Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

— Чаёвничаешь? — кивает на водку, усаживаясь напротив и опуская на пол дорожную сумку.

— Тоже хочешь?

— Нет, спасибо. Я эту отраву не пью.

— Да? — искренне удивляюсь. — А на вкус вроде ничего… Плохая, говоришь?

— Хорошая, плохая — какая разница, — кривится бугай, — один хрен — отрава. Понимаешь?

— Нет, — честно признаюсь, действительно не понимая в какую сторону клонит охранник барыги.

— Все вы такие, городские… Настолько привыкли быть тупыми, настолько любите травить свои мозги, чтобы не слышать запаха того дерьма, что вас окружает, плещется под ногами. Вот он, — щёлкает пальцем по моей рюмке, — ваш эликсир счастья. В городах, для тех, кто получает зарплат — это ведь самый доступный продукт, ведь правда?

— Правда. Просто его производить проще всего.

— Ни неси чушь! — усмехается Дима как-то горько и снисходительно. — Это просто пойло. Делать его — ничем не проще, чем, какие-нибудь, обычные продукты. Но, ведь продукты не заставят вас забыть обо всём на свете? Это просто оружие, ничуть не хуже твоего или моего. Просто оно убивает дольше, но зато целые нации.

— Помнится мне, как раз, таки, в деревне люди пили гораздо больше, чем в городею. Не так разве? Так чего ты мне тут лекции читаешь?

— То было раньше. Теперь всё по-другому…

— А что изменилось?

— Всё изменилось! Мир изменился… Теперь, для того, чтобы жить свободно — надо думать своей головой. И думать, не от случаю к случаю, а постоянно. А вот, это, — щелкнул он пальцем по бутыли, — думает за нас, бараньими мозгами, как правило…

— Может к делу? — даю понять, что мне наскучил этот бессмысленный диспут.

— Может, — соглашается Дима, поднимает сумку с пола и ставит прямо на стол, правда в почтительном отдалении от моей закуски. — Здесь всё, что вы просили. Плюс небольшой бонус.

— Бонус?

— Бонус, бонус, от меня. Подумал, вам не помешает, а то ходите, как чёрти кто…

Он расстегнул сумку и явил мне внутренности. Сверху упаковка антибиотиков, присмотревшись, я убедился, что именно тех, которые нужны были Шимуну, шесть пачек патронов, две 9-19 и четыре 5-45. Снизу же просматривалась какое-то тряпьё.

— Что это, внизу? — решаю удовлетворить своё любопытство.

— Шмотки. Там, по две пары ботинок нормальных, штанов крепких, армейских, и две штормовки. А то, прикид ваш — сразу выдаёт. Беглецы?

— Да, — решаю не придумывать отговорок.

— Давно?

— Нет. Несколько дней.

— Понятно, — откидывается на спинку стула здоровяк. — Куда идёте, конечно, не скажете?

— Ну, а зачем тебе? Меньше знаешь…

— Я и так нормально сплю, — не даёт мне закончить собеседник. — Просто совет дать хочу — не верьте никому. Особенно в первое время, пока не освоитесь здесь, в свободном мире. Тут тоже всякого дерьма хватает…

— Спасибо за совет, конечно. Но я в курсе, насчёт дерьма. Подскажи лучше — где тут у вас бензином разжиться можно?

— «Теслину» тачку заправить?

— Что? — чуть не поперхнулся я водкой, секунду назад отправленной в рот.

— Да успокойся! — не поленился он протянуться через стол, чтобы хлопнуть меня по плечу. — Видел я пикап, причём, ещё вчера, в посадке.

— А чего не сдал?

— Ну, во первых — это уже ваш «трофей», по справедливости если… А ещё, я в своё время затрахался его намывать после каждой поездки. Старый хрен — чистоплюй редкостный! Так что, езжайте, чтоб на глаза ему не попадаться, с Богом.

