Ольга Макарова - Галерея Миров

— Дешевый фокусник! Какого черта он играется, как малолетний сопляк? Мне бы его силу… я бы одним махом сделал из этой планеты райское местечко. Вымел бы пепел из атмосферы… восстановил бы все… Вот скажи, Вита, зачем Ройхо дурью мается? Зачем вообще нужны Хранители, когда есть мы? Я пытался постигнуть эту его теорию невмешательства, но она до меня просто не доходит. Зачем ему все усложнять?..

— Если мы будем заниматься делами… планетного масштаба, то… ну… мы лишим младшие души возможности к развитию. Ройхо говорит, они должны учиться, должны ошибаться, расти. Иначе некому будет заменить нас.

— А по-моему, это напоминает выращивание детей без присмотра… Ладно, пусть растут, развиваются, но направлять-то их кто-то должен! И вообще, по-моему, некоторые расы надо просто уничтожать…

— Онабу! Это решать не тебе! И даже не Ройхо!

— Ладно, ладно… успокойся. Тогда, следуя теории Старшенького, они повымирают сами. Самоуничтожатся.

— Ну… в случае, скажем, людей, они будут вытеснены другой расой, более приспособленной к послевоенным условиям. И это будет всего лишь еще один этап в развитии младших душ. Да, все честно и правильно, даже по теории Ройхо…

— Я понял. Крысиная эра…

— Наблюдаешь, как киндеры спорят?

— Ага… а в их словах что-то есть. Устами младенца, как говорится…

— Некоторых младенцев… в колыбели еще придушить надо было…

— Это кого же?!.

— Не будем показывать пальцем… тех, кто болтает много…

— Тебя злит, что они правы?

— Нет. Крысиной эры не будет.

— …где твой разум, Ройхо? Ты же понимаешь, что им по судьбе положено сменить людей и развиться в новую цивилизацию… ведь…

— Я НЕНАВИЖУ КРЫС!!! Я видел, как они пожирают людей… видел… хищники… подные… многочисленные… Пока я жив, они не поднимутся! Клянусь тебе всем, что мне дорого!

— Нарушишь принцип невмешательства?..

— Нет. Мне это и не надо. Я нарушу принцип пофигизма. Прощай…

Пустыня ровная до горизонта. Бильярдный стол. Белый. С ветром, задувающим, как ему вздумается. Все, что люди сделали, чтобы защититься от него — так это жалкие попытки пристроить хоть какие-то укрытия к развалинам. Старик Булат совсем запустил «Страну», новый вождь Ахмар теперь за голову хватался, ругая своего деда на всех доступных языках и пытаясь хоть что-нибудь наладить. Первое время руки опускались — не знал даже, с чего начать… а потом решил, что хоть с чего. Например, не дело это, что жилища Великого Народа напоминают мусорные кучи. Дома надо строить!

Воодушевленный таким, пусть временным, решением, Ахмар заставил пару умников перерыть единственную в «Стране» библиотеку и найти-таки, как раньше строили дома. Чтобы найти, времени много не потребовалось. Гораздо дольше разбирались и вдалбливали все это рабочим. Потом отрядили их (с охраной) гонять на постройку рабов. А от них да от недоучек-строителей чего ждать? Вся затея развалилась за пару месяцев. Великий Народ, правда, особо не расстроился, быстро приладив к новым стенам новые же «мусорные кучи».

Жилья стало больше. Народу — тоже. А кормить их чем? Своего не растет почти ничего в темнотище такой, даже крыс мало становится. Набеги не помогают. Нефти нет, по всем северным землям. Хана?.. может и хана…

Был, кажется, день. В северных землях это определить еще сложнее, чем в срединных, потому что тут даже солнечные трещинки почти не видны.

Нет, все-таки день. И светлее, чем обычно.

Ахмар с понурым видом сидел у окна (его дом был единственным достроенным до конца, по древним чертежам), подперев кулаком щеку, и то и дело прикладывался к бутылке. В ней была откровенная муть и дрянь, но отвлечься она помогала.

Тоска…

Из окна, за счет того, что дом вождя находится выше всех остальных (на каменном постаменте), была видна унылая ровная пустыня с редкими холмиками снега. Гладкий пейзаж был местами загажен скоплениями мусорных куч… пардон, домов Великого Народа… между которыми плясали блуждающие огоньки чьих-то факелов. Снизу порой доносился пьяный гогот… визг… детский плач… выстрелы (стреляются или щеглов обучают?..)

Тоска…

Вождь был немолод — приближалось двадцать три. Когда-то по-восточному красивое лицо поблекло, словно покрылось чем-то серым, как, например, пепел. Зато глаза остались те же: коричневые, с густой примесью болотно-зеленого, глубокие и темные, как омут. Нет, молодежь! Это еще не совсем старик…

В дверь громко постучали, впрочем, не дожидаясь ответа. Каяла. Кто, кроме нее, может так нагло врываться в дом вождя? Ну, конечно, она. Юная ведьма… впрочем, Ахмар был рад ее видеть.

Она прошла через комнату ленивой неспешной походкой. Просто, если она шла быстрее, то всем становилось видно, что она подволакивает правую ногу. Так что эта напускная лень — просто способ скрыть такой свой природный недостаток. Когда надо было, Каяла могла быть шустрой и смертельно опасной, как молния. Ахмар до сих пор помнил, как она поймала (точно за рукоятку!) летящий в него нож и легко и быстро отправила его в лицо убийце. С такой реакцией, с такой ловкостью она могла бы быть снайпером… если бы не была ведьмой.

Высокая, полная, со своей белобрысо-голубоглазой славянской внешностью, она была среди смуглых, маленьких узкоглазых местных просто белой вороной. Никто даже не помнил, откуда она взялась. Говорили, была рабыней со срединных земель. А когда? Сколько ей лет вообще? Этого никто не знал. Выглядела юно, с годами не старела, жила где-то на отшибе, тоже в настоящем доме, почти как у Ахмара. Только дом Каялы был еще довоенной постройки.

Вообще, была она ведьма умная… и кто тут являлся фактической властью, она или Ахмар — это еще большой вопрос. Вождь считал ее другом. Именно, другом. Слово подруга, как и всякие мыслишки насчет ее женской сущности, почему-то Ахмару даже в голову не приходили. Ясно было, как божий день: КАЯЛА — ДРУГ…

Друг, причем, единственный. С ней хоть поговорить можно было об умных вещах. Пофилософствовать, что Ахмар любил, когда такая вот тоска. Можно было доверить любые тайны. Советоваться. Спорить. Правда, был у нее недостаток: иногда начинала нести всякую чушь насчет того, что ей суждено стать этим… ну… как его… Хранителем каким-то… и тому подобное. Но это бывало редко, так что потерпеть можно.

— Добрый день, Каяла! — приветствовал Ахмар, пожимая ее тяжелую мозолистую руку.

— День добрый! — ответствовала ведьма. — Опять сидишь, тоскуешь и пьешь всякую гадость?

— Есть такое… — сознался вождь. — Слушай… да ты садись, чего стоишь, как неродная… совета хочу просить. Я вот давно думаю, что со Страной делать… к черту она катится… Нефти нет, как и не было. Жрать нечего. Людишки плодятся, как крысы… скоро даже крыс всех пожрут. Ну ладно, при Булате это еще терпимо было как-то, а сейчас… эх, делать что-то надо. Пока не поздно.