Николай Беляев - Что оставит ветер

Олег опять кивнул, не очень понимая, куда клонит пенсионер.

– Так вот, вы не допускаете, что связь их после его смерти не прервалась окончательно, и он попросту утянул её за собой в свою, как вы говорите, «реальность»?

Мммать твою.

А ведь это вполне возможный вариант!

– То есть, вы хотите сказать, что она… оказалась там, в его мире? – Олег почувствовал, как виски опять начало сдавливать.

– Я предполагаю, молодой человек, – еле заметно улыбнулся Соколов. – Исключительно на основе той фантастики, что читал в молодости… Знаете, раньше фантастика была всё больше научной. Если люди попадали в другие миры – то не просто так, а с какой-то целью и далеко не случайно. Не бывает ничего случайного…

Голос его звучал всё глуше и глуше, словно уши парня стали зажимать подушками. Перед глазами темнело…

Фёдор Филиппович отвлёкся на мгновение, всего на секунду, но когда опять посмотрел на скамейку – рядом с ним было пусто. Задумчиво провёл рукой по дощечкам – на пальцах остался лёгкий слой инея, который тут же превратился в капли воды. Стоял тихий вечер, на площадке рядом играли дети. Спины убегающего парня в пределах видимости не маячило – за эту секунду он не успел бы не то что нырнуть за угол дома, но даже отскочить за ближайший куст.

Странная история. Верить или нет?

Сложно поверить в то, что где-то есть другие, параллельные миры. Где не было войны, где не развалилась страна, или где, наоборот, город превратился в одну большую свалку. Что есть те, кто может ходить меж этими мирами.

«Нерождённые», как назвала их Арина Никитична. Чужаки во всех мирах, кроме своего.

Сложно поверить, что такие люди живут бок о бок с нами. Что мы можем знать их годами, но и не подозревать об их способностях.

Тогда, давно, в фантастике фигурировали существа с других планет. А сейчас, похоже, всё крутится вокруг существ из других реальностей.

Вот только правда ли это? Сложно поверить.

Но вот в то, что есть молодой пацан, который готов переступить черту, шагнуть сквозь миры, чтобы вытащить девушку, которую он почти не знает, неизвестно откуда – вот в это поверить Фёдор Филиппович был готов.

Потому что это – правильно. Правильно хотя бы на фоне тех масс, которые только и сидят, уткнувшись в свои мобильники.

Отставной полковник пробыл во дворе ещё с полчаса, слушая крики детишек на площадке и щебетание птиц где-то высоко в ветвях старого клёна. Было о чём подумать…

Темнота и очень душно – и вместе с тем ощущение дующего отовсюду ветра.

Где я?

И кто я вообще?

Олег. Олег Судаков. Программист, Хранитель…

Убийца.

Меня нет. Я растворился в этой тьме, этот невесомый непрозрачный туман окутывает меня со всех сторон.

Как я попал сюда? Я… что я делал?

Я сидел на скамейке с Соколовым. Он что-то сказал, и дальше ничего не помню.

Что он сказал?

Опоры нет. Я парю в этой чёрной мути.

Что меня связывает с реальностью?

Софья. Она пропала. Где она?

Вот оно.

Пенсионер сказал – предположил, – что она вернулась не в свой мир.

Что остатки энергии проклятого паука уволокли её за собой в ЕГО реальность.

Мне нужно за ней.

Туман обретал прозрачность, вокруг формировалась картинка – знакомый вид, тот самый двор. Я сижу на скамейке с Фёдором Филипповичем… Изображение двоится. множится, словно при астигматизме – каждая линия словно прорисована несколько раз с маленьким, почти незаметным смещением.

Гулкий удар, словно долбанули ладонями по ушам.

Ноги подкосились, и Олег упал на колени, больно долбанувшись ими о поребрик.

– Напьются и валятся, – услышал он рядом сварливый женский голос.

– Петровна, а откуда он взялся-то? – вмешался второй голос, удивлённый. – Не было никого…

– Заболтались мы с тобой, Марьсанна, – отозвалась первая женщина. – А эти, хто знает, откуда они берутся…

Олег, опёршись рукой о колено, поднялся, сфокусировал взгляд. Двор знакомый, тот самый – на этой скамейке мы и сидели. Сама скамейка, правда, другая – не набор брусков на бетонный тумбах, типа тех, что ставят на бульварах и автобусных остановках, а нормальная скамья со спинкой. На ней сидят две женщины лет по шестьдесят, видимо, занятые разговором.

Что это было?

Я опять прошёл сквозь Проход. Правда, прошёл на этот раз как-то странно – оказавшись на некоторое время не пойми где. Долго я там был? Или всего долю секунды? И почему я там оказался? Что это, Межмирье? Почему я вышел именно сюда? И куда это – «сюда»?

Понятно, что переход был инициирован идеей Фёдора Филипповича – вот она, та встряска, которая активирует мою способность проходить меж реальностями. Но почему ему это удалось, а мне – нет? В чём секрет? Фактор встряски должен исходить не от меня? Извне, а не изнутри?

И этот туман… Жуткое ощущение. Я ведь даже не сразу вспомнил, кто я и где. А если это повторится, и я не смогу вспомнить?

Вот чертовщина…

Парень потряс головой. Посмотрел на женщин – так и хотелось спросить что-то вроде «Что это за мир?» или хотя бы «Как называется облцентр?», – но сдержался. Они и без того от меня явно не в восторге…

Пошатываясь, Олег пошёл в сторону бульвара, провожаемый неприязненными взглядами, которые аж спиной чувствовались.

Так. Где я?

Это точно не «реальность-два» Софьи – на скамейке нет Фёдора Филипповича. Классный мужик, кстати – даже если и не поверил, однозначно помог, и уже не в первый раз. Надо обязательно поблагодарить, если… нет, не «если» – когда увидимся.

Вариантов немного – это либо мой мир, либо мир Вольдемара. Для Юриного мира слишком чисто и благостно, для Гошиного – слишком уж склочные женщины…

Твою мать.

Небольшое объявление было наклеено на углу дома, выделяясь на жёлтой штукатурке своей красной рамкой и крупными буквами.

«Пропал человек».

Олег медленно, очень медленно подошёл ближе. Знакомое лицо, не зря взгляд его сразу выхватил…

Пропала без вести. Белая Снежана Викторовна.

Есть всего один мир, в котором знают Снежану и могли вывесить объявление о её пропаже.

Её собственный мир, в который меня никто не водил. Мир, в который я, по всем правилам, вообще не должен иметь доступа.

А по каким правилам, родной? По тем, которые озвучил Вольдемар? Да на всём, что он сказал, можешь ставить крест – врал он самозабвенно. Может, сойдясь в доме всемером, мы сразу увязали свои миры в один узел, и совершенно необязательно было замыкаться друг на друга? Прошёл же Гоша в мой мир сам, и Соня прошла…

Соня. Точно. Я ведь однозначно не писал в записке, чтобы она сама искала меня. Наверняка Вольдемар, сволочь, поправил записку – с его паранормальными способностями это скорее всего несложно. Он специально замыкал нас друг на друга – затягивал свой узел, затягивал…