Александра Давыдова - Мю Цефея. Повод для подвига / Бремя предательства

— Там шумно, — жалуется Кристина, — здесь холодно.

— Сейчас, — говорит Терри, — согреемся, я притащил шампанское.

Сзади, под нетерпеливое «да где ж они» хлопают дверцы шкафов. На подоконнике появляются бокалы, которые тут же наполняются шипящим пенным янтарем.

— Мои любимые, — улыбается Кристина, протягивая пальцы к тонкой хрустальной ножке.

— Знаю, — кивает Терри. И зачем-то добавляет. — Паскаль говорил.

***

Кристина фиксирует: Терри гармонично смотрится в ее квартире. Курящим в окно, отнимающим у нее кружки, чтобы наполнить их чаем. Застилающим диван на ночь.

— Уйди, пьянь, — Кристина получает щелчок по носу, когда лезет обниматься.

— Но ты теплый, а мне холодно, — возмущается она и тянет руки, как маленький ребенок — «дайдайдай».

…Он ужасно ворочается во сне, и от этого странно спокойно и хочется улыбаться. Он варит вкусный кофе, он смотрит телек, сидя на полу, и никак иначе. Когда Лана приходит подыхать на любимый диван, можно запросто сказать, что диван уже занят.

Его друг (оказывается, у него есть собственный друг!), Поль, смотрит на Кристину, поджав губы, и спрашивает скептически:

— Опять? — но лезет знакомиться и даже что-то шутит, пока они выгуливают его в наконец-то заснеженном парке.

— Что это значит? — спрашивает Кристина.

Терри улыбается и пожимает плечами.

— Он немного странный, знаешь. Но не кусается. Так что просто не обращай внимания.

От его слов тянет привычной, знакомой болью. Врет, конечно, наверняка там что-то печальное, с привкусом пепла. Но, в конце концов, они вместе совсем недавно, и кто такая Кристина, чтобы во все это лезть?

Снег на перчатках безумно красивый. Терри сдувает его, натягивает на глаза Кристины шапку, и смеется.

Ей кажется, нет никого счастливее. Ей кажется, так будет вечно.

***

На самом деле, счастья хватает чуть больше, чем на год.

Они прощаются в темном коридоре. Без спецэффектов, как взрослые люди.

— Ты уверена? — спрашивает Терри. — Может, попробуем еще раз?

«Что там пробовать», — хочется сказать Кристине. Больше всего она желает смести с полки все хрупкое, чтобы с грохотом разбилось об пол, а лучше — об голову Терри. Но из последних сил заставляет себя вежливо улыбаться.

— Ты же понимаешь, так будет лучше, — она разводит руками.

У Терри в глазах — две бездны, в которых хрен что разберешь, и проще залипнуть в пустоте, чем достигнуть дна. Такие же темные, так в первые дни их знакомства. И при каждой ссоре все темнее и глубже. Кристине кажется — он смотрит насквозь. Будто чего-то ждет от нее, будто ему шага не хватает до «давай расстанемся». И это, скорее, самозащита — что Кристина делает этот шаг первой.

— Понимаю, — Терри кивает, поднимает чемодан и касается ее лица пальцами свободной руки.

Слишком нежно. Кристина задыхается от этого тепла, так контрастирующего с холодом взгляда.

— Давай больше не будем пытаться мириться? — просит она.

— Давай, — легко соглашается Терри.

Он ведет кончиками пальцев по щеке, прощаясь. И улыбается виновато. И что-то мелькает в глубине его глаз, вот только понять бы — что.

«Или попробуем еще раз? — хочется сказать Кристине. — А вдруг?»

— Обещаешь? — спрашивает она вместо этого.

— Обещаю, — снова кивает Терри.

Щелкает дверной замок.

***

— Смотрите, с кем я теперь работаю, — говорит Ник, притаскивая в квартиру Паскаля нового парня.

Он странный, какой-то весь тонкий, длинный, с хищной улыбкой. Руки-грабли, и волосы бесцветные, наверняка крашеные, как это теперь модно. И он ужасно во вкусе Ланы, что плохо. Потому что Лана обожает умирать от неразделенной любви на ее диване, а она сама с него только-только сползла после затяжного неудавшегося романа, и чужие кровоточащие чувства — нет, пожалуйста, не сейчас.

— А еще он «сверх», — гордо добавляет Ник, будто сам этому поспособствовал, — умеет управлять погодой и делать так, что его не помнят.

«Дурацкие бесполезные навыки», — думает Кристина, фиксируя в глазах Ланы разгорающийся огонек. Она уверена — с ним будут проблемы.

Вечер. Ресторан для этого времени необычно пуст. Здешние завсегдатаи, включая меня, сегодня как никогда тихи и неразговорчивы. Да и весь город, кажется, погружен в тишину или, скорее, в немоту. Виной тому, гроза, которая прошла здесь накануне. Гроза не простая, а та, что случается в этих местах где-то раз в полгода.

Эта гроза приходит внезапно. В обычный погожий день белые облака за считанные секунды наливаются свинцом, небо чернеет, и город погружается в полумрак. Гремит гром, бьют молнии, с неба летят редкие дождевые капли, которые быстро превращаются в струи дождя. Поднимается сильный ветер, ломает открытые зонты, вырывает их из рук и несет по мостовой вместе с уличным мусором. Где-то в центре городского лабиринта, схваченная ветром добыча, сбивается в бесформенную кучу.

Гроза продолжается — сверкают молнии, электричество играет на козырьках обитых металлом крыш, воздух начинает вибрировать от насытившего его магнетизма. Когда гроза проходит над центром города, то собранная ветром мусорная куча оживает. В свете молний над мостовой медленно поднимается гигантская темная уродливая фигура. Постепенно она обретает вид многорукого существа, которое движется по улицам города на многочисленных ногах-отростках.

Уркок — так зовут его местные жители. С древнего наречия это имя можно перевести как «забирающий жизнь». И вполне понятно, почему. Двигаясь по городу, Уркок втягивает в себя все, до чего может дотянуться. Беда случается, когда на своем пути Уркоку удается схватить какое-нибудь человеческое существо. Втянув в себя жертву, будь то мужчина, женщина или ребенок, голем стремительно уходит в пустошь, что простирается за стенами города. В этой пустынной местности, с ее многочисленными оврагами и подземными пустотами, еще никогда и никому не удавалось найти следы Уркока и его жертв.

Или почти никогда и почти никому. Есть, по крайней мере, один человек, который знает об Уркоке больше, чем все остальные. И этот человек — я. Секрет моей осведомленности прост — ведь это именно я создал Уркока.

* * *

Сколько помню себя, мы всегда и везде были вместе. И даже там, где я себя еще не помню — в тесной материнской утробе, откуда Лиза вышла в этот мир первой, а я — следом за ней. С тех самых пор она всегда была впереди, а я лишь догонял, неуклюже следуя за ней по ее легким следам.

Память о детстве — это всего лишь разрозненные фрагменты, яркие вспышки незамысловатых сюжетов. Первый из них — Лиза сидит на ветке старого дуба, а я смотрю на нее с земли снизу вверх. Я боюсь лезть следом за ней на дерево и только жалобно, чуть не плача, повторяю: «Лиза, спускайся!». А она смеется и поднимается по ветвям все выше и выше. И тогда внутри меня закипает нечто нехорошее и жгучее — обида, смешанная с горячей завистью. После это кислотное чувство будет преследовать меня всю мою жизнь.