Анна Агнич - Полдень, XXI век, 2013 № 01

— Да я сам же и заявился! Точно такой, как мы с тобой, в том же свитере, только из нижнего мира.

— Из нижнего? Из твоего нижнего? Что ж, их бесконечное число? Этот, как его, бесконечный спуск из фантастического романа?

— Не думаю. Миры должны слегка отличаться, накапливается же постепенно, ну, знаешь, недетерминированность и всякие там примочки. Так что где-то они кончаются. Иначе откуда бы взяться рычажку?

Пришелец достает из кармана плоскую коробку, поднимает крышку и показывает Сёме. Внутри нарисован человечек, у него из живота торчит рычаг, маленький переключатель на четыре направления. Сейчас он в нейтральном положении.

— Жмёшь эту фиговинку вверх, попадаешь в верхний мир.

— Верхний? Это где модель, которая сочинила мой мир? Бредятина. Мой мир не был создан две недели назад.

— Не создан, а скопирован, вместе со всем прошлым. И вообще, что ты хочешь от гипотезы? Знаешь что? Не хочешь, не жми, — пожимает плечами Сёма-нижний, — мне от этого ни холодно, ни жарко.

— Рычажок… детский сад какой-то. Ты б ещё волосы из бороды дёргал, трах-тибидох! — говорит Сёма и понимает, что непременно нажмёт рычажок: во-первых, любопытно, а во-вторых… ну, любопытно же.

— Ладно, — кладёт коробку на подоконник Сёма-нижний, — потом поиграешь, когда я исчезну.

— Исчезнешь? — Сёма чувствует знакомую тоску.

— А что мне тут век сидеть, друг мой верхний? Нижний мир человека втягивает обратно, это уж точняк, это я лично видел.

Сёма берёт коробку, вертит, осматривает — исцарапанная коричневая пластмасса, никаких надписей.

— А не рванёт? — цитирует он студенческий анекдот.

— Не, — улыбается пришелец, — я уже жал. Не рвануло, только сюда принесло, к тебе.

— Зачем? Испортить мне утро?

— Ага. Ко мне мой нижний тоже с утра припёрся. Знаешь, чего хотел? Поменять входные данные модели. Эй, эй, не дёргайся! И знаешь что? Он меня уговорил.

— Ну, ты псих! Всё ж пересчитывать потом, неделю времени коту под хвост. Вы там сдурели в своих нижних мирах.

— Это ты сдурел в своём верхнем мире. Тебе нравятся цунами до неба? У нас на Курилах, между прочим, вот-вот рванёт такое, что мало не покажется. У вас, кстати, тоже.

— Полегче, мужик, полегче! Нечего меня пугать. Ну, поменяю я данные — и что? Моему миру от этого ни холодно, ни жарко.

— А моему? Почему бы не спасти мой мир, эдак легко и весело, ещё до завтрака? Настоящий, между прочим, мир, живой, как твой.

— Ты забыл, нижних миров нет, это гипотеза.

— Сёма, взвесь! Взвесь цену ошибки против вероятности — ты же вроде как умеешь считать.

Тут посетитель прав, когда цена события так высока, то почти нулевая вероятность не имеет значения. Вся загвоздка в этом «почти» — почти нулевая. Гипотеза бредовая, но всё же…

— Ладно, — говорит Сёма, — я ничего не обещаю, давай думать чисто теоретически. Какие данные ты поменял бы? Нет, стой, не канает. Твой мир, как мой, так? Ну почти. Представь, литосферные плиты пёрли с одной скоростью и ни с того ни с сего попрут с другой.

— Ну и что? Так наши учёные удивятся. И вообще мы с тобой не будем трогать скорость плит, мы входные данные подчистим, попригасим извержения на Курилах.

— Толково, толково. Мы их уберём, а уж модель сама выкрутится, пересчитает, что там внутри деется… Слушай, она что, изменит прошлое нижнего мира?

— А запросто! По крайней мере Сёма-дважды-нижний был уверен. Я ж эту партию второй раз играю, вот только что играл чёрными, а сейчас с тобой — белыми. Белые начинают и выигрывают: e2—e4!

— e7—e5, — автоматически откликается Сёма, — но я тебе ничего не обещал.

И они вдвоём меняют данные, благо в модели есть режим уточнения уже введённых каталогов. Уменьшают вулканическую активность на Курилах раза в полтора — должно хватить. Модель решит, что супервулкана нет, и — бац, в нижнем мире его не станет.

— Давай под шумок ещё что-нибудь поправим? — воодушевляется Сёма.

— Не увлекайся, брат мой верхний, мы и так до фига рискуем. Я вернусь, а там дикари вокруг костра сидят и ждут, не пошлёт ли дух леса кого-нибудь большого и жилистого для бульона. Или вообще в море плюхнусь — а я ж не плаваю.

— Знаю-знаю, — ворчит Сёма, — я про тебя всё знаю. Ты передо мной, брат мой нижний, как облупленный.

Модель принимает новые данные и начинает менять созданный ею мир — его прошлое и настоящее, так по крайней мере считает Сёма-нижний. Что именно она меняет, неизвестно, скорее всего, глубину залегания магмы под Курилами.

Пришелец говорит, у них есть пара часов, и они вместе продумывают новую версию модели. Сёма никогда не работал с равными себе по скорости и гибкости мышления. Если что-то говорит в пользу неподдельности Сёмы-нижнего, то это редкие, отличного качества мозги. Поди такие подделай, тут никакой имитатор не справится. Работать с ним — наслаждение. Они обедают чаем с бутербродами, жена навезла колбасы и сыра. Смеются, им легко вдвоём.

Сёма-нижний исчезает на половине фразы. Вот он сидит на подоконнике, держит чашку, вот сквозь его свитер просвечивает низкое солнце, вот прорисовывается колодец с журавлём и соседняя бабы-Фенина изба. Пришелец полупрозрачен, лицо у него удивлённое. Потом он исчезает совсем. Чашка падает на пол, раскалывается на равные половинки и лежит, как чертёж сечения — одна половинка с ручкой, другая без.

Сёму охватывает знакомая тоска, та, что приходит, когда кто-то исчезает. Тем более вот так — навсегда. Он вертит в руках исцарапанную коробку с рычажком. Ещё немного подождать, пока машина выдаст результат, убедиться, что в нижнем мире всё путём. Потом нажать и проверить, ведёт ли эта штука на самом деле в верхний мир. Или она никуда не ведёт и всё это глупости. Сказки.

Сёма сидит на подоконнике, держит коробку, ждёт. Интересно, зачем нужны три другие положения рычажка? Двинуть, что ли? Нет, пожалуй, нет. Сёма ждёт, постукивает пальцами по колену, смотрит в окно.

По синей тропинке в снегу идет баба Феня, несёт на коромысле пустые цинковые ведра. Широкая синяя тень скользит по искристому снегу. Вёдра качаются, скрипят, сквозь двойную раму заклеенного окна слышно тоскливое «скри-и-ип, скрип, скри-и-ип, скрип».

Сёма задерживает дыхание и — двигает рычажок. Зачем он так сделал, почему не дождался отчёта из нижнего мира, он не знает сам. Может, виновато тоскливое «скри-и-ип, скрип»?

Ничего не меняется, баба Феня идёт к колодцу, вёдра скрипят на коромысле. Впрочем нет, теперь они блестят на солнце, а широкая синяя тень скользит по другую сторону тропинки.

Ага, значит вот оно как, здесь сейчас утро. В верхнем мире всё так же: шторы в клеточку — их повесила Таня, чтобы у Сёмы был уют. Этажерка, книги по геологии, стол с компьютером, топчан. На топчане кто-то спит — из-под одеяла торчит борода. Сёма садится в кресло, прижимает к экрану палец — компьютер узнает отпечаток. Тихо, чтобы прежде времени не разбудить хозяина, Сёма выходит в сеть.