Мария Фомальгаут - Время неместное

Очень смешно.

Ухожу от них, знать бы ещё, куда уйти, чтобы не ввалиться в какую-нибудь подсобку, не вляпаться в который раз в дурацкое положение, опять будут щёлкать на фото и выкладывать в сети…

В сети…

В сети, в которые попали мы все.

Плато меня не понимало. Уж никак не ожидал, что плато меня не примет – да ещё вот так, категорично, чужой – и всё. Как будто выбросили меня на проезжую часть, и вокруг несутся машины, гудят, сигналят, и не знаешь, куда от них деваться.

Вот так и было. Город гудел, город сигналил, город прогонял меня – отовсюду. С первого дня, когда ступили на площадь, и Кверти дёргала меня за руку, сюда нельзя-нельзя-нельзя, но-но-но, и я не понимал, почему на зелёные полоски на тротуаре наступать можно, а на красные нельзя, а когда свернули за угол, наоборот, на красные можно, а на зелёные нельзя, а вот здесь можно идти только по бордюру, а вот здесь надо дотронуться до стенки…

Я так толком и не мог понять, то ли издевается надо мной Кверти, то ли что. Очень похоже, что издевается. Так и хотелось сказать, что я сюда пришёл не в классики играть, это не со мной, это не ко мне. Кончилось тем, что я сел на бордюр, да пошла ты, да пошло оно всё, но тут уже прохожие заохали, заахали, загалдели, нельзя-нельзя тут сидеть, но-но-но, и кто-то чуть ли не насильно сдвинул меня в сторону, а вот здесь можно сидеть, а сантиметром левее – нельзя…

Город издевался надо мной.

Город лайков и фейков, смайлов и флаеров.

– Лю-юк!

Кверти. Терпеливо делаю вид, что мне это интересно, что она мне показывает…

Прёт!

Прёт!

Чё-дешь?

Ни-чё.

Люк!

Ла-айк!

Твит?

Твит!

Думаю, надо бы подучить их язык. Думаю в ответ: что тут учить…

Сижу перед экраном. А что ещё остаётся, здесь вся жизнь перед экраном, что наша жи-и-и-знь – экран… Как-то здесь живут, понять бы ещё, как…

Захожу на какой-то форум, на котором меня не ждут, да меня нигде не ждут, в этом городе нигде никого не ждут, этот город сам себя не ждёт. Сначала мне кажется, что ослышался, да нет, не ослышался, родная речь, русская, чуть было не сказал – человеческая…

– Итак, господа… Что же помешало Александру Македонскому продолжить победоносный поход на Москву?

– Здрассте, гость, – приветствует меня кто-то невидимый у двери. Хочу ответить, тут же спохватываюсь, хорош я буду, если отвечу роботу… хотя кто сказал, что это робот… хотя здесь, может, роботам тоже кланяться надо…

– Ну, я бы предположил, что виной тому суровый климат России. Македонский был мудрый и опытный полководец, он отлично понимал, что его войско не выдержит русских зим.

– И всё-таки… он остановился у ворот Москвы и повернул назад. Вам не кажется это… странным?

Подхожу к круглому столу, из пустоты передо мной возникает кресло. Знаю, что оно меня удержит, и всё-таки сажусь осторожно, знаю – иллюзия, как и весь этот зал с форумом…

– Ну… я думаю, русские пригрозили ядерной атакой. Дескать, разнесём всю твою Македонию к такой-то матери.

– Однако по тогдашним данным Македонский располагал гораздо большим количеством боеголовок.

– Количеством, но не качеством. Не забывайте, что солдаты Македонского могли делать только так называемые грязные бомбы, в то время как Москва делала полноценные ракеты.

– Господа, у меня есть гениальная гипотеза. Именно в это время столица Македонии ушла на дно океана, из чего я делаю вывод, что Москва нанесла ядерный удар по Атлантиде.

– Думаете, Мак струхнул?

