Тимур Максютов - Авель, брат мой (сборник)

– Пожалуй, и сегодня мы с вами увидели добрый знак. Я подпишу ваше прошение. Стройте свой литейно-механический завод на Галерном острове. А будет тесно, и Матисов остров берите.

Карл Николаевич Берд проживёт славную, долгую, насыщенную жизнь и умрёт в возрасте 77 лет. На его заводе построят первую в России паровую машину и первый пароход, сделают всю работу по бронзовому литью для Исаакия и для Казанского собора…

На вопрос «Как дела?» петербургские заводчики, поскребя в затылке, неизменно отвечали:

– Как у Берда, только труба пониже, да дым пожиже.

Очевидцы рассказывали: когда Александровскую колонну в 1834 году водрузили на Дворцовой площади, на плечо бронзовому ангелу, отлитому на заводе Берда, уселся огромный чёрный ворон.

Надюшка поверх цигейковой шубы напялила старый пуховый платок. Кряхтя, с трудом завязала узел. Натянула валенки, захлопнула дверь и начала осторожно спускаться по обледенелым ступеням. Подражая бабушкиной интонации, проворчала:

– Вот ведь ироды, поганое ведро до улицы донести не могут – всё расплещут, криворукие.

Бабули давно уже нет, месяц как. Мама, пряча глаза, сказала, что она уехала далеко, к подруге в Вырицу, и скоро вернётся.

Да только это враньё. Бабушка умерла. Надя точно знает, видела свидетельство. А те, кто умер, больше не возвращаются.

И про боженьку, и про небеса – всё враньё. Любой октябрёнок это вам скажет.

Наде даже стыдно: когда ночью плакала тихонько, чтобы мама не услышала, ей привиделось, будто бабушка сидит на облаке рядом с бородатым весёлым старичком и болтает ногами, словно маленькая. Неправильный сон. Советская второклассница и ленинградка не должна такие сны видеть.

На улице встретила тётю Варю-почтальоншу. Та с трудом ходит, ноги распухли от голода. Стоит, опираясь на стену, отдыхает. Увидела Надю, подозвала:

– Возьми, деточка, письмо. Маме отдашь. Горе-то какое, господи.

Девочка поморщилась: опять про бога. Необразованные они, эти взрослые. А конверт красивый, прямоугольный, с печатью войсковой части. Надя обрадовалась:

– Вы, тётя Варя, путаница. Это же от папы письмо, с фронта! Какое же горе, когда радость!

Почтальонша охнула, заплакала. Странная она, всё-таки. Надя улыбнулась и пошагала очередь за хлебом занимать.

Хлеб чёрный и липкий. И очень вкусный, а пахнет чудесно. Надя малюсенький кусочек отщипнула, а больше не стала – надо маму дождаться со смены. Мама работает на заводе, где делают снаряды для фронта.

Воронёнок Карп в клетке проснулся, завозился. Посмотрел одним глазом, потом повернул голову – и другим. Надя вздохнула, ещё кусочек отщипнула и ему отнесла. Карп – птица казённая, из живого уголка. Когда школу закрывали, Наде Авдеевой поручили за ним ухаживать, потому что отличница и вообще пример.

Дверь заскрипела. Девочка встала со стула и чуть не упала – голова вдруг закружилась. Думала, мама. А это сосед. Он почему-то не на фронте. И глаза у него недобрые.

Сосед попросил газету для растопки. Увидел Карпа и говорит:

– А вы что, ворону не съели ещё? Вот дурные. Если вам не надо – мне отдайте.

Наденька аж задохнулась от возмущения:

– Нельзя, он же школьный! Что я учительнице скажу?

– Кому?! Сдохла уже давно, небось, твоя учительница. И все мы сдохнем. Не город, а кладбище.

Надя даже заплакала от обиды. Соседа прогнала, дверь закрыла. Села на стул и незаметно заснула. Увидела сон, будто сосед в комнату на цыпочках вошёл и тянет к Карпуше крючковатые пальцы.

Вздрогнула, проснулась. Взяла половину хлеба, воронёнка накормила. Вытащила из клетки, открыла форточку. Сказала:

– Лети отсюда. А то сосед придёт, суп из тебя сварит.

Птица расправила крылья и спрыгнула вниз, ложась на воздух.

А мама так и не пришла. Её осколком убило.

Город поджигает небо праздничными огнями.

Город ругается в пробках, давится в метро, месит бурую грязь итальянскими сапожками на шпильках и дырявыми стоптанными говнодавами.

А Толику папа подарил на Новый год пневматический пистолет. Только не даёт поиграть, сам стреляет. Чудные они, эти взрослые…

– Па-ап, ну дай!

– Погоди, я вот сейчас по голубю.

Голубь от боли подпрыгнул. Упал на бок и затих. А от воробьишки только облачко перьев осталось.

Толик закричал сквозь слёзы:

– Папочка, не надо, пожалуйста! Давай выбросим этот пистолет.

Папа прицелился в ворона. Тот крылья расправил, коротко каркнул. И с ветки упал кубарем.

– Чего ревёшь, сопляк? Ты – будущий мужик. Привыкай.

Взрослые пьяные все. Не заметили, как Толик на улицу убежал. Долго фонариком в кустах светил. В небе взрывались весёлые фейерверки, хохотали шутихи. Разноцветные огни расплывались в слезах, не давали присмотреться.

Нашёл ворона. Поднял, прижал к груди.

Птица благодарно ткнулась тяжелым клювом в ладошку. Мальчик шептал, гладя жёсткие перья:

– Ты его прости. Папа не злой. Просто обиженный на всё.

Ворон набирал высоту, кружа над Городом. Над копошащимися в мусоре повседневности студентами и гастарбайтерами, депутатами и проститутками, ментами и бомбилами.

Его крылья, отливая синим, становились всё больше, пока не сравнялись размахом с промороженным ночным небом.

Укрывая Город. Защищая.

Декабрь 2014 г.

У беженца из лагеря перемещенных лиц радостей немного. Да и те – по чёткому расписанию, заведенному чёртовыми немцами. Двадцатого числа – получение мыла, талонов на овсяную кашу в вонючей столовке и двух презервативов. Вот на хрена мне просроченные немецкие гандоны? И почему два? Не один, не восемь… Не иначе, мрачный германский научный гений поднапрягся и подсчитал: беженцу из России положено два контрацептива на 30 календарных дней.

А всё потому, что эта мелкая страна попала в зону ответственности дойчей. Вот испанцы – пацаны позитивные, отвалили бы штук двадцать с барского плеча, да ещё бы тёлку подогнали… Хотя вряд ли. Испанцам не до нас – замаялись уже отбиваться от перманентных марокканских десантов.

А каждую пятницу – выдача сиротского пособия в 11 новоевро и 50 центов. Особенно умиляют эти алюминиевые квадратики в 10 и 20 центов. На них ничего не купить, если только в платном сортире за вход…

И каждую пятницу я иду в пивнушку к Линде пропивать этот привет от Евросоюза, эти сраные тридцать сребреников. Там кисло шибает полусгнившим пивом, в темном углу поджидают лошков Черные Хирурги, а тараканы ведут себя нагло, как турки в Мюнхене. Но я пойду именно туда. Не из-за дешевой пародии на водку, не из-за бурой кислой капусты с подгоревшими кружочками нарезанных сосисок, от которой хватит удар самого небрезгливого санинспектора. И уж точно не из-за белёсой глыбы позднебальзаковского возраста по имени Линда (эх, опять гандоны пропадут).