Артем Углов - Предел прочности. Книга четвертая [СИ]

- Ща пройдет…

Смена кадра.

Сижу напротив брата в комнате или в складском помещении, или… толком не соображу, где. Элементы привычного декора: выцветший ковер на полу, стол со стульями, шкафы и тумбы соседствуют с голыми металлическими стенами и высоченными потолками, снабженными широкими световыми панелями, характерными для производственных помещений. Окон нет, как нет дверей, и любых других выходов. Ну как-то же мы сюда попали? Очевидный вопрос, заданный мною посторонним, наблюдающим за разворачивающейся картиной со стороны. Но вот что странно, меня другого, находящегося внутри экспозиции, подобная ерунда совершенно не волнует, словно знаю ответ. Знаю и забыл, похоронив информацию под массивами других данных.

- Нельзя тебе туда, брат… Они по косточкам разберут, в голову твою залезут. Нельзя возвращаться, брат, опасно. Они знают, что ты со мной связался. Они знают, они все знают. Да? Да-да! Все сделают, чтобы информацию из головы вытащить, вынуть ее клещами. Да?

В комнате находится два человека, но возникает иллюзия, что нас куда больше – незримых собеседников. Именно к ним Михаил попеременно обращался, поворачивая голову то влево, то вправо, то задирая подбородок вверх, что выглядело совсем уж странным, словно один из невидимых участников забрался под потолок.

- Ты знаешь какое у них оборудование есть? Они тебе любую дату зададут и нужные участки нейронов подсветятся. Оранжевым маркером? Да-да, оранжевым… Они все знают, все вытащат, до вкуса зубной пасты, до цвета трусов, которые надевал в то утро.

- И про нашу с тобой встречу узнают, и про Марионетку? - спрашиваю я, другой «я», сидящий напротив Михаила. – Это плохо.

- А я тебе о чем толкую, брат - это очень плохо. Нельзя им знать, нельзя чтобы поверили. Такую силу давать в руки никому нельзя, брат… Организации нельзя, им особенно. У них средства и технологии есть, у них масштабы имеются.

Пальцы судорожно скользят по лысому черепу, срывают запеченную корочку крови. Темный ручеек изломанной линией скользит по щекам, по шее, уходит за ворот рубашки.

- И что делать? – задается вопросом другой «я». – В «нулевку» мне возвращаться нельзя – просветят, путь домой тоже заказан. Будем скитаться по мирам на пару?

- Два брата-акробата, - Михаил начинает смеяться. И от этого звука, такого родного, успевшего порядком подзабыться, мурашки проходят по коже. Другой Петр ежится, пальцами обхватывает руки, словно проверяет – на месте? Обе на месте, куда им деваться.

- А как же мать? Второй сын пропадет без вести, считай, что погиб.

- Мать?! – лицо Михаила, до того радостное, неожиданно искажается маской гнева. – О матери наконец задумался, дебил? А где раньше твоя башка торчала, в заднице? Раздвинул ягодицы и вылез наружу, идиота кусок, - орет не переставая. Вот это мой настоящий брат, без заговариваний и повторов: знакомая мимика, знакомые обороты речи, только не следует привычного подзатыльника или пинка под зад. То ли в столе дело, который разделяет и служит препятствием, то ли в нас самих – выросли мы и сильно изменились с тех пор. Старший брат так и вовсе до неузнаваемости.

- Что было в послании, которое я тебе оставил? Почему не уволился, о чем думал, тупица?! – брат орет до хрипоты, срывая связки.

В памяти всплывают серые громады зданий под дождем, залихватски выполненное граффити «Три Пашки-ниндзя», допрос Проктора Саласами. Были еще пять книг с наклейками на корешках и я вспоминаю одно из названий: «десять причин, почему стоит уволиться».

Действительно, о чем думал, почему не уволился? Брата спасти хотел? Так вот он живой и явно не здоровый, сидит напротив. Давай, герой, действуй.

Другой «я» явно озабочен другими вопросами, выкрикивает в эмоциональном запале:

- Ничего попроще не смог придумать, чем ребусы загадывать? Записку прислать или лично встретиться.

- Лично? Как?! Как ты себе это представляешь?! Ты же был гребаной приманкой, которой постоянно водили, дергали перед самым носом. Знаешь, сколько тебе посланий оставил?! Не знаешь?! А я тебе скажу: дохера и туеву кучу. Слышишь меня, до-хе-ра! Только их службисты перехватывали, или кто-то, блять, был слишком слепым и тупым, чтобы заметить, - брат в бешенстве бьет ладонью по столешнице, из-за чего стоящая на углу кружка подскакивает. Забытая внутри ложечка бьется о стенки, жалобно звякает.

- Ну, конечно, младший всегда виноват, - другой «я» вскочил на ноги, начинает активно размахивать руками. – Это я организовал секту, втянул нас…

- Малолетний дебил!

Смена кадра.

Пью остывший чай, на столе бутерброды – привет с далекой родины: разрезанные вдоль булочки, с кусками ветчины и сыра, обильно посыпанные зеленью. Брат практически не ест, а вот моя рука тянется за добавкой, далеко не первой, если судить по многочисленным крошкам на одежде.

- Превратить воспоминания в сон? Уверен, что это сработает? - слышу собственный голос в ушах.

- Нет… не знаю… надеюсь, что сработает, - бормочет брат. - По-другому нельзя, по-другому не получится. У них машины, тупые машины - алгоритмы поиска настроены на реальность, а мы обманем… мы всех обманем. Спрячем информацию в другую папку, в другой раздел памяти.

- Раздел сна?

- Сон – да! Забытый сон, забытый сон… Они даже не додумаются, ни один гребаный умник, считающий себя великим ученым, не сможет догадаться. Мы сделаем это, мы обведем их вокруг пальца. Ты будешь первым, брат, чья память превратится в забытый сон - первым, как Юрий Гагарин.

- Скорее, как Белка и Стрелка, - другой «я» хмурится, явно не вдохновленный открывающимися перспективами. Отхлебывает остывший чай из кружки и задает вопрос: - а где оборудование, с помощью которого будут вноситься корректировки?

- Оборудование? Зачем оборудование, когда есть они, - Михаил тычет пальцем в потолок, но я не спешу задирать голову. Все внимание сосредоточено на гигантской пятерне, обхватившей голову брата: непропорционально длинные фаланги, черные жгуты сосудов, проступающие сквозь мертвенно-бледную кожу.

Прыткая пятерня-паук, убившая одного из сподручных Марата: та самая, что выдавила глаза и пробила насквозь череп. Только в этот раз вижу не обрубок кисти, а продолжение руки, цвета серого бетона. Первое предплечье и сустав, выше – второе предплечье и сустав, взгляд скользит дальше – а вот плечо и голова. Изображение дрожит, моргает, словно в испорченном кинескопе старенького телевизора. Исполин, гигантской статуей возвышающийся в комнате, обхватил скрюченными пальцами череп брата. Вытянутое лицо, лишенное привычных отверстий и волос. Вместо глаз зализанные впадины, длинный нос без ноздрей, ушей нет вовсе, а вместо рта… Безгубая полоска искривляется, идет трещинами и вдруг распахивается, издавая глухое, протяжное: