Николай Беляев - Что оставит ветер

Олег отряхнулся, ощупал себя. Вроде ничего не сломано, хотя синяки, конечно, будут… Отошёл в сторону, прислонился к одному из растущих вдоль дороги тополей.

Куда теперь? Наверное, стоит признать, что идея поездки была неудачной. Проще всего вернуться к ребятам – благо отъехал-то недалеко, метров четыреста максимум. Угораздило же нарваться на такого джигита… или это всё же был сон? Ну тогда тоже молодец шоферюга – у него пассажир из машины вывалился, а он преспокойно уехал.

Встряхнувшись, Олег зашагал обратно к развлекательному центру с боулингом. Вдруг замедлил шаг…

Почему-то он был уверен, что здесь, на углу Космонавтов и Культуры, был построен новый трёхэтажный дом, в который по проекту реновации жилья планировалось переселить жителей деревянных домов. В голове почему-то отложился нелепый куб дома без балконов, с часто натыканными окнами, а в мозгу – отзывы заселившихся, утверждавших, что новое жильё гораздо хуже тех «деревяшек», из которых их выселили…

Глюк какой-то. На углу стоял хорошо знакомый одноэтажный деревянный дом с яблоневым садом, дальше по улице Культуры – ещё один… Неужто вся эта «реновация жилья» померещилась? Магазин напротив – на месте, дом напротив – на месте, вон бывшая кафешка, переделанная в «Сбербанк»… Ну офигеть просто. Олег ущипнул себя за руку, поморщился – плечо и без того болело, и зашагал дальше, в очередной раз твёрдо решив завязывать со спиртным.

Услужливо раздвинувшиеся стеклянные двери пропустили парня внутрь ТРЦ. Эскалатор в связи с поздним часом уже не работал, и Олег поднялся на третий этаж по лестнице. Из боулинга слышались удары и голоса…

Вот только компании там не было. Все четыре дорожки были заняты незнакомыми людьми.

Ну шикарно. А говорили – дескать, ещё долго тут пробудем… Зря только возвращался.

Олег сел за свободный столик. Подумав, мысленно махнул рукой, встал, взял пива, вернулся. Вытащил смартфон с твёрдым намерением позвонить кому-нибудь из ребят… а потом подумал – а смысл? Набрал такси, заказал машину, ничуть не удивившись, что придётся ждать всё те же полчаса, а то и минут сорок.

Чем бы заняться? А, я ж вывешивал фото загадочной незнакомки. Ну-ка, ничего не написали?

Логин в соцсеть почему-то не прошёл. Возможно, в другой раз Олег махнул бы рукой, но сейчас, после нервяка и пива, ему, что называется, «шлея попала под хвост». Недолго думая, он зарегистрировался заново, вбил новый пароль и, дождавшись подтверждающей СМСки, вошёл в соцсеть. Появилось странное чувство – пустой профиль, надо же… Так, где там сообщество? А, вот оно. Но… моей записи нет! Удалили, гады – я ж видел, что она уже была опубликована…

С трудом соображая, зачем он это делает, Олег упрямо продублировал свою запись, правда, на этот раз уже не пытаясь маскироваться под неграмотного. Отправил – и почти сразу пиликнуло, что запись опубликована. Ну-ну, подождём, пьяно улыбнулся парень, пролистывая ленту с городскими сплетнями. Ничего интересного, всё одно и то же – найдена банковская карта, потерялась кошка, плохие дороги в городе…

Вернулся к своей записи. О, комментарии уже есть…

Ткнул на просмотр… и остолбенел, машинально делая скриншот.

«Ой, Соня! Где это она?»

«Сонечка Матвейко»

«О, у Сони новый воздыхатель!»

«Соня, на Калинина живёт»

Ну и куча проходных бессмысленных комментариев от желающих похохмить – куда ж без них.

Так. Получается, девушка на фото – действительно Софья Матвейко, информацию о которой я искал в интернете. И живёт недалеко от меня – на параллельной улице. Ничего не понимаю… почему я в интернете по ней ничего не нашёл?

Запиликал телефон – номер незнакомый… Оказалось, подъехало такси. Отодвинув пустую бутылку, Олег пошёл к лестнице, на ходу открывая поисковик.

Машина оказалась привычной вишнёвой «нексией», водитель ничуть не выглядел долбанутым джигитом, как тот, прошлый. С самого начала надо было подождать полчаса… Поспешишь – людей насмешишь.

Назвав адрес, Олег привычно уже вбил имя в поисковик… и удивился ничуть не меньше. Информации было навалом – судя по всему, Софья Матвейко засветилась во всех соцсетях.

Мистика какая-то. Несколько часов назад не было ВООБЩЕ ничего! Ну-ка, а остальные, как их там…

А этих нет. И правда мистика.

Машина неслась по пустынным улицам города, миновала реку, промчалась под путепроводом железнодорожного моста… Мысли в голове Олега разбегались.

Вот и дом. Олег протянул водителю пятисотку, не глядя сунул в карман сдачу, поблагодарил… пошатнулся, опёршись на железную дверь подъезда.

Домой. Домой. Как-то слишком уж много непонятного. Домой, в постельку. Домоооой…

Парню показалось, что он падает, почему-то пробил озноб – и тут же отпустило. Нет, всё в порядке, так и торчу, опираясь на дверь. Таблетка домофона… всё!

Из последних сил скинув обувь, куртку и джинсы, Олег рухнул на неразобранный диван и моментально уснул.

– Неправильный опохмел ведёт к длительному запою, – пробурчал Олег себе под нос, стоя в душе. Раз в кои-то веки он радовался, что ни капли спиртного в доме нет – иначе наверняка бы не удержался, особенно в субботу. С утречка…

Всё тело болело. На правом плече красовался огромный синяк, переходящий в кровоподтёк, на голове налилась шикарная шишка, бёдра тоже были в синяках и ссадинах. Олег смутно помнил, как катился по асфальту – а, ну да, я, похоже, вывалился спьяну из машины такси, а водила, вот гад, не заметил и уехал… Шахид-такси, точно. Больше никогда не поеду непристёгнутым. Странно, что голова не болит и не кружится – но это плюс, значит, обошлось без сотрясения.

А вот эти стремительно надвигающиеся фары встречной… было это или нет? Да ну. Приснилось.

Прохладная вода барабанила по ноющему телу. Надо хоть сходить в аптеку, купить какую-нибудь мазь от ушибов… Давно так не расшибался. Хорошо ещё, что был поддавши – тело расслаблено, а то вообще костей бы не собрал.

Парень выключил воду, с трудом вытерся – больно, зараза… Натянув шорты, прошлёпал на кухню, включил электрочайник. Не сразу услышал за его шумом, как пиликает забытый в брюках мобильник – пока дошёл и вытащил, абонент уже отключился.

Пашка. Причём от него же пять пропущенных. Пять! И ещё три от Лёхи, и один незнакомый – скорее всего Кристина, Пашка говорил, что у нее номер оканчивается на четыре единицы. Что они, с цепи сорвались? В 10 утра в субботу, да ещё и после вчерашнего?

Что-то новенькое, подумал Олег, набирая Пашку. Тот ответил моментально, не прошло и одного гудка:

– Живой?

– Ну… не вполне, – Олег чихнул. – Больше столько пить не буду. И стоило ради этого звонить в такую рань?

– Придурок, ты ВООБЩЕ живой? Машина, на которой ты уехал, попала в аварию, вся в мясо! – голос обычно безразличного Пашки аж звенел. – Глянь, все местные группы об этом пишут!