Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

Потом была ещё одна остановка, после того как мы «похоронили» нашего «клиента» и проехали буквально пару километров. Серёга жаловался, что на душе муторно. Я заявил о наличии у меня водки — осталась почти полная бутылка от краткой посиделки в Реконструкторском трактирчике. Немногочисленные соленья я тоже забрал. В итоге — залезли на крышу, свесили ноги. Пили прямо из горла, по очереди. Изредка отщипывали зубами по маленькому кусочку солёного помидора. Водка — она, наверное, и вправду яд, как сказал бугай Дима. Убивает мозг. Благо те его клетки, что заставляют испытывать муки совести, тоже умирают. А вместе с ними дохнёт и тоска.

негромко затянул я тогда старую песню, старых панков.

«Ля-ля, ля-ля-ля» — вскоре начал подпевать Серёга и нам стало хорошо.

Мы пропили свою совесть — хватило всего ничего и стало так замечательно. Вроде бы и не было всего того дерьма, что вылилось на нас в последние дни. Не было ни горящих заживо бандюков, ни злобного старика «Теслы», ни этого полудурка «Морса», лежащего сейчас в овраге. Вроде всё как раньше — я, друг детства и хмельной ветер в голове…

— Чего так долго? — радостно спрашивает Спиридон, так только мы успеваем пожать все протянутые нам руки.

— Да, так… — отмахивается Серёга.

— Отдохнуть от вас решили! — отшучиваюсь, видя, что проницательный Спиридон уловил грустинку в голосе моего товарища.

— Ну да, ну да… — понимающе закивал хозяин сгоревшей ночлежки. — Получилось-то, хоть? — наконец, спрашивает по делу.

— Ага, даже шмотья раздобыли! — хвастаюсь, извлекая из сумки штормовку. — Извини, Спирт, твоего размера не было! Худей!

— Меня и мои тряпки устраивают, — гордо поправил он жилетку. — Так, Шимуна можно вызывать?

— Вызывай, — отвечает Сергей. — Пусть всех сразу привозит. Сниматься с якоря надо.

— Что за срочность? — интересуется Эдик.

— А тебе чего тут понравилось, что ли? — шутливо нападает шеф. — Можем тебя здесь оставить. Будешь единоличным хозяином этого замечательного коровника! — постучал он костяшками в кирпич уцелевшей стены.

— Не, — на полном серьёзе принялся объясняться Эдик, — просто я там, пока вас не было, кое-что смастерил. Вон там, — вытянул он руку, указывая на небольшую лесополосу.

— И чего там? — стало интересно уже мне.

— Ха! — распрямил грудь Эдик. — Всё вам покажи! Потом…

— Ну и чёрт с ним! — отмахнулся Сергей. — Игорь, как насчёт пожрать?

— За! — ободрился я. — Спиридон, есть чего пожевать?

— Увы, — развёл руками старик.

— Да, ну! — не верю в тоскливые нотки. — Федя! — стучу по кузову, в котором тот уже устроился, благо мы не сказали, что на этом самом месте несколько часов назад лежал мертвец. — Чего, совсем нету, что ли?

— Тебе ж сказали, — доносится из кузова. — Всё закончилось. Сами ждём…

— Чего ждёте? — не понял Серёга, как, впрочем, и я.

— Пока инженерная мысль нас накормит, — высунулся, наконец, Федя из кузова и кивнул в сторону Эдика. — Капкан наш «охотник» поставил! Вот, ждём.

— И чего должно произойти? — приподнял бровь Сергей, выдав тем самым свой скепсис.

— Чуда… — многозначительно протянул Федя и снова скрылся за бортиком кузова.

Ночь была неспокойной. Сначала плохо спалось. Точнее, никак не спалось. Очень хотелось есть, и завывающие желудки моих товарищей — соседей по спальным местам в машине, лишь многократно усиливали это чувство. Есть выражение «кишка кишку переваривает». Так вот, мне казалось, что эта формулировка основана на вполне реальном факте. Но потом, всё же, усталость взяла своё. Было уже глубоко за полночь и повизгивание да поскуливание пяти мужских и одного женского желудка, вполне гармонично вписывались в общую симфонию храпа и сопения. Сон был беспокойный, рваный. Постоянно в голову лезли какие-то смутные образы, я просыпался, не различая сон ли и явь, потом снова засыпал. Так несколько раз.

Наконец меня окутало мягкое и чуть щекочущее, своими тёплыми пальцами, видение. Я так боюсь потерять его, этот свой маленький мирок, где я сижу в тени деревьев и ем черешню. Ту самую, которую притащил откуда-то дядя Коля — папин водитель. Вроде бы где-то это уже было… Может в другой жизни? Не знаю. А вот и дядя Коля — идёт, как всегда, глупо, но так по-доброму, улыбаясь. Садится рядом, легонько толкает локтем в плечо и что-то спрашивает. Шепелявит и как-то даже покрякивает — понять сложно. Но я отвечаю и тоже легонько толкаю его. Смеётся. Хороший он, дядя Коля…

«Есть» — говорит он уже разборчивей.

«Что есть?» — спрашиваю я каким-то тоненьким голоском.

«Есть!» — повторяет он ещё громче и ещё радостнее. «Есть!» — и снова толкает меня в плечо, да так сильно, что я падаю на траву и, почему-то, инстинктивно жмурюсь.

Открываю глаза — перед ними чёрная лента на сером фоне. Сонно моргаю. Раз, второй и серая лента материализуется в ремень безопасности. Оглядываюсь вокруг. Вместо дивной рощицы, местами ободранный, салон пикапа. Вместо доброго, полукарикатурного лица дяди Коли, расплывшийся лыбой от уха до уха Эдик, заглядывающий в окно.

— Есть! — выкрикивает он, стучит в стекло и призывно машет рукой.

Ворчливо ворочаюсь, кутаясь в штормовку. Краем глаза вижу как все, за исключением Елены, собираются в кучку. Значит и мне надо. Ох уж этот дух коллективизма…

С неохотой догоняю честную компанию, которая, пока я разгонял в стороны дремоту, уже на пару десятков метров отдалилась от фермы.

— Куда намылились? — с ходу озадачиваю идущего во главе нашей «свиньи» Эдика.

— В ту рощицу, — кивает на раскинувшуюся где-то в полукилометре посадку, — я же вчера говорил…

— Говорил-то говорил. Только вот, я ни хрена так и не понял! — поясняю, как можно более доходчиво.

— Капкан он там поставил, — растолковывает мне Федя. — Вон, видишь? — указывает пальцем на тряпку, развивающуюся на одной из верхушек, как боевое знамя флибустьеров. — Это маячок! Значит — попалось, что-то…

— А-а-а! Ну, раз так… — скептически усмехаюсь и решаю, на всякий случай, закрыть рот.

Вдруг, там и вправду попалось что-то съедобное и мои язвительные замечания потом припомнят, когда приготовят из этого чего-то — то, чем можно набить брюхо? Желудок, кстати, выть перестал. Может, ещё спит? А может, просто привык к своей голодной участи? Или, может, у него уже и сил не осталось, чтобы бурчать на хозяина? Хотя, ему, как и мне, наверное, не стоит сильно жаловаться. Без еды человек может прожить больше недели, если я ничего не путаю. Дай Бог, чтобы не довелось это проверить на себе. Один день — ерунда! Расценим его как «разгрузочный»…

Входим в лесополосу. Аккуратно, чтобы не издавать лишнего шума, медленно передёргиваю затвор своего, уже почти именного, АКС-У. Почти, потому что на деревянной накладке газоотводной трубки я уже успел, практически каллиграфически, нацарапать свою фамилию. Правда, остановился на «Скуд» — сон сморил. Но я пообещал себе, что обязательно доведу свою «наскальную живопись» до логического завершения. Товарищи тоже держат наговоре оружие. Автоматы в руках Серёги и Феди. Эдику же Сергей одолжил свой «Ярыгин». Сейчас все наши стволы, за исключением Фединого обреза, были заряжены и, по сути, мы являли собой незаконное вооружённое бандформирование, если выражаться казённым языком. Если же говорить по-простому, «изгойскому» — то мы просто люди, у которых появился инструмент для выживания на просторах этого мира.