Игорь Пронин - Свидетели Крысолова

Жарко. Обливаясь потом, Наташа из последних сил дотащилась до кафе, а там не оказалось свободных столиков. Хотелось вытащить пистолет и вежливо попросить какого-нибудь старикана пересесть. Впрочем, почему бы так и не поступить?

— Вы позволите? — Она с ходу уселась за столик к тощему, дряблому старичку. Он любовался на реку, точнее, тупо смотрел на скопление парусов. Наташа этот прекрасный вид загородила, и у тощего тут же гневно задрожала нижняя губа. — Спасибо!

Заказав пива, Наташа поправила за пазухой норовящую провалиться в штанину комбинезона распечатку. Читать её здесь не хотелось, тем более что старикан продолжал буравить её тоскливым взглядом, стараясь при этом выглядеть грозным. Загудел браслет.

— Данилова! — нарочито громко представилась Наташа, не глядя на экран.

— Это Сергей Мартиросян, — донёсся полузабытый уже голос.

— Ага... — Она подвинулась немного, чтобы оскорблённый старик выбрался из-за стола.

— Ты занята, да?

— Не очень.

— А я вот оказался поблизости, в Красногорском районе. Подумал о тебе. Ничего не нужно купить? Продукты или ещё что-нибудь...

— Я не дома. Но знаешь, если тебе делать нечего, подъезжай на берег, за мой дом. Кафе... Как называется это кафе? — спросила Наташа у официантки. Заведение существовало, сколько она себя помнила, а вот название в памяти не отложилось.

— «У Карло». Кафе «У Карло». — Улыбчивая чернокожая женщина лет пятидесяти поставила на стол пиво и курительницу.

— Кафе «У Карло», Серёжа. Найдёшь?

— Да! — Мартиросян явно очень обрадовался. — Мигом! Мотоцикл там есть куда поставить, или лучше у подъезда бросить?

— Бросай у подъезда... — согласилась Наташа, нажимая «отбой».

«Надеется на что-то? Ничего не выйдет, вечером надо ехать к Тофику».

В самом начале работы Седьмого отдела у них были интимные отношения, около двух месяцев. Тофик в гости ездить отказывался, только приглашал к себе, а жил очень далеко, в Хотьково. Наташе это быстро надоело, она привыкла к центру. Но сегодня скорее всего придётся что-нибудь вспомнить из старых привычек.

Данилова отхлебнула пива, схватила курительницу. Прозрачный колпак с выступающими мундштуками, оба обёрнуты одноразовой плёнкой. Нажмёшь кнопочку — и огонёк внутри подпалит сигарету. Потом надо затягиваться из одного мундштука, а выдыхать в другой. Что ж, пусть так... Хотя удовольствие и не стоит бешеных денег. Старушка по соседству осуждающе покашляла, едва только Наташа сделала первую затяжку. Данилова мысленно послала её к чертям — у кафе есть лицензия, а у посетительницы деньги. Однако соседка не угомонилась, заговорила с кем-то как раз о лицензии, о том, что вот она «писала, писала», а всем наплевать. Особенно некоторым — тут она опять покашляла — в комбинезонах в обтяжку.

Наташа пожалела, что не отправилась домой. Но почему-то хотелось быть с людьми, живыми людьми, а не с сетевыми приятелями. Пусть ругаются, пусть слюной брызжут... Неужели она испугалась неуловимых, непостижимых крыс? Нет, что-то другое... И ещё жарко, от Поймы прямо пар валит.

Сигарета кончилась быстро, пиво продержалось немногим дольше. Завидев издали фигуру Сергея, Наташа прошла к сетевику и расплатилась — упрямое старичьё не даст ни посидеть спокойно, ни поговорить по-человечески. Вместо приветствия она взяла патрульного за руку и побрела по тянувшейся вдоль берега эстакаде.

— Коппенберг приехал, — кивнул немного смущённый Сергей на большую афишу, украшавшую верхушку уродливого здания у самой реки. — Наверное, здесь и играть будет.

— Ты любишь музыку? — почему-то удивилась Данилова.

— Да, есть немного... И потом, Коппенберг не каждый день приезжает. Я бы сходил.

— Вот оно что! — Наташа хотела было спросить, кто такой этот Коппенберг и чем занимается, но передумала. — И где же у него концерты?

— Здесь.

— На стадионе?

— Ну ты даёшь! У тебя под боком концертный зал, а ты и не знаешь! — рассмеялся Мартиросян. — Стадиона здесь лет пять как нет, всё переоборудовано. Ты, наверное, баскетболом тоже не интересуешься?

Данилова только покачала головой. Как этот Сергей всё успевает? Музыка, спорт, учёба, служба, Сети. Ещё вот на роман набивается, похоже. Совсем нет времени хоть о чём-то задуматься, наверное.

— Теперь тут концертный зал, — повторил патрульный. — Ну и, конечно, выставки всякие в промежутках между приездами звёзд, я даже что-то смотрел. Не помню точно, скульптура, кажется.

— Понравилось?

— Ерунда! А теперь вот — видишь?

Наташа послушно задрала голову. Афиша Коппенберга украшала самый верх стены бывшего стадиона, её и с Серебряного Бора прекрасно было видно. Ниже шли другие рекламные щиты. Она подошла к стене и попробовала дотянуться до края большого чёрного квадрата, опускавшегося почти к самой земле.

— Подсадить? — услужливо предложил Сергей.

— Зачем?.. Я просто так. Интересно, из чего афиши делают.

— Пенопластик, — предположил её спутник. — Так хочешь потрогать или нет?

Потрогать хотелось, уж очень сочным был чёрный цвет. Но Мартиросян так стремился помочь, подсадить, услужить, что Наташа опять покачала головой. Снова выскользнула из-под ремня распечатка, пришлось поправить.

— Чем займёмся? — нейтрально поинтересовался Сергей, тактично делая вид, что ничего не замечает.

— Сядем на траве, под этим квадратом Кандинского, и будем тупо разглядывать реку, а также гуляющих сограждан. Когда мне станет плохо от жары, ты отнесёшь меня домой и смешаешь коктейль, а пока говори что-нибудь.

— Говорить?.. Это легко. — Патрульный скинул куртку, в которой мужественно пребывал всё это время, сделал движение — постелить, но не успел и просто бросил рядом. — Во-первых, квадрат этот не Кандинского, а Малевича. Во-вторых, я не понимаю, зачем его здесь такой большой повесили. Хотя, если подумать, его теперь нужно рисовать везде. Надгробный памятник искусству как таковому.

— Какой ты умный... — протянула Данилова.

— Тебе скучно? — насторожился Сергей. — Хочешь, я мороженого принесу?

— Нет, сиди со мной, искусствовед.

Послышалась музыка. Духовой оркестр бодро маршировал по пешеходной эстакаде. Музыканты как на подбор — седые, потные. Последней шла бойкая старушка с огромным барабаном и как-то удивительно лихо лупила в него. Не совсем в такт, показалось Наташе. Встречные, по большей части такое же старичьё, с улыбками расступались.

— «Чёрный квадрат» — это тупик, — продолжил Сергей, когда музыканты прошли мимо. — Всё толковое уже нарисовано. Дальше или эпигонство, или компиляции.

— Ты в этом разбираешься? — уточнила Данилова.

— Нет, — честно признался Мартиросян. — Ты сказала: говори что-нибудь, я и говорю. Скучно?