Артем Углов - Предел прочности. Книга четвертая [СИ]

- Спасибо, - благодарю словоохотливого дяденьку и открываю дверь.

- После семи вечера такси не заказать, никто сюда не поедет, - несется в спину.

Ничего страшного: пешком дойду… если выберусь.

Автомобиль бесшумно трогается с места и по крутой дуге уходит в небо, сотворив на прощанье небольшую песчаную бурю. Я закашлялся, запоздало прикрывая лицо от заполонившей воздух пыли. Что поделать, забыл про особенности работы механизмов на антиграве в условиях открытого грунта. Тут на обыкновенных колесах шороху наведешь, не говоря уже про парящее чудо техники.

Спешно покидаю эпицентр бури и огибаю небольшой холм, поросший жухлой зеленью - кругом кучи мусора, бетона и битого кирпича. Впереди поломанными зубьями возвышаются стены некогда жилого строения. Из оконного проема торчат хвосты погнутой арматуры. Осторожно обхожу их и прислоняюсь к углу: отсюда открываются прекрасные виды на здание, где должны держать Юкивай. Настолько прекрасные, что прямо залюбуешься… Уродливая коробка восьмиэтажного здания – все что успел построить ушлый застройщик, прежде чем получить компенсационные выплаты.

Ни окон, ни дверей, полна горница людей. Что это? Правильно - недострой на юго-западе Монарто. Особо не присматриваясь, насчитал пару десятков фигур, что периодически мелькали на разных этажах. В камуфляже песочного цвета, Вооруженных короткоствольным автоматическим оружием. Мне бы бинокль сгодился, чтобы цели получше разглядеть, но бинокль я не взял.

Кто же вы такие ребята, затеявшие всю это возню с похищением известной певицы. Странную, не укладывающуюся в одну сплошную логическую цепочку. Зачем было заморачиваться с дорогостоящими хакерскими атаками? К чему было взбесившееся такси? Если Юлию Кортес планировали изначально убить, почему тогда не убили, а украли и требуют выкуп? Не понимаю… Как не понимаю и Майера, который заранее знал о планах похитителей. И даже подстраховался, вколов нам с Юлией дозу «мертвых близнецов», дескать, если что, Уитакер проблему разрулит, с его-то супер интуицией.

Хороший у вас план, товарищ Майер, а главное разумный. Довериться местной полиции и СБ, вывести девушку в безопасное место – зачем? Легких путей Мы не ищем, особенно когда у нас есть Пол Уитакер - один против сотни бойцов.

Ох, что-то неладное во всей этой конструкции. Мне бы остановиться и подумать, но «мертвые близнецы» огнем горят в венах, требуя немедленного действия. Сколько времени осталось до смерти Юлии – часов пять или уже четыре? Прямо как в повести «Ромео и Джульетта», умрем в один день. Если верить информации из открытых источников, переживу я юную Кортес Виласко максимум на полчаса. И скончаюсь в страшных судорогах, корчась от боли.

Стоп! Только панического настроения и не хватало. Сжимаю остатки воли в кулак и возвращаюсь к прерванному наблюдению.

И так, что имеем? Три человека в проеме шестого этажа, стоят и курят. Двое разговаривают на уровне четвертого, еще парочка на втором: наблюдаю за их неспешной прогулкой вдоль оконных проемов. Четыре одиночки на пятом, трое на первом – явно скучают, за местностью приглядывают в полглаза. Патрулей и дозорных не видно, но это не значит, что за подходами к зданию никто не следит. Просто я их не вижу. И как теперь быть?

Напрямки до здания бежать метров двести, сквозь кусты, кучи мусора и вздыбившейся гребнями земли - следы работы строительной техники. Незамеченным не проскачу, как бы сильно не скрывался: для наблюдателей с верхних этажей близлежащая местность как на ладони. Они и такси наверняка видели, на котором я прилетел, но тревогу не подняли. Интересно, почему? Настолько уверены в собственной безопасности или плевать хотели на одиночку? А может все дело в пылевых облаках, что с завидной регулярностью появляются на горизонте? Неподалеку работает техника, расчищая завалы строительного мусора. Может запоздавший прораб прилетел или строитель на смену. Пока на расстоянии, пускай хоть облетаются, а вот если напрямки сунутся...

Значит первый вариант со скрытным проникновением отпадает. Что у нас со вторым?

Вторым… Бездна, кого обманываю, не было никаких вторых, третьих вариантов, не было ничего. Я просто приехал сюда в надежде на чудо, но чуда не случилось: Марионетка молчала, укрывшись в невидимых складках запределья. Молчал и я, присев на корточки и прислонившись к теплой стене. С трудом сдерживаюсь, чтобы не заругаться в голос: на себя, на жизнь, на дурацкие обстоятельства, а больше всего на мудака Майера, подложившего жирную свинью.

Напрасно сразу рванул сюда, на голых эмоциях. Надо было в филиал Организации заскочить, проинформировать руководство об одном козле, вколовшем агенту безопасности «мертвых близнецов». И пускай мою жизнь это не спасет, зато Майер получит сполна. И умирать отомщенным станет не в пример легче… наверное.

Закрываю глаза и вдыхаю сухой, слегка горьковатый воздух южного Монарто, который оказалось проще забыть, чем стереть с лица земли. Вот и торчит он наружу остовами мертвых зданий, кусками раскрошившегося бетона и погнутой арматуры, раззявив в беззвучном крике проломы и трещины некогда жилых домов. На берег безбрежного океана захотелось… Обойдешься, Воронов, потому как водная стихия для жизни создана, а лучшее место для смерти - кладбище. Пускай и не людское, но по атмосфере очень похожее, где вместо крестов металлические пруты, а венки заменяют пыльные заросли травы.

Мыслей нет, желаний нет, кроме одного единственного: погрузиться с головой в безвременье. Нырнуть глубоко-глубоко, в самую темноту - скрыться от навалившихся проблем в месте, где не нужно бояться, суетится и что-то решать. Просто тихо уйти и больше ни о чем не думать и не видеть, но я вижу… Идеально ровная осанка и профиль: не греческий, совсем другой, до боли знакомый, с непослушной челкой волос. Пальцы, порхающие бабочками над клавишами, и музыка, полная горечи и надежды, зависшая в прозрачном воздухе искрящимися каплями влаги.

Чувствую солнечные лучи заходящего солнца: теплые и ласковые, согревающие кожу. Открываю глаза и любуюсь редкими облаками, проплывающими вдалеке. Если верить Поппи, неделя-другая и затянет небосвод беспросветная пелена - в район Монарто придет хмурая осень. Сезон слякоти и проливных дождей, который увидеть уже не доведется.

Под ногами серый грунт, местами поросший чахлой травой. Впереди останки домов, чуть дальше возвышается груда мусора, который собрали бульдозером и успешно забыли. Небольшое деревце проросло сквозь дверной проем, совсем тонкое, с едва намечающимися листьями. Возле проема, давно лишившегося входной двери, стоит закопченная бочка, с погнутыми боками и едва различимой надписью, про «что-то там опасно» и «хранить в определенных условиях». А вот и пунктирная линия – огибает подготовленную неизвестными кучу досок, и резко уходит вправо. Настолько тонкая и блеклая, что я привычно тяну руку к шлему, дабы изменить настройки и выкрутить яркость на максимум. Только вместо привычного металла ощущают колючий ежик волос. И как током ударило!