Василий Криптонов - Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

– Он – бог. Как бы тебе от этого ни было паршиво, он – бог. Вот и всё.

Я сплюнул на пол и промолчал. Нечего было сказать. Сандра со всех сторон права. Этот крысёнок – бог, а я – червь. У него власть, а у меня даже тело – виртуальное. И то получено благодаря ему.

– У меня на сегодня всё, – сказала Сандра таким тоном, будто хотела меня утешить. – Может, пойдём к тебе и…

– Не, – поморщился я. – Не люблю прятаться от проблем.

– Сказал алкоголик и кокаиновый наркоман, – фыркнула Сандра, тут же позабыв сочувствующий тон.

– И что? Я бухлом и дурью не прятался от проблем, а создавал проблемы. И решал их, не приходя в сознание, как и подобает настоящей рок-звезде.

– Мёрдок. – Она положила руку мне на плечо. – Не нужен тебе этот сраный трактир. Продай его кому-нибудь и собери уже группу.

– Не из чего собирать, – буркнул я.

– Так собери из дерьма и палок! Господи, Мёрдок, если в твоей группе будет хотя бы пара человек, способных ритмично биться бошками об стены, это будет в разы лучше того убожества, с которым ты колесил по миру.

– Так ты нас слышала? – удивился я.

Мы об этом как-то никогда не разговаривали. Ещё по жизни я привык, что на нас всем начхать.

– Я под вас сдохла! – простонала Сандра. – В грёбаном хосписе. Обмотанная проводами, напротив огромной «плазмы» – спасибо моему обожателю. Там транслировали ваш концерт, если это можно так назвать.

– И как тебе? – спросил я.

– Не могла дотянуться до пульта. Когда почувствовала, что умираю, заплакала от счастья.

– Вот сучка, – покачал я головой и встал. – Пойду пообщаюсь с Миллером. В неписьню ещё можно стрелять из арбалета?

– Уже нет, закон об ограничении агрессии в городе. Штраф.

– Что за дерьмовый мир…

По городу я ходил нечасто – всё больше бухал в трактире, спал в трактире, либо занимался сексом с Сандрой в трактире. А городок-то изменился, оказывается! Когда я только сюда попал, весь город являл собой полторы корявых улицы, а теперь – ну, пусть не на город, но на посёлок вполне тянет. Магазины какие-то, народ туда-сюда снуёт. Рынок вон.

У многих над головами висели восклицательные знаки. Это означало, что безмозглому хрену есть, что сказать. Всё как в жизни: чем меньше мозгов, тем больше потребность высказаться. И не надо тут про мою карьеру певца и сонграйтера! Это вообще другое.

Как я ни тыркал свой интерфейс, никакой волшебной стрелочки-указявочки на Миллера из него не выбил. Можно было только включить автопилот до дома – полезная штука, если перебрал и вообще не разбираешь, где верх, где низ, и чем они отличаются от лева и права. Правда, у меня дома не было. Его надо было строить, а мне, когда я только здесь оказался, строить было вломы, поэтому я пошёл в единственный на город кабак и бухал там до закрытия, а когда меня попросили выйти, я случайно заменил хозяина. Так и живу…

В общем, пришлось хаотично слоняться по городу в поисках знакомого имени над башкой рядом с восклицательным знаком. А если этот Миллер днём в кулдауне отдыхает, как это тут называется? Вот тогда-то у меня затянется эта песня… А я не из терпеливых.

– Эй, Мёрдок, Мёрдок! – послышался знакомый голос.

Я, скорчив мучительную гримасу, обернулся.

– Рома, в лоб тебе с ноги. Что ты ко мне прилип, как банный лист?

Рома остановился и, растянув лыбу от уха до уха, сказал:

– Есть предложение.

– Нахрен, – вынес я взвешенное решение.

– Ты не слушал.

– Ты наблюдательный.

– Мёрдок, не гони. Это тема! И твоему заведению репутацию поднимем. Слыхал, сегодня второй трактир откроется? Говорят, с репутацией – сразу в два косаря.

– А у меня сколько? – невольно заинтересовался я.

– А ты не в теме? Полтора косаря у тебя.

– Вот уроды, – только и покачал я головой. – Федералы…

– А? – не понял Рома.

– На, – огрызнулся я. – Терпеть не могу бесталанных выскочек, которые пробивают себе дорогу деньгами и связями.

Тут мне сделалось грустно и захотелось нажраться. Или занюхать чего-нибудь эдакого.

– Тема, – продолжал гундеть Рома. – Давай я сегодня устрою стэнд-ап шоу? У тебя, естественно. Один золотой за вечер.

– Стэнд… Чё? – чуть не поперхнулся я.

– Ну ты чё, вообще не в теме? Ну, шоу, блин. Юмористическое.

– Иди ты нахер, Петросян! – Я развернулся и пошёл дальше. Но от Ромы так просто было не отвязаться.

– Да ты пойми, – гундел он, поторапливаясь за мной. – Это сразу плюс две сотки заведению! Поднимешь до двух тысяч – и сможешь заряжать за пиво в полтора раза больше, а цены у поставщиков снизятся.

– Где б найти этих поставщиков ещё, – буркнул я.

– А, ты Миллера, что ли, ищешь? Да он у ворот стоит! Он же, типа, не местный, у него за городом пивоварня. Только её не нарисовали ещё. Но пива привезёт.

И откуда он всё это знает? Тоже, поди, инсайдерская инфа, как у меня. Вот был бы я поспокойнее – я бы на брата не орал постоянно, а пытался бы у него выудить инфу, а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.

Рома проводил меня до ворот, где я и вправду увидел над головой бородатого мужика надпись: Генрих Миллер. Пивовар.

– Здорово, Миллер, – сказал я.

– Здравствуй, музыкант! – густым басом отозвался Миллер. – Чем я могу тебе помочь?

– Пиво, – сказал я. – Мне нужно пиво.

– Я заключаю договоры только с юридическими лицами.

Я откашлялся. Н-да, лексику неписям тут ещё оттачивать и оттачивать. "С юридическими лицами" – охренеть не встать.

– Я как раз такое лицо. Кабак "Вспышка справа" – мой. Нужен контракт на поставку пива. Как ты там говорил – один золотой…

– Я могу предложить вам контракт, – ожил непись. – Бочка пива в день – за два золотых.

Стало тихо. Мне показалось, что я слышу, как где-то вдалеке каркает ворона.

– Сколько?

– Бочка пива в день – за два золотых.

– Слышь, мужик… Ты говорил про один золотой. Ты за кого меня дурака… Тьфу. Ты за меня кого дураком?.. Блин! Не беси меня, короче!

– Бочка пива в день – за два золотых, – повторил Миллер в третий раз.

Сука! Су-ка! И опции "Торговаться" нет. Надо было соглашаться сразу, а теперь – в два раза переплачивать. В два! Спасибо тебе, братан, от души, падла задротская.

Заключить договор? Да/Нет/Отложить решение

Да! Хрена делать? Монополия. Вот когда появится второй пивовар – например, Старый Мельник, или, там, Толстяк – тогда будет о чём разговаривать.

Хорошо хоть всякие бюрократические проволочки в игру пока не завезли, может, и не завезут – побоятся бога. Договор заключился мгновенно. С характерным звяканьем мой счёт похудел на две монеты, и где-то в недрах интерфейса появилась иконка в виде сургучной печати: "Заключённые договорённости". На ней мерцала цифра 1.