Светлана Тулина - Контрадикс по пятницам

И сразу же вкрадчиво — а почему ты в этом уверена? Ты ведь их не видела. Гномиков. Сама. Никогда. Почему же ты. Так. Уверена…

Правильно построенная фраза.

И вопрос вроде бы правильный.

Но сна как не бывало, пальцы рефлекторно сжимаются в кулаки, а короткие рыжие волосы на затылке встают дыбом.

Потому что фраза — чужая.

«А кому же понравится, когда в твоей голове…»

— Чего вам надо в моей башке?!!.. — спросила Милка с тихой и почти вкрадчивой яростью. И тут же бешенство хлынуло через край, взрывной волной сметая всё на своём пути:

— ВОН ОТСЮДА!!!

«Ты отсюда такая маленькая, совсем как… а кому они нравятся…»

Мутная звенящая волна — изнутри по височным костям.

— Вон!!! Я кому сказала?!!

Ударила, крутанула в водовороте, вышибая воздух из легких и сдирая кожу — и схлынула.

Милка, тихо пискнув, осела на пол, хватая широко раскрытым ртом воздух мелкими — очень-очень мелкими — порциями. Потому что обожгло всю, и даже дышать стало больно. Словно вдоль каждого нерва продёрнули тоненькую раскалённую проволочку.

Это стремительно выдернулись из-под черепной коробки судорожно поджатые чужие щупальца.

И метнулись в стороны три серые тени на золотистом утреннем фоне.

И хлопнула дверь…

Милка встала, морщась и кусая губы. «Кому приятно, когда в твоей голове…» Копошились каких-то пару минут, а ощущения — как после сотрясения. Тошнит и голова раскалывается…

— Всё в порядке, Вежливый. Они ушли…

Сказала негромко и сквозь зубы, каждое слово гулкой болью отдавалось внутри растрескавшегося черепа, раскалывая его на м-а-аленькие кусочки и так и норовя разбросать эти кусочки куда подальше.

Вежливый молчал.

Смотрел грустно.

В комнате было жарко, но по позвоночнику словно потянуло сквозняком из раскрытого окна.

— Ты что?

— Кортаны не уходят.

— Думаешь — вернутся?

— Кортаны не возвращаются. Они просто есть. Дальше или ближе. Теперь — очень близко.

— Но ведь я же их прогнала!

— Кортанов нельзя прогнать. Они — данность, с которой не спорят. Закон природы.

— Но ведь они ушли!

— Утро. Они никогда не выходят на солнечной стороне. Вы слишком близко к солнцу, много света. Вечером придут снова… Не бойся, ты им не интересна. Примитивный разум… Голова болит?

— Очень.

— Значит, уже пропотрошили и убедились… Не обижайся. Ты не понимаешь, какое это счастье — быть примитивным… Не представлять ни малейшего интереса… Когда им интересно — могут возиться часами. От личности не остаётся ничего… я видел.

— Ты сможешь идти?

— Шутишь?

— Я помогу. Я сильная, ты даже не представляешь, насколько я…

— Не смешно.

— До трассы километров пять… А там — машины. В городе мы тебя так спрячем…

Он молчал. Смотрел сочувственно.

Милка поморщилась. Потёрла лоб, стиснула виски.

Выругалась.

Глубоко задышала, пытаясь немного обмануть боль. Подвигала ушами — раньше помогало. Подёргала себя за короткие волосы. А ведь меньше минуты… И без интереса… даже представить страшно, что будет, если — несколько часов… и — заинтересованно.

— Постой. Ты говорил, они не любят солнца?

— Не солнца. Света.

— Любого света?

— Любого…

— Ха.

В мае ночи черны и беспросветны только на юге. Та ночь, что потихоньку наползала на остров, была мутно-серой, сумеречной, но никак не беспросветной. Впрочем, кортанам вроде как без разницы…

Милка прошлась по комнатам, скручивая зачищенные проводочки. Раза три кольнуло сквозь порванную перчатку, всё-таки папочка был пожарным, а не электриком, но дом засиял, как магазин осветительных приборов в день распродажи. Была у Милки хорошая привычка никогда не выкидывать полезные штучки, которые вроде бы и не нужны, но когда-нибудь вполне себе могут… вот и пригодилось.

Она специально не стала выводить все контакты на единое реле, а сделала восемнадцать отдельных линий подключения. Так, на всякий папочкин. Сделала бы и больше, но провода кончились. И так пришлось обрезать всю двухкилометровую отводку от вдольдорожной линии, дальше времени не хватило.

Отлично.

Только вот от дикой боли, приступами разламывающей голову на узкие продольно-поперечныве ломтики, не помогали ни спазмалифт, ни анальгет, ни даже морфинол…

— Теперь — пусть попробуют сунуться! — сказала сквозь зубы.

Не для себя.

Но Вежливый молчал. Смотрел грустно.

И за один этот взгляд его хотелось придушить на месте.

Остров наверняка ни разу не был так освещён за всё время своего существования. В бестеневом всё заливающем свете он казался чужим. И был хорошо различим с пролетающих самолетов и спутников. На радость иностранным разведкам. Что и требовалось. Сейчас не тот случай, когда темнота — друг молодежи. Пусть смотрят, может быть, слухи не врали, и посольство таких вот вежливых переростков всё-таки обретается где-то в Тель-Авиве или Канаде… Выяснить наверняка не удалось — Вежливый не только не знал точного года, с которого Землю зачислили в их конгломерат или что там у них, он и в самом зачислении уверен до конца не был. Но замысловатую закорючку Милка все же выложила на крыше из самой яркой гирлянды — если верить каракулям Вежливого, именно так должен выглядеть их визуальный сигнал призыва о помощи. Вот и хорошо. Вот и пусть смотрят…

Превратить линию защиты из репелентной в осветительную — ерунда, любой второклассник на коленке. Чем Милка гордилась, так это решением проблемы с независимым источником энергии. Да и вечная лень, помешавшая после Нового года выкинуть гирлянды, тоже пришлась как нельзя кстати.

Вот только голова…

Милка легла прямо на пол рядом с закутавшимся в спальник Вежливым. Закрыла глаза — на минуточку.

Проснулась от странного звука.

Резко села, оглядывая окна. Стёкла целы, все три. Правда, оставалась ещё вторая комната и веранда, но почему-то была уверенность, что и там всё цело, а потому не стала даже проверять, только нахмурилась, пытаясь сообразить, что же ещё в доме было изготовлено из стекла, причем бьющегося — ведь гирлянды не бьются.

Звук повторился.

И стало ясно — генератор защиты. Второй и последний. Что ж, ожидаемо. А вот с остальным — фиг вам!

Самая уязвимая часть — наружная, Милка отлично это понимала, потому втащила внутрь всю проводку, да ещё и продублировала её столько раз, насколько проводов хватило. Энергия шла от самого надёжного источника, расположенного прямо в доме.

Темпоризатора.

Вернее — от разницы температур между ним и тем, что находилось под полом. А темпоризатор — вот он, хорошо виден в приоткрытую дверь, сияет себе, раскалённый чуть ли не до бела. Попробуйте-ка такое погасить!..

Милка хмыкнула.

И заметила, что уже не щурится…