Сергей Герасимов - Единоборец

Сейчас подо мною уже простираются длинные серые прямоугольники зданий на окраине, бывшие спальные районы.

Я спускаюсь к полотну дороги и веду гиромобиль на минимальной высоте. Проспекты здесь широкие, планировка прямоугольная, поэтому я иду на скорости сто восемьдесят. В центре придется снизить до шестидесяти. И вдруг, прямо впереди я вижу кусочек жизни: автомобиль, накрытый камуфляжной тканью, прячется за завалом из упавших столбов. Этого еще не хватало! Я срочно притормаживаю, но уже поздно. Мне приказывают остановиться. Кого, интересно, ловят эти мальчики в таком месте? И вообще, в таком городе? Они как пауки в пустом подвале, где не осталось насекомых – никого не едят, и все равно живы. Я останавливаюсь. Из-за автомобиля выходят два автоматчика в бронежилетах. Автоматы древнего образца, как всегда. Из таких пукалок меня не убьешь, но они наверняка рассчитывают выпустить в нарушителя несколько очередей, связать его и отвести туда, откуда не убежишь. Или убежишь, но с большим трудом.

Один из полицаев подходит к гиромобилю и останавливается. Я открываю окно.

– Права? – спрашивает он.

Я протягиваю запястье, чтобы он сосканировал данные о моих правах. Но этого ему мало.

– Документы на машину?

Я включаю режим просмотра документации, и его микрокомпьютер быстро считывает все, что нужно. С документами у меня все в порядке, мы же не в двадцатом веке живем. Сейчас любые бумажки оформляются автоматически за считанные секунды, и люди не имеют к этому никакого отношения. На языке документов один компьютер разговаривает с другим. Для виртуальных документов не нужно никаких подписей, печатей или фотографий. Фотографию, при случае, заменят мои папиллярные линии, а что касается остального, то система столь громоздка и сложна, что понятна лишь компьютеру. Каждое наше действие, даже самое малое, обслуживается целым морем виртуальных документов.

– Вы летели со скоростью двести пятнадцать километров в час, – говорит инспектор.

Я летел со скоростью сто восемьдесят, но предпочитаю не уточнять.

– Предельная скорость на этой магистрали сто шестьдесят. Но это не самое главное.

Неужели может быть что-то хуже?

– Мой компьютер не смог определить номер вашего личного чипа.

А вот это и есть тот самый лом.

– Я не обязан иметь личный чип, – отвечаю я.

Я и на самом деле не обязан, нет такого закона. Каждый новорожденный получает личный чип, избавиться от которого невозможно. Если вы попадаете в аварию, после которой от вас останется лишь груда мокрого мяса, если бомба террориста размажет вас по площади в два гектара, личный чип все равно останется цел и позволит считать всю информацию. Человек без чипа – это нонсенс. И инспектор это прекрасно понимает. Он отходит от машины и общается с кем-то по вшитому телефону, такие телефоны часто вставляют прямо во внутреннее ухо.

– Да, задержал «гирю», – говорит он, – а в ней мужик без чипа. – Это не твое дело, сколько я могу выпить! Побольше, чем ты!

Теперь они меня не отпустят. На самом деле работа полиции, если это можно назвать работой, не ограничена ничем. Не существует таких приятных мелочей прошлого, как презумпция невиновности или возможность воспользоваться услугами адвоката. Исчезла сама идея прав человека или их защиты. Фемида прекрасно разбирается со всем без нас и за нас. Как только Фемида подключается к делу, от нас уже ничего не зависит. Но подключается она не сразу, а иногда не подключается вовсе. Пока Фемида спит, с нами разбирается полиция. Или милиция, если дело касается военных.

Они надевают мне наручники и пересаживают меня в патрульную машину. За углом у них стояла еще одна, в которой грелся сонный полицай. Автоматчики остаются на месте, видимо, они кого-то ждут. Со мной едут двое. Один садится за руль, другой со мной на заднее сиденье. Он сразу же закрывает глаза и начинает дремать. По всему видно, что меня не приминают всерьез. Уж точно не боятся. По приезде в участок меня старательно изобьют, а потом бросят в холодной камере до утра. И лишь через несколько дней они начнут выяснять, почему отсутствует мой чип. Но, если до сих пор Фемида не знала моего точного расположения, теперь она получила эту информацию из полицейского рапорта. Поэтому я очень сомневаюсь, что мы доберемся до участка. Сейчас что-то произойдет.

Я незаметно протаскиваю кисти сквозь кольца наручников. К счастью, у меня не отобрали «рогатку». Скорее всего, полицейские решили, что это пистолет. Они видели лишь кобуру и не обратили на нее внимания. В наше время убить человека из пистолета почти невозможно. Самое больше, на что способна пуля – причинить боль. Две или три умело выпущенные пули – совсем другое дело. Здесь уже возможны повреждения, опасные для жизни. Но Фемида хранит наши жизни и предотвращает намеренное или случайное убийство человека человеком. Поэтому пистолет в кармане или в кобуре – такая же нормальная личная вещь, как зажигалка или расческа. Я разминаю пальцы и расстегиваю кобуру.

Сейчас машина идет по той части города, которая мне смутно знакома. Смутно – потому что прошло двадцать лет, все детали стерты и размыты – не только из-за этого провала времени, но также из-за того, что я стал смотреть на вещи совершенно по-другому. Вот эту стелу я определенно узнаю: памятник месторождению железной руды, которое когда-то было крупнейшим в Европе. Огромный неровный кусок металла, поставленный на тончайшем, почти невидимом нейтронном столбике. Включается рация.

– Что? – спрашивает полицай. – Не может быть! У меня задержанный. Да, парень без чипа, я ведь сообщал. Да нет же, они без нас разберутся!

Он бросает рацию.

– Что такое? – спрашивает напарник.

– Едем на угол Шахтерской и Индустриальной. Там авария. Столкнулись два рудовоза.

– Пустые?

– Полные.

– А что с этим делать?

– Пусть пока посидит с нами.

– Мне направо, – говорю я. – Вон там повернете направо, козлы.

Машина притормаживает.

– Колян, врежь этому уроду за меня, – говорит полицай на переднем сиденье.

Колян пытается это сделать, но я ломаю ему запястье. Каждый полицейский, насколько я знаю, имеет, как минимум, две батареи, причем очень большие. Так что запястье срастется через пять минут. Передний полицай пытается ткнуть меня в лоб болевым шокером, эта какая штука, которая временно блокирует внутренний контроль над болью. Я уворачиваюсь и бью его в висок. Порядок, этот работничек вышел из игры. Вышвырнув обоих, я перепрыгиваю на переднее сиденье. Максимальная скорость этого драндулета – около двухсот семидесяти, в режиме ручного управления. При управлении со спутника – триста пятьдесят. Я выжимаю из машины все, что можно. Бросаю ее на проспект Горняка, потом наискосок через площадь Нефтедобычи, несусь через парк Президентов, где до сих пор сохранилась знакомая мне с детства стена с рельефными портретами всех пятидесяти трех президентов России. Где-то здесь была школа, в которой я отучился целых три класса. Я вылетаю на улицу Труда и проношусь по ней три квартала, прямо по рельсам, которые проложены посредине. Машину жутко трясет, не спасает даже гравиподвеска. Приходится притормозить: стоит попасть в резонанс со шпалами, и машина вообще развалится. Но я уже на месте. Бросаю машину и ныряю в старую арку. Двор пуст, как никогда не был пуст раньше. Многое изменилось со времени моего детства.