Мария Фомальгаут - Время неместное

Что тут представлять…

Прислушиваюсь.

Кажется, оторвался от погони, даже странно, что оторвался. Вот так. Вдруг. Подбираюсь к краю пропасти, всё-таки наступаю на какую-то не ту полосу, не та полоса обдаёт меня потоком воды…

Выволакиваю из-за пазухи бинокль, что я там собираюсь разглядеть этим биноклем… и всё-таки разглядываю, высматриваю, да быть того не может, чтобы там, впереди, ничего не было. Тем более – ночь сейчас, ночью видно далеко-далеко, когда рассеивается смог пожарищ и облака ядерных грибов.

Вижу.

Там, впереди.

Огни.

И ещё огни.

И ещё.

И ещё.

Плато. Островки подъёмов среди тьмы. Ещё пытаюсь разглядеть там что-то, а что там можно разглядеть кроме огней, огней, огней…

Я их не слышал.

Я их не видел.

Просто почувствовал. Они здесь. Всё-таки разнюхали, расчуяли, добрались, гады, Кверти со товарищи, стопицот лайков им за это…

Знать бы ещё, как нашли… Какими-нибудь навигаторами какого-нибудь поколения, это теперь мне по-хорошему надо бы выкинуть все виджеты-гаджеты, которыми она меня одарила, чтобы не попасться…

– Что ж ты, голуба… упустила?

Вздрагиваю от этого голоса, такого близкого, не сразу понимаю: в динамиках у Кверти.

– Фе-ейк…

– Да уж, такой фейк, что фейковее некуда… Что мне теперь прикажешь, твоё сердечко взамен своего поставить?

– Но-о-о!

– Вот те и но-о… Нашла себе лошадку… сердце-то у меня тоже не железное, менять пора… а на что менять?

– Ещё есть…

– Ещё… по совместимости-то как?

– Восемьдесят… семьдесят пять…

– На хрена, ну на хрена, а? Было же, девяносто пять процентов, упустила, мымра… не найдёшь, твоё возьму, даром, что ни к селу, ни к городу…

Вот оно как…

Ёкает сердце.

Прижимаю к груди ладони, как будто у меня его уже сейчас собираются выдернуть.

Нехило…

Бизнес, однако…

Идут сюда. В закоулок, где я стою. Чуют, суки, чуют… на всякий случай отбрасываю от себя виджеты, гаджеты, блекджеты, может, хоть так они меня не найдут, если найдут, то не сразу… Не сразу слышу хлопки. Не сразу понимаю, что стреляют в меня. По привычке прислушиваюсь, жду свиста пуль, свиста нет, что-то вонзается в голову, больно, сильно, что вы делаете, вы же так меня убьёте…

Убьёте…

…а зачем они, спрашивается, за мной гнались…

Мир заволакивается кровавым туманом, качается под ногами, чем это тротуар забрызган, да быть не может, чтобы у меня одного столько крови. Тротуар приближается, медленно, медленно, наверное, когда человек умирает, время останавливается.

Наверное…

Жуткое такое чувство, как бывает, когда весь вечер балду прогонял, а наутро – Игнашев, к доске, и холодок в груди, не я, не я, не меня… Почему я, как так я, за что я… и училка фыркает: цвет волос мне твой не нравится…

Училка…

…а вечером с пацанами первый раз полезли за ограждения…

Память… раскручивается, разворачивается передо мной, так, говорят, и бывает перед смертью… откуда-то сверху вижу всю свою жизнь, с восемьдесят пятого и – по много раз две тыщи пятнадцатый, потом разрыв, и – смерть в три тыщи сколько-то каком-то там…

Это что…

Не сразу понимаю, что вижу. Не ожидал этого увидеть. Ждал каких-то с крылышками, с рожками, которые будут показывать мне всю мою жизнь, а вон, мамкино ожерелье спёр, порвал, рассыпал, на Полкана сказал, ай-яй-яй, а вон, парту раскачивал, завалил, ай-яй-яй, а вон, временщиком хотел быть, а попёрся в менеджеры, чтобы как у всех, чтобы не хуже, чем у других, ай-яй-яй…

Не то, чтобы сильно набожный, но ждал чего-то такого, раз уж есть она, загробная жизнь. Но не этого.

Вижу время. Не линейное, как обычно его вижу, а разветвлённое, веточки, ветушечки, ветвишечки, расходятся, разбегаются от той точки, когда вывалились на меня из-за угла Кверти энд компани, расстреляли в голову, в голову.

В спорте это называется – вернуться на исходную позицию. И можно не выйти из-за угла, свернуть на другую улицу, отсидеться, да вон их сколько, вариантов, веточек, ветвишечек, ветушечек, выбирай, не хочу…

Выбираю. Тут, главное, не психануть. А то нервы на пределе, хочется с ходу схватить первый попавшийся вариант, где меня не убьют, и пропади оно всё, дальше хоть трава не расти. А нельзя. Вот так вот умирающие хватаются за что попало, а потом начинаются в мире революции, войны, земля мокнет от крови…

Сворачиваю на одну из веток, где я отсиживаюсь в переулке, меня не видят. Из-за угла выходит женщина с коляской, выстрелы приходятся по ней, залитый кровью асфальт, раздробленный череп… нет, не то.

Прощупываю варианты. Осторожно. Бережно. То и дело напарываюсь на женщину, бли-ин, сложноватенько будет, сложноватенько, чтобы и себя не угробить, и её не угробить… и ребёнка… отсеиваю варианты, отсеивается слишком много, задерживаюсь на одной из развилок, где все остаются живы, правда, малышу пробивают позвоночник, прикованный к инвалидному креслу, всё такое… Утешаю себя, что это тоже жизнь, ну живут же, катаются на колясках вечером по бульвару, парень, может, каким гениальным художником будет, или программером, или ещё кем…

Нет.

Главное, не спешить. Медленно перебирать варианты, как чётки, один за другим. Забыть, что надо торопиться. Потому что вообще-то так не бывает, чтобы перед смертью кто-то вот так, силой мысли отматывал время назад, выбирал себе второй шанс… Так что всё это может оборваться в любой момент, и останусь я лежать на тротуаре с пробитой головой, и мерзёхонький голосочек – Ла-а-а-йк!

– …вопросы… мои юные друзья?

Декан грозно смотрит на меня и на мой смартфон, шёл бы ты, декан, не видишь, мы с Кабанюкой в бешеных монстриков играем…

– Э-э-э… профессор… а вот… говорят…

Кто-то шепчет за моей спиной: говорят, что кур доят…

– Говорят, человек перед смертью может отмотать время назад… или поменять ход времени. Ну, вот так, в экстремальной… ситуации. Вот так, шёл человек через дорогу, на него машина едет, и что-то такое в мозгу проклюнулось, сверхспособности какие-то, он время назад отмотал… и в другом месте улицу перешёл…

– И что же?

– А вы… в такое верите?

Смешки в аудитории. Сам знаю, чушню сморозил, в следующий раз декан ко мне не полезет…

– Что значит, верю, научно доказанные факты… вот пожалуйста, игуана обыкновенная… в минуты опасности уходит в прошлое, выбирает вариант, в котором охотник его не найдёт…

– А… люди?

– Человек во многом утратил свои инстинкты… наши предки были способнее нас, не исключено, что они выбирали варианты истории. У человека подобные способности пробуждаются в минуты опасности, а вы верно подметили, коллега…

– А у меня… могут?

– У вас? Дайте-ка взглянуть… глаза у вас серые… ровные… нет, это только у людей, у которых радужка крапчатая…