Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

— Успел? — спрашиваю, ничего не понимающего недобандита. Тот кивает и тут же получает удар по голове рукояткой «Ярыгина».

Сергей приложился будь здоров. «Морс» охнул и начал заваливаться. Я едва успеваю его обхватить, чтобы тот не загремел в сухие кусты, треск от которых разлетелся бы на всю округу. Сергей перехватывает тушу сзади.

— Повернись! — командует он, с таким знанием дела, будто всю жизнь носил на себе бесчувственных мужиков. Снова слушаюсь товарища.

— Хватай его за руки и сгорбься! — снова командует шеф, и мне через плечи свешиваются руки бесчувственного бандита. Прижимаю их к своему торсу, слегка сгибаю спину и, вот, обмякшее тело висит на мне, будто по-братски обняв за шею.

— Миха! — раздаётся из дома. — Ты чего там охаешь? Просраться, что ли, не можешь?

— Ходу, ходу, ходу! — командует Сергей и почему-то бежит обратно к нашему укрытию.

— Ты куда?

— Я сейчас! Тащи его быстрее!

Приходится наплевать на выяснение подробностей и бегом ретироваться. Хотя, бегом это назвать сложно. Скорее быстрым шагом, с раскачиванием из стороны в сторону и заносами на каждом даже микроскопическом повороте. Я не раз носил на себе, того же Сергея, когда он надирался вусмерть. Но сейчас я понял капитальную разницу между пьяным, неспособным самостоятельно передвигаться, и полностью бесчувственным человеком. Оказалось — пьяного нести гораздо легче. Наверное, он, всё-таки, хоть чуть-чуть, но помогает своими нижними конечностями. А товарищ бандит кажется просто неподъёмным. Откуда берутся силы — непонятно. Тяжело адски. Но есть чёткое осознание, что иного выхода, кроме как дотащить тело до машины, у меня нет.

Двигаюсь по пустынным темным улицам. Вокруг никого — это хорошо. Вот уже виднеется выход их хутора. За ним направо, в овраг, а за оврагом машина. Через овраг мне, с таким грузом, не перебраться. Где же этот, мать его, Сергей?! Словно в ответ на мой вопрос, сзади раздаются быстрые шаги и какое-то позвякивание. С ужасом оборачиваюсь — вижу силуэт бегущего товарища. О том, что это именно Сергей, он меня уведомил негромким «это я», мол, двигай дальше. Выныриваю из хутора, задыхаюсь. Несу «Морса» ещё метров двадцать и валюсь вместе с ним. Закрываю рот, чтобы рвущийся наружу кашель не оповестил о моём присутствии ненужных свидетелей. Подбегает Сергей, снова чем-то брякает.

— Чего вы тут развалились?

— Да пошёл ты! — вырывается у меня сквозь одышку.

— Чего, устал, что ли?

— А как ты думаешь?

— Ладно, давай я, — предлагает Серёга помощь.

Пытаюсь приподнять бандита, чтобы помочь взвалить его на шефа. Слышу стон. Сергей молниеносно реагирует ударом во вражью голову, всё той же рукояткой «Ярыгина». Однако, на этот раз, клиент не вырубается, а вскрикивает и начинает что-то бурчать себе под нос.

— Чего ты его бьёшь? — шиплю на Сергея.

— Вырубаю.

— Так вырубай! Чего он скулит-то?

— Не нравится — сам бей! — зло предлагает Серёга и одновременно с предложением проводит вторую попытку оглушить нашу ношу, которая оказывается удачнее. Клиент перестаёт бубнить.

Собираюсь с силами, помогаю повалить «Морса» на плечи Сергея.

— Кастрюлю возьми! — срываясь с места и не оборачиваясь, бросает Серёга.

— Кого?

