Мария Фомальгаут - Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник)

Понимаю, что у меня нет шансов. Что я делаю, мать моя женщина, что я делаю… хватаю ручку, дрожащей рукой пририсовываю себе три шестёрки почему-то в подмышечной впадине. Делаю их слегка небрежными, чтобы не сразу поняли, что это рисунок.

– …итак, что же у Ивана, у тёзки нашего любимого Иоанна Богослова? Ого, вот они, три шестёрочки… как нарисованные, чесслово!

Чувствую, что краснею. Не умею я врать, не умею, а без этого дела здесь никак…

– Отлично, все молодцы! Итак, конкурс не прошли только трое, Атуан Лежье из Марселя, Мбумба Марибумбу из Вануату и Дэниэл Вайт из Глазго! Большое спасибо вам троим, что же, жизнь такая штука, кому-то приходится проигрывать…

Проигравшие обречённо смотрят на нас, Дэниэл показывает на меня пальцем, что-то кричит… не сразу понимаю его, плохо знаю английский…

Вот чёрт…

Ах ты, сволочь…

– Это обман, обман! Он подрисовал себе три шестёрки, подрисовал!

Пауза.

Мёртвая тишина.

– А что вам мешало сделать то же самое, дорогой Дэниэл? Что мешало вам, дорогой Мбумба? Лежье? Прежде всего, в нашем деле – хитрость и изворотливость, а тут-то вы и прогадали! Что же, дорогие участники, всем спасибо, идите в душевые, смойте с себя чернила, а то Франсуа вон как размахнулся, на всё плечо себе нарисовал… да-а, Франсуа, в вас погиб великий художник…

– А вы посмелее, молодой человек, посмелее… а то как-то зажато держитесь…

Фельдман улыбается мне. Фельдман большой магнат, я ему не чета, вот он и даёт мне советы с отеческой заботой…

– Ну… иногда надо и поскромнее быть.

– Это верно, а я вам не про скромность говорю, а про зажатость. Это разные вещи. Вам бы на курсы этикета сходить… вы где учились?

Снова краснею.

– Нигде.

Фельдман довольно кивает. Где тебе…

– И как свои шансы оцениваете?

– Да не очень…

– Верно, молодой человек, вы – не он.

– Я… вот что…

Фельдман вопросительно приподнимает брови.

– Я бы вам свои баллы отдал… – шепчу я.

– С чего вдруг?

– Ну… я им всё равно не стану… а так я вам победить помогу… – голос хрипит, меня не слушается, – а я при вас лжепророком буду. Тоже хорошее место…

– Вот ловко придумали… Ну, вы голова, Иван… такая голова, что дальше некуда…

– …итак, дорогие наши телезрители, вот мы снова с вами, приветствуем наших участников! Аплодисменты!

Ну что же, дамы и господа, ответьте на простой вопрос: какая у вас машина:

Франсуа:

– Пежо.

Сан Чун Хон:

– Форд.

Тимур:

– У меня две машины… на каждый день феррари… ну и ещё я купил себе джип гранд чероки, это так, для путешествий…

Салли:

– Ой, у метя матизик розовый, я ещё на фары реснички такие сделала…

– Иван?

Снова чувствую, что краснею. Пока думаю, что соврать, губы уже сами выплёвывают правду:

– Нет… машины.

Думаю, что бы ляпнуть, что одну продал, другую ещё не купил, а ведущий уже идёт к Томасу с Манхэттена, который рассказывает про свой автомобильный парк…

Во, блин…

– Ну что же, дорогие участники, а что бы вы сказали, если бы вам вот так просто подарили порше?

