Игорь Негатин - Право остаться

Квартира домоправителя находилась на первом этаже, по правую сторону от лестницы. Пожалуй, единственное жилье, в котором окна были в приличном состоянии. В ответ на вежливый стук послышалась хриплая ругань, а затем тяжелые, шаркающие шаги. Распахнулась дверь… Удар!

– Привет, – вежливо кивнул Брэдли, входя в каморку.

Сбитый с ног управляющий сидел у противоположной стены и пытался избавиться от легкого тумана в голове. Судя по всему, это получилось не сразу. Наконец он потряс головой и поднял взгляд на Марка.

– Вы кто такие? – придерживая челюсть и слегка шепелявя, спросил он.

– Твоя разбуженная совесть, приятель, – хмыкнул Брэдли. – Где жилец из пятого номера?

– Он съехал.

– Врешь, паскуда.

– Я…

Удар! Хороший. Хлесткий. Вроде и не сильный, но мозги прочищает качественно и очень надежно. С гарантией. В общем – пользуйтесь терапией Марка Брэдли, и ваша голова всегда будет… Удар! Голова всегда будет ясной. Скидки… Удар! Скидки постоянным и оптовым покупателям… Праздничные и сезонные распродажи. Удар!

– Дружище, ты его убьешь.

– Лучше присмотри за соседями.

– Как скажешь, – кивнул я и вышел в коридор. Ну и вонь здесь…

Через несколько минут хозяин начал рассказывать. Слов из коридора было не разобрать, но, судя по всему, он оказался разговорчивым малым. Очень разговорчивым. Хоть и не мог теперь похвастать полным комплектом передних зубов. Разбудить или побеспокоить жильцов мы не боялись. В этом районе не удивляются дракам и крикам о помощи. Никто и головы не повернет, услышав жалобные стоны очередного страдальца, которого решили раздеть прямо посреди улицы. Через десять минут Марк закончил выбивать информацию, и мы вышли на улицу.

– Парень перебрался в другое место, – сказал Брэдли и сплюнул. – Мы слегка опоздали.

– Далеко?

– На тот свет. Его нашли убитым вчера вечером. Кто-то выстрелил ему в спину, когда он возвращался домой из кабака. Законники приказали помалкивать.

– Помощники шерифа?!

– Да.

– Интересные здесь слуги закона, ничего не скажешь. Замалчивают такие факты…

– Причем по неизвестной причине, – добавил Марк. – Подумаешь, человека убили.

– Вот и я про что… Кто-то заметает следы?

– Хм… возможно. – Марк засунул руки в карманы и осмотрелся по сторонам. – Пошли, у нас еще два адреса, которые надо проверить.

Еще один дом, еще один захламленный двор. Провонявший подъезд и ободранная дверь. Брэдли поднял палец и прислушался. В подъезде было темно. Марк, чтобы привлечь мое внимание, похлопал меня по предплечью и развернул в сторону двери. Она была приоткрыта. Дьявол… Мы опять опоздали! Еще один труп. Мужчина лежал на полу рядом с диваном. Его ударили ножом чуть выше ключицы и даже не позаботились вынуть клинок. Так в теле и оставили. Будто в насмешку над незадачливыми мстителями. Судя по всему, этот парень лежит здесь не первый день. По крайней мере, так утверждал Марк.

– Кто-то очень активно избавляется от свидетелей, – хмыкнул Брэдли.

– Я даже могу назвать его имя.

– Думаешь, Кротов? Не знаю, не знаю… Он слишком осторожен для таких дел.

– Потому и хвосты подчищает, что осторожен.

Мы болтались по городу всю ночь. Хорошо, что старый Арлен Харт где-то взял экипаж и нам не пришлось ходить по улицам пешком. Моя простреленная нога еще не годилась для таких утомительных променадов. Уже начинало светать, когда мы добрались до хибары, расположенной в южном предместье Вустера. Двухэтажный домишко, стоящий на берегу реки. Наконец-то нам повезло! Последний «респондент» был жив и даже попытался оказать сопротивление. Получил по голове рукояткой револьвера и обмяк. Судя по описанию, полученному от старьевщика, и забинтованной ноге, – один из тех, кто участвовал в убийстве нашего друга.

– Кто приказал убить Стива Палмера? – спросил Марк, когда пленник пришел в себя.

– Я ничего не знаю.

– Не зли меня!

– Ниче…

– Ты мне надоел, приятель! – рявкнул Брэдли и достал нож.

– Клянусь… Нет! – завизжал парень, но было уже поздно.

Марк, когда свирепеет, может и голову отрезать, а не только ухо. Тьфу! Зрелище неприятное, но что уж теперь…

– Еще один неправильный ответ – и второе отрежу.

– Клянусь, я правда ничего не знаю… – Окровавленный бандит попытался прикрыть голову руками, но получил сапогом в подбородок и тихо завыл. – Это все Багги!

– Где он сейчас обитает?

– Он…

– Не вздумай лгать! – пригрозил Брэдли и показал отрезанное ухо. – Это плохо кончится! Я прекрасно знаю, где живет твой приятель. Считай, проверяю тебя на искренность, чтобы решить – оставлять в живых или пристрелить.

– Не надо, сэр… Все расскажу.

– Еще бы ты молчал, сынок.

Как выяснилось, вышеупомянутый Багги – человек темный. Если коротко – посредник. Например, вам надоела теща: можете обратиться к этому дельцу, и он подыщет необходимых людей, которые решат вашу небольшую проблему. С гарантией. Судя по лепету этого парня, Багги часто бывает в одном портовом кабачке, где у него свой столик. Нечто вроде офиса с дармовой выпивкой и шлюхами для постоянных клиентов.

– Поднимайся, – Марк пнул бандита и показал на дверь, – пришло время прогуляться.

– Я никуда не пойду… – Парень испуганно выпучил глаза и замотал головой.

– Чего?!

– Вы обещали…

– Обещал не убивать, но никто не говорил, что ты останешься на свободе. Поверь мне на слово, в тюрьме будешь в большей безопасности, чем здесь.

– Нет! – Пленник неожиданно оттолкнул Марка, рванул к окну и вскочил на подоконник. Грохнул выстрел! Клянусь, я целился в ногу! Он как-то неудачно повернулся и вывалился наружу. Вот дьявол! Когда мы выглянули из окна, то обнаружили беглеца лежащим на камнях без признаков жизни.

– Черт побери… – протянул Брэдли и недовольно скривился.

– Да, поговорить с ним уже не получится.

– Что ты за человек, Талицкий? Чуть что – сразу стрелять!

– Что ты за человек, Марк? Тебя так боятся, что готовы из окна выброситься!

– Черт с ним, – плюнул он, – меньше крови.

– Насчет последнего я не уверен. Он весь двор изгваздал своими мозгами. Кстати, а кто такой этот Багги?

– Понятия не имею. Первый раз услышал это имя. Пошли, скоро начнет светать.

День начался дождем. Мелким и противным дождем, перемешанным с туманом, который медленно расползался по улицам, лежал сизыми клочьями в переулках и скверах. В камине гостиной горел огонь. В кресле сидел нахохлившийся и невыспавшийся Марк Брэдли и неторопливо цедил бренди, «закусывая» сигарным дымом.

– Три трупа – и никакой информации, которая бы указала на Кротова.

– Пять, – уточнил я.

– Что?

– Пять трупов. Ты забыл про наших соглядатаев.

– Они сами виноваты. Нечего было шляться за нами.