— Кастрюлю! Под ногами посмотри…

Встаю на корточки, шарю руками по земле. Натыкаюсь на тёплый металл. Хватаю, придерживаю крышку рукой. На бегу чувствую запах варёного картофеля — это самый чудесный запах, который помнится из «прошлой жизни». Возможно, когда я так же сильно проголодаюсь в следующий раз, самым лучшим покажется мне какой-нибудь другой запах. Но, пока, этот непревзойдённый. Скорее бы в машину и на место. Чтобы, по примеру нашей жертвы, запустить руку в кастрюлю, грязными пальцами впиться в светло-жёлтый корнеплод и откусить большой кусок, как от яблока, как в детстве. Скорее бы, скорее. Скорее бы это всё кончилось…

Старый ржавый вагончик… Раньше такие стояли почти на каждом поле — служили ночлежками для сторожей. Сторожей, конечно же, никто не боялся. Все как ходили, например, на бахчу по арбузы да дыни, так и ходили. Но, для проформы, такие сторожки стояли повсеместно. Теперь охранять было нечего. Только вагончики, кое-где так и остались стоять. Ржавые, со скрученными, давным-давно, колёсами, разграбленные, вплоть до любых потенциально нужных в хозяйстве мелочей. Но подвижной функционал или внутренний относительный комфорт нам не были нужны. Нас интересовала сама коробка, которая может сокрыть от посторонних глаз. Мы заприметили её, ещё когда ехали в Реконструктор впервые и, как выяснилось, заприметили не зря. Теперь это наше убежище, ещё одно… Моё, Серёгино, и как там его…

— Эй, как там тебя, — слегка пинаю ботинок, связанного проволокой Миши «Морса», — Мишаня — хватит баиньки, подъём!

— Подъём, подъём! — поддакивает с набитым ртом Сергей. Картофель оказался на диво вкусный и даже сбагренный маслом. — Сучонок, притворятся, что ли?

— Слушай, а ты его не грохнул, случаем?

— Не, я бы почувствовал. Да, врежь ты ему!

Я беру из кастрюли ещё одну картофелину, откусываю, жую, смотрю на нашего пленника. У меня нет никакого желания не бить, не будить его. Наверное, нужно иногда потакать своим желаниям…

— Давай чуть попозже, — предлагаю я и натыкаюсь на непонимающий взгляд Сергея. — Давай пожрём нормально, — пытаюсь оправдаться. — А то сейчас оклемается, орать будет. А над едой нельзя…

— И то верно, — соглашается мой товарищ и тянет из кастрюли очередную картофелину. — Одна осталась. Может, этому утырку оставим?

— Ты его, вообще, грохнуть предлагал, а теперь кормить вздумал? Дай лучше я, — тяну из кастрюли последний клубень. — Я чуть язву не заработал пока они там жрали!

Со злости отвешиваю нашему пленнику подзатыльник и происходит то, что я приближать никак не хотел — клиент очнулся.

Как я и предполагал, Мишаня «Морс» начал брыкаться, мычать и пытаться разорвать опутавшую его руки и ноги проволоку. Как бы я вёл себя на его месте? Наверное, так же. А может и наоборот — сидел бы тише воды, ниже травы… Но, в любом случае, я не на его месте. Сейчас этого достаточно. «Морс» играл, делал свои ставки на удачу, и проиграл. Теперь возмездие его настигло. Но, ведь мы не палачи. Нам просто нужно сделать свою собственную ставку…

— Слышишь, утырок, — отпускает Серёга нашему пленнику ещё один звонкий подзатыльник, — сиди не дёргайся и не шуми! И тогда, может быть, всё закончится хорошо. Понял меня?

Вместо ответа «Морс» ещё яростнее завращал глазами и ещё громче замычал. Следует очередная затрещина. Потом ещё одна и ещё. И так до тех пор, пока пленник не утихомиривается, храня свою злобу в молчании.

— Вот так! — кивает Сергей, потирая отбитую о чужой затылок ладонь. — Так лучше. Игорь, ты готов?