— Ну, спасибо, — протягиваю руку, и мою ладонь буквально поглощает Димина лапища. — Будем поблизости…

— Ага, — снова перебивает меня здоровяк, — заезжайте. А с бензином, только в Алексеевке помочь могут сейчас.

— Это где?

— На Восток, километров семьдесят.

— Там тоже поселение?

— Да, только там реальные бандиты заправляют, — предостерегает Дима. — Не беспредельщики, конечно, но нрава крутого. Работать с ними можно, но, как говорится, осторожно.

«Неплохой парень» — вдруг подумалось мне. Кажется простым дуболомом, а на деле — вполне душевный молодой человек. Жаль, нельзя задержаться подольше. Думаю, если «Тесла»-таки обнаружит некогда свой пикап, то этот добродушный парень, к нашему с Сергеем сожалению, по долгу службы, будет вынужден сменить свою милость на праведный, по мнению его начальника, гнев. И тогда, боюсь, Шимуну потребуются ещё лекарства, чтобы ставить на ноги уже нас — двух покалеченных мужиков.

Скрип ручного тормоза слегка рикошетит от стен полуразрушенного коровника, который на время стал гаражом нашему трофейному УАЗику. Навстречу спешат все. В первых рядах два незадачливых грабителя Федя и Эдя. Вслед за ними, прихрамывая, шагает радостный Спиридон. Его супруга стоит чуть в отдалении, улыбается. Мы, наконец, приехали. Почти как домой… Хотя, возможно, сейчас даже лучше чем дома. Ведь, в моей квартирке меня никто не ждал. А здесь, в этом Богом забытом месте, мне даже рады… Доехали мы довольно быстро, хотя солнце уже клонилось к закату. Просто, по пути нам пришлось сделать пару остановок.

Когда я вернулся обратно к вагончику, то обнаружил, что дела с погребением Мишани «Морса» у Серёги продвигаются весьма медленно. За время моего отсутствия он сумел вырыть лишь небольшую ложбинку, похоронить в которой можно было бы, разве что, ту часть тела, которая покойному уже не принадлежала, благодаря нахлынувшему на меня безумию. В качестве лопаты Сергей использовал оторванный от обшивки вагончика лист ржавого металла. Лопатка получилась, надо сказать, вполне сносная, хоть и без ручки. Однако, земля была сухая и неподатлива. Вкупе с недостаточно жёстким самодельным совком — это сводило почти все усилия моего товарища на нет. «В канаву?» — спросил тогда я. «В канаву…» — согласился Серёга, несмотря на то, что когда я в первый раз озвучил эту мысль, он её категорически осудил. Впрочем, тогда даже я не воспринял свои слова всерьёз. Сказал и сказал, назло… Но в свете вновь открывшихся обстоятельств, те греховные мысли не казались уже такими греховными.

С практической стороны решение было оправданным. А мораль сего вопроса отошла на второй план. Конечно, сбрасывать в канаву труп мы не стали. Мы же, всё-таки, считаем себя людьми благородными… Нашли овраг, подогнали машину, сгрузили тело, присыпали землёй. Совсем немного, так, припорошили. Серёга предложил соорудить крест. Сначала я возразил, мол, а вдруг мусульманин? Но потом согласился, что крест — лучше, чем ничего. Нашли две палки, скрутили проволокой — той же самой, что вязали руки покойнику. На ней даже осталась его кровь. Получилось в меру драматично. «Нужно, что-то написать» — предложил тогда шеф. «Например?» — вдохновился я. «Ну, Мишка, погиб тогда-то, родился… А в каком году он родился?» — рассуждал мой товарищ. «А я знаю? Ты же с ним целый день любезничал!» — огрызался я. Сколько лет было Мишке — мы не знали. Но, предполагали, что чуть больше двадцати, но меньше тридцати. В итоге, написали на ошкуренной самим временем ветви, привинченной параллельно земле, следующее: «Михаил Морс. 201?—2040». Кратко, но, как нам показалось, со вкусом.