– Уважаемый, вы нарушаете правила форума. На форуме не допускаются бранные, просторечные выражения, неологизмы, приветствуется только классический язык прошлых тысячелетий. В случае повторного нарушения будем вынуждены удалить вас с форума.

Перепуганный форумчанин торопливо вешает модератору на пиджак лайки.

Кто-то разносит кофе, мне кофе не достаётся, это что ещё за дискриминация, а, ну да, я же не зарегился, как здесь говорят… Слушаю умные речи, пытаюсь припомнить сам из истории, что там с Македонским случилось, вроде бы танки его под Москвой завязли в грязи, осень, слякоть… он назад повернул по той же дороге, по которой на Москву шёл, а на дороге уже сожгли всё вчистую… На Смоленской, кажется…

Чёрт, что я несу…

Спохватываюсь. Стучу по столу, хлопаю в ладоши, прошу слова, прошу слова, что вы дичь несёте, академики…

– Вы не зарегены. Вы не можете оставлять сообщения. Вы не можете вступать в дискуссии. Вы не можете получать бесплатный кофе…

Вот это самое страшное, я же этого вообще не переживу, вы что…

Пытаюсь зарегиться, как у них говорят, не могу, блин, сколько живу, столько в этих соцсетях ничего не понимаю. Надо у Кверти спросить, она тут в два счёта… она ещё добьётся, чтобы ей тарталетки с красной икрой подали, и паштет с трюфелями…

Lord_of_Word Ну что, Кверти, получилось?

Qwerty : ОК

Lord_of_Word ОК. Когда забирать?

Qwerty : хоть щас.

Lord_of_Word Здоровый?

Qwerty : Йес.

Lord_of_Word Генетическая совместимость?

Qwerty : 95

Lord_of_Word 95 %, сколько тебе говорить можно…

Qwerty : По фиг.

Lord_of_Word Всё-то тебе по фиг… Ладно, жди, щас буду.

Qwerty : ОК.

Вызывает Qwerty :.

Lord_of_Word Ну чего ещё?

Qwerty : А лайки?

Lord_of_Word Ох, мне бы твои проблемы… ладно, на, на…

МНЕ НРАВИТСЯ

Не спится.

Что за чёрт, не спится. И это здесь-то, в квертиных покоях, на матраце каком-то понавороченном, с микромассажем и всей такой хренью. Я когда первый раз лёг, так и подскочил, думал, там живой кто-то внизу…

Кверти смеялась.

Кверти вообще много где надо мной смеётся. Когда пытался обуздать эти плавающие в воздухе экраны, выберите напиток, выберите температуру, а вам латте или эспрессо, или фрай, или экзотик, выберите аромат… а потом стоишь как дурак, думаешь, куда руки подставить, где этот стакан с фрай-экзотик ловить, а потом бац, падает мне этот фрай-экзотик на голову, все ржут, просят на бис, а то они камеры не включили, в инстаграмм выложить не успели, сволочи…

Не спится.

Бегут по потолку ласковые волны, какие-то голограммы, вы ещё акулу сюда в волны пустите… вот, блин, чем больше всего напридумывают, чтобы человек заснул, тем меньше спать хочется…

Не спится. У Кверти конфетки есть, съешь, и вырубаешься, только, боюсь, в наше тёмное время за такие конфетки арестовали бы, и поделом, нечего наркоту плодить.

Не спится.

Воспоминания. Я их не зову, они лезут, как кошки, на одеяло, пшли, пшли вон, как же, щас-с, пойдут они.

Воспоминания… осторожно иду назад по времени, вниз по склону. Пробираюсь через девяностые, вот, блин, пока жил в них, не боялся, а теперь назад иду, все жилки трясутся, а никак братки поналетят, застрелят, ой, сильно я им нужен…

Пробираюсь через восьмидесятые, не удерживаюсь, бросаю нашенские пять копеек в автомат, надо же, принял, газировочки налил… Пью, сладко щиплет нос, теперь такую не делают, секрет утерян, вроде, говорят, собирались у восьмидесятых на продажу газяву покупать… Москва нынешняя с Москвой тогдашней договор подписали…