Мария Фомальгаут - Подстреленный телефон

…на рассвете они убьют её.

Спохватятся, что она не убила меня – и убьют её.

Правильнее говорить – отключат.

Но я говорю – убьют.

На рассвете.

Каждый раз я вижу, как она распадается в прах, каждый раз я верю, что она снова придет вечером.

Она приходит.

Чтобы меня убить.

Она еще не помнит…

Осторожно откашливаюсь:

– А из-за чего, собственно, вас…

Он выставляет руки ладонями вперед:

– Давайте не будем об этом, ладно?

Хочу напомнить о профессиональной тайне – не напоминаю, чувствую, что здесь это бесполезно.

– …так причина вашей вражды с ними…

– …это наша причина.

И что вы от меня хотите, думаю я.

– Думаете, что я от вас хочу… понимаете… я возвращаю ей память…

Меня передергивает, я наконец-то спохватываюсь:

– Вы даете ей воспоминания о будущем… но это невозможно, ведь будущего еще нет!

– Вот именно.

– То есть… вы подсовываете ей ложную память?

– Совершенно верно.

Это запрещено, думаю я.

– Правильно думаете, это запрещено… они теперь нашли способ со мной разделаться, если они сообщат в полицию…

Наконец, успеваю не только подумать, но и сказать:

– …вам грозит смертная казнь.

– Верно… если я только не докажу, что действительно добавлял ей воспоминания о будущем…

– Но как вы это докажете, думаю, как…

– Вы мне поможете.

– Каким же…

– …сделаете воспоминание о будущем.

Хочу сказать, что это невозможно, он обрывает меня:

– Но у вас же получаются воспоминания о прошлом, что вам мешает сделать воспоминание о будущем?

– Ну… я не могу вам ничего обещать…

– Но вы сделаете все возможное…

– …сколько я вам должен?

Смотрю на него, вымученно называю сумму.

Мой клиент изумленно присвистывает.

– Ну а что вы хотели, тут работы на много лет было… жизнь положить пришлось на эти ваши воспоминания…

Он открывает воспоминание, он смотрит, он не понимает…

– Это… это что вообще?

– Воспоминание ваше…

– Какое, к чертям…

– …о будущем.

– Уж не хотите ли вы сказать…

– …хочу.

– Это моё…

– …ваше будущее.

– Хотите сказать…

– …да, к сожалению.

– А изменить его…

– …невозможно.

Уходит. Лица на нем нет, руки мелко подрагивают, спрашиваю себя – что он там мог увидеть, не нахожу ответа.

В конце концов, это его будущее.

Не мое.

– Это не из нашего мира.

Он обреченно смотрит на меня, кивает:

– Это не из нашего мира.

Смотрю на него, вернее, не на него, на остатки вина в бутыли в его руке, думаю, как бы намекнуть, что можно и продолжить вчерашнее, да не можно, а нужно…

– Это не из нашего мира, – повторяет он.

– А… что такое?

– Да вы сами посмотрите, сами-то посмотрите!

Я морщусь, что ты суешь мне свои микроскопы, с утра пораньше, вот только их мне сейчас и не хватало…

– Вот, глядите… частицы пространства…

Вымученно киваю.

– …а вокруг каждой частицы пространства вращается что?

Торжествующе отвечаю:

– Частица времени.

Хоть что-то я знаю, хоть что-то…

– Ой, ли? – прищуривается, щелкает клювом.

Начинаю сомневаться, тут же добавляю:

– Частица. Времени.

– Да нет, вы посмотрите хорошенько-то…

Смотрю. Хорошенько. Начинаю понимать, что у меня двоится в глазах после вчерашнего, потому что не может быть…

– …а вот может.

– Что может? – меня передергивает, – две частицы времени вокруг частицы пространства?

– Две ли?

Присматриваюсь. Понимаю, что не две, что кое-где и три, и десять, и…

– Черр-р-р-т…

– Вот вам и черт, – он кивает, – сколько частиц времени у частицы пространства?

Молчу, даже не отвечаю, что одна.

– А здесь…

Хватаюсь за остатки здравого смысла:

– Мутация?

– Ну, ничего себе мутация, вы хоть представляете, это какую энергию нужно, это во всей вселенной столько нет!

Меня передергивает…

– …тогда…

– …это не из нашего мира… Вы посмотрите стекло бутыли… там тоже самое…

Холодок по спине…

– Черт возьми… что мы пили вчера?

Он не отвечает. Пытаюсь представить себе мир, в котором примитивные частицы пространства-времени разрастаются до сложных атомов со множеством частиц…

– …если наши частицы пространство плюс время принять за атом водорода… – продолжает он, будто читает мои мысли, – то вот это – частица пространства плюс две частицы времени…

– …гелий…

– …вроде того… а это литий…

– Интересно получается….

– Еще как… Надо будет сообщить…

– …если успеем.

– Что вы имеете в виду?

Он смотрит на меня, посмеивается, неужели не догадываетесь, а ведь мы это пили, пили вчера, и что с нами будет дальше…

Я почему-то жду, что мир вокруг начнет неуловимо меняться, опрокинется сам в себя, и мы окажемся… не знаем, где. Ничего не происходит, от этого гаже всего, что ничего не происходит, но чувствую – произойдет…

…нет, высоты не боюсь.

И трудностей не боюсь, вообще никаких.

Да знаю я, что все так говорят, а потом, как туда попадут, так начнется, а-а-а-а, не хочу-у-у-у, не на-а-адо-о-о-о, за что-о-о-о-о мне все э-э-э-то-о-о…

Я так не буду.

Я правда не боюсь.

И… и еще, а можно я сам выберу? Или мое мнение тут ничего не значит, сиди и молчи? Как ска… а-а, можно?

Вот я слышал про Октахора Симплекса. Ну, не слышал, не мог слышать, у меня еще нет ушей, у меня еще ничего нет. Ну, читал, то есть, не мог читать, у меня еще нет глаз, ничего нет – но знаю, хоть мне и нечем знать, что есть такой, Октахор Симплекс, неисправимый чудак, романтик, изобретатель… да что он только не изобрел, тут целой жизни не хватит… и вообще, я свою жизнь на другое хочу потратить, вот на него вот…

Я тоже хочу прицепить к луне корзину на тросах и отправиться в полет по белу свету, а потом попасть в плотный поток звезд, который порвет стропы, и я упаду где-нибудь на обратной стороне земли, где притяжение наоборот, и поэтому мне придется стоять на голове, чтобы не упасть. А потом я придумаю, как можно консервировать время, и у меня его будет много-много, так что хватит надолго.

Можно я буду Октахором Симплексом? Ну, пожалуйста. Хотя бы для того, чтобы изобрести зеркало, ну, не изобрести – одомашнить, а потом я открою, как можно с помощью зеркала отражать комнаты, и в маленьком доме, где была всего-то одна крохотная комнатушка, окажется мириады залов, кабинетов, спален…

У меня получится.

Обязательно.

Получилось же у Октахора Симплекса, а я буду им, значит, и у меня получится.