– Вау…

– Круто…

– Гран мерси…

– Сэнк ю вери матч…

Ведущий смотрит на меня, ни с того ни с сего бросаю:

– Так я и поверю, что так просто подарят…

– Совершенно верно, Иван, вы далеко пойдёте! И правда, друзья мои, бесплатный сыр бывает только где? Пра-авильно, в мышеловке! Конечно, мы понимаем, что властелин мира должен ездить на самой лучшей тачке, вы этого достойны. И конечно, мы решили сделать вам шикарные подарки – порше кайен. Можете не сомневаться, по окончанию нашего шоу ваша машина останется вам!

Гром аплодисментов. Крики «ура».

– Но не всё так просто, как кажется, не торопитесь бросаться к дверцам и поворачивать ключ! Разумеется, вы знаете, что у властелина мира много врагов, которые жаждут его смерти. Если уж убивают простых президентов и магнатов, что говорить про вас… но у сильных мира сего есть одно качество, которое помогает выжить. Кто знает, какое?

Смущённо молчим.

– Я имею в виду интуицию. Только интуиция помогала людям власти избежать гибели. Черчилль обедал с приближёнными в поместье, и ни с того ни с сего приказал слугам перенести обед в бомбоубежище. И что вы думали? Не успели гости скрыться в подвале, как налетела немецкая авиация! Гитлер шёл к своему самолёту, внезапно развернулся, пошёл назад… а самолёт взорвался. Таких примеров тысячи…

Итак, дорогие наши участники, мы предлагаем вам проверить свою интуицию: вы видите, что машин намного больше, чем вас. Каждый из вас выбирает авто, какое кому больше нравится, поворачиваете зажигание… в доброй половине машин заложена взрывчатка. Предупреждаю сразу, если вы подорвались, шансов выжить у вас нет!

Вздрагиваем. Кто-то торопливо покидает конкурс. Думаю, а не сделать ли мне тоже самое. Почему-то не делаю. Теперь нас остаётся двадцать или около того.

Франсуа идёт вдоль ряда новеньких авто, зачем-то ведёт над ними ладонью, как над билетами на экзамене. Выбирает тёмно-красную машину, на секунду замирает у дверцы, поворачивает ключ….

…ничего не происходит.

Переводим дух. Франсуа давит на газ, описывает на порше круг, победно сигналит.

Сан Чун Хон идёт вдоль машин, я вижу, как у него дрожат руки, кажется, он вот-вот заплачет. Спохватываюсь, что он идёт с закрытыми глазами, неуклюже натыкается на светло-синее авто, поворачивает ключ…

…ничего не случилось.

Люди идут к машинам. Поворачивают ключи. Перевожу дух, ну конечно, накололи, ну конечно, будет нас тут кто-то подрывать…

Грохот.

Дрогнула земля.

Даже не могу сказать – кто из нас. Столб огненный и столб облачный поднимается к небу.

– Иван? Ну что же вы, Иван?

Иду к машинам. Медленно, как по воздуху. Тем временем в небо вздымается ещё один столб облачный.

Почему-то ищу в толпе Фельдмана. У которого буду лжепророком.

Может быть.

Фельдман садится в чёрный автомобиль.

Ничего не случилось.

Снова дрогнула земля, кто-то подорвался в конце поля…

Иду к бирюзовой машине, не сразу понимаю, что к ней уже идёт Томас, что он подошёл раньше меня. Какие-то доли секунды смотрим друг на друга, чувствую, что должен отойти, но не могу. Томас чуть пожимает плечами, идёт к серебристо-белой машине в отдалении.

Поворачиваю ключ, даже толком не знаю, в какую сторону вертеть…

Что-то щёлкает…

Падает сердце…

…грохот.

Столб огненный и столб облачный, взрывная волна обдаёт меня пылью и жаром.

Даже не оборачиваюсь, чтобы посмотреть на то, что осталось от Томаса и его серебристо-белого порше.

Сажусь в машину. Просто сажусь. Всё равно за рулём никогда не сидел, могу, конечно, нажать на газ, вырулить куда-нибудь до первого столба…

Не надо.

Чувствую, как меня прошибает холодный пот.