Николай Беляев - Что оставит ветер

Олег листал фотографии на экране ноутбука – хотя, наверное, незачем их было копировать сюда, на мобильнике смотрится лучше. Камера у смартфона не ахти, зерно лезет…

Вот он, гвоздь программы. Снимок явно сделан в кафе в торговом центре напротив парка… опять этот чёртов парк.

Девушка, причём совершенно незнакомая. И ладно бы незнакомая – более того, совершенно не в моём вкусе, в который раз подумал Олег. Снимок отвратительный, сделан явно украдкой и при плохом освещении, девушка смотрит куда-то вбок. Идиотский хвостик, волосы с плохо прокрашенными корнями, бадлонка с высоким воротом, очки с толстыми стёклами, ободранный лак на ногтях… И снимал ведь однозначно я! Кто это такая, откуда она взялась? И не она ли была у меня той ночью?

Ну, если она – тогда ясно, почему я лёг отдельно, хмыкнул Олег.

Опять кольнуло, словно от капающей воды. Снова навалилось странное чувство – словно весь мир сконцентрировался в этой несуразной и некрасивой девчонке. В прошлый раз, когда Олег просматривал это фото, ощущение было абсолютно таким же…

Какого хрена, а? Кто это вообще такая?

Хотя, если подумать, есть простейший способ. Как говорил один литературный персонаж, «Единственное, что люди дают бесплатно – это советы».

Олег пробежал пальцами по клавиатуре, пару раз щёлкнул мышкой, открывая в соцсети сообщество местных сплетен. Вот сейчас и узнаем…

Загрузил фото, напечатал, старательно допуская ошибки: «кто знает что за девушка? очинь понравилась хочу познакомится», нажал «Отправить». Риска никакого, такие посты вывешиваются анонимно. Глядишь, через часик-другой опубликуют, там и посмотрим.

Что бы ещё проверить? А, вот – запросы в поисковике! Ну-ка…

Спустя час Олег откинулся на спинку дивана, ничего не понимая.

В истории поиска нашлось четыре имени.

Вольдемар Шустер.

Владимир Шустров.

Софья Николаевна Матвейко.

Георгий Владимирович Клёсов.

Самым удивительным оказалось то, что по этим именам интернет не находил вообще ничего. Точнее, совпадения были, но неполные, и уж точно не было и в помине ни одного результата не то что в родном городе, но даже в области.

Кто эти четверо? Почему я искал по ним информацию? Почему я, чёрт возьми, вообще стал искать информацию по несуществующим людям?

Кстати – скорее всего, не четверо, а трое. Первые два имени наверняка принадлежат одному и тому же человеку – слишком уж схожи. А толку, результатов-то все равно нет – точнее, по «Владимиру Шустрову» их слишком много, так что тоже мимо.

А женское имя всего одно – Софья свет Николаевна. Ну и имечко… хотя, если предположить, что на фото именно госпожа Матвейко – она примерно того же возраста, что и сам Олег, те же 26 лет плюс-минус год-другой, а тогда уже пошла мода на «классические» имена.

Или я усложняю?

Может, все имена вообще не имеют никакого отношения к стёршейся из памяти неделе? Но я ведь искал их… почему? Что произошло в эти дни?

Выскочило оповещение внизу экрана – «Ваш пост опубликован». Ну и хорошо, посмотрим, кивнул своим мыслям Олег.

Завибрировал телефон на столе – звук был выведен на минимум. Парень мельком глянул на экран – Лёха. К чему это он? А, сегодня ж пятница.

– Олежек, привет! Ну чё, готов?

– К чему? – не сразу сообразил Олег.

– К боулингу! Или ты опять уходишь в подполье?

Точно же. На днях ребята говорили про боулинг. Это ж опять пить… а, чёрт с ним, хоть мозги подрасчищу.

– Пардон, туплю, – Олег встал, потянулся. – Заезжайте!

Игра пошла неплохо. Кристина, Пашкина подруга, первым же ударом выбила страйк – как выяснилось, впервые в жизни, – и это дало импульс всему остальному. Настроение пошло вверх, неважное пиво по бессовестным ценам лилось рекой, трёп шёл обо всём на свете, и, похоже, Олега стало «отпускать». Произошедшее начало казаться каким-то дурным сном, несмешной шуткой разума.

С гулом катились тяжёлые шары, со стуком разлетались кегли, негромко матерился промахнувшийся Лёха, радостно визжала выбившая больше половины Кристина, хрустели солёные сухарики… жизнь шла своим чередом.

Домой Олег засобирался сразу после полуночи – потянуло в сон, видимо, из-за прошлого нервяка. Такси ожидаемо не оказалось – вечер пятницы, а что вы хотели, – и Олег, перебрав телефоны всех таксофирм и, получив везде ответы «ну, минут сорок, полчаса минимум», набрал номер полуподпольных частников. Обычно у них машин не было – сказывалась цена на треть ниже «официалов» и малое количество машин вообще, но в этот раз пообещали прислать машину сразу.

– Посидел бы ещё полчасика, поехал бы нормально, – недовольно протянул Пашка, вышедший проводить Олега, а заодно и покурить. Подъехавший старенький белый «логан» со следами ржавчины и надписью вдоль борта «На Берлин!» его явно не впечатлил.

– Не, пора на боковую, – уверенно ответил Олег. – Давайте, до завтра!

Он бухнулся на сиденье, захлопнул дверь, назвал адрес, привычно потянулся за ремнём безопасности, но его не оказалось.

– Да не суетись ты, ГАИшников нет, – махнул рукой водитель, пожилой дядька. – Тут ехать 10 минут…

Строго говоря, ехать было минут 15, а то и все 20, но водителю, как говорится, виднее.

Водитель явно свое дело знал – лихо развернулся задом, вырулил на светофор, уже не работающий по причине позднего времени и, оказавшись на главной, сразу дал по газам. В несколько секунд догнал еле плетущийся автобус («Можно было и на общественном доехать», – вяло подумал Олег, борясь с желанием задремать), резким рывком пошёл на обгон…

В глаза сверкнуло фарами встречной.

Олег не успел даже испугаться. Мозг вспомнил про отсутствующий ремень, сознание в доли секунды нарисовало тело, пробивающее головой лобовое стекло, все фибры души пожелали быть где угодно – но только не здесь…

Обдало холодом, и в следующее мгновение Олег уже катился по асфальту, судорожно прикрывая голову руками.

Как всё болит… Сколько времени прошло?

Олег с трудом встал, отковылял за поребрик. Темнота, фонари, как всегда, еле светят – для белых ночей рановато. Вытянул из кармана смартфон – 20 минут первого. Значит, всё произошло только что…

А что произошло?

Я сел в такси. Точнее, не в такси, а к частнику. Блин, никогда больше не поеду с частником! Он пошёл на обгон, появилась встречная… что дальше?

Дальше я уже катился по дороге.

Была авария? Меня выбросило из машины? Где я вообще?

Так, перекрёсток с улицей Культуры – вон он, только его проехали… авария тут и была.

Тогда я должен был вылететь под колёса автобуса, который мы как раз обогнали! Я ж сейчас на правой стороне по ходу движения.

Фигня какая-то. Это что, был сон? И я спьяну вывалился из машины?

А голова-то трезвая – хмель почти выветрился, несмотря на пару литров выпитого пива. Из-за стресса, что ли?