то ещё осталось. Когда-никогда, зашуршит в кустах, над головою пролетит мошка, по коже недовольно проползёт муравей или другой жучок, которому перекрыли тропу два человека… Два представителя вида самых опасных паразитов на этом свете, уничтожающих друг друга и всё их окружающее.

Хорошая ночь. В такую бы, лежать да смотреть на далёкие звёзды, а не как мы — уставились в окошко покосившегося домика и наблюдаем за тем, как в чужие желудки отправляется еда и спиртное. Информация «Теслы» оказалась точна. Он говорил о том, что, когда местный трактирчик закрывается, наш «клиент» должен быть здесь — в гостях у здешнего плотника. Надо сказать, нам повезло. Интересующий нас молодой человек вернулся в хутор буквально позавчера, значит, вполне мог остановиться у кого другого. Ведь видели его здесь только однажды, а потому никакой гарантии, что посиделки повторятся, не было. Однако, на свою беду, парень отличился постоянством.

Для укрытия мы выбрали крышу низенького и крепенького сарайчика, стоящего во дворе этого же самого дома. Высотой он был всего ничего — можно спрыгнуть без лишнего шума, зато с земли нас не видно. Тем более — темно, тем более — в доме горит свет. Так что, мы остаёмся невидимками, в то время, как сами наблюдаем за всем происходящим и нельзя сказать, что картина нам нравится. Хотя, конечно, нравится… Но смотреть на то, как трапезничают другие, в то время, как сами не ели уже сутки — невыносимо. Вот плотник вскрывает очередную рыбную консерву, хватает немытыми пальцами рыбёшку за хвост и отправляет себе в рот, вдогонку за содержимым пузатой замусоленной рюмки.

В моём желудке раздаётся, даже не урчание, а настоящий рык. Сергей толкает меня в бок и крутит пальцем у виска. Пожимаю плечами. А что я ещё могу сделать? Контролировать вопли моего нутра я не в силах. Остаётся только надеяться, что наш оппонент и его собутыльник не будут прислушиваться к звукам по другую сторону окна. «Клиент», тоже закусывает. Мишка «Морс» отправляет себе в рот рыбку, открывает крышу кастрюльки, которая выпускает клубы пара и, не утруждая себя приборами, достаёт отваренную картофелину, откусывает и кладёт подле себя, на блюдце.

— Вот, сука… — шепчу одними губами. — Когда же ты нажрёшься?!

— Тихо! — шикает мне в ухо Серёга. — Невтерпёж — так пошли, вломимся, обоих завалим, да ещё и пожрём?

— Иди в задницу!

— Ну, тогда лежи и не скули!

Аргумент железный — ничего не остаётся, кроме как подчиниться. Не скулю, лежу. Полчаса, час, полтора, два… Чувствую снова толчок в бок. Инстинктивно толкаю в ответ, получаю подзатыльник.

— Охерел! — возмущаюсь шёпотом.

— Смотри! — шипит в самое ухо Сергей. — Готов клиент, в сортир пошёл! Ты опять уснул, что ли?

— Я — нет, — вру, не моргнув глазом.

Хотя, я, действительно, уснул. Какой позор! Сам настоял на выжидательной тактике и вырубился. Хорошо, хоть не храпел…

Ужами сползаем с сарая и огибаем дом, на полусогнутых ногах. Выглядываем из-за угла. «Морс», пошатываясь, идёт к кабинке уличного туалета, но преодолев лишь половину пути, вдруг останавливается, машет в сторону сортира рукой, достаёт свои причиндалы и начинает справлять прямо на дорожку.

Вот скот! Во всех смыслах! В первую очередь потому, что сейчас виден из окон дома, что нас крайне не устраивает. Но делать нечего… Полубегом, как можно тише, подкрадываемся к клиенту. «Морс» ничего не замечает, вплоть до того момента, когда мы подходим уже почти вплотную. Удивлённо оборачивается через плечо и уставившись на нас мутными и глупыми коровьими